Non è un fazzoletto della Pianura Padana, ma la città di Palermo, ricoperta ieri, per almeno sei ore, da una nebbia fitta, che si è formata a mare e ha avvolto tutta la città, soprattutto la parte sud-est. A sera il cielo presentava un che di tragico e minaccioso; le luci di Palazzo Utveggio, su monte Pellegrino, si liquefacevano tra il vapore, producendo un bagliore flammeo. Le macchine procedevano lente, come raramente accade. Il mare inghiottito dalla terra e con lui le navi del porto. Le nuvole come mani nere si estendevano avide di luce.
Il paesaggio familiare non aveva più un volto.
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Che Spinoza lo accompagni
nella gioia e nella letizia
delle passioni.
Fa uno strano effetto veder coniugate insieme gioia, letizia e passioni.
È la dedica di uno stimatissimo collega di filosofia sul libro che ha pubblicato.
Si tratta di uno studio condotto sull’Etica di Spinoza, il filosofo del deus sive natura, sulla base delle suggestioni della teoria della complessità; l’approdo è nell’ecologia della mente tra amore della natura e coscienza globale.
Non è certo mia intenzione snocciolare qui le questioni filosofiche, sociali e politiche sollevate dallo studioso, non ne possiedo né il linguaggio specifico, né le competenze, certo è che l’interpretazione fornita suscita non poca passione di sapere qualcosa in più, pertanto leggerò il libro, adoperando come bastone di appoggio i miei vecchi libri di filosofia.
Nell’epoca delle passioni tristi, la competitività aggressiva, l’ambizione sfrenata, l’invidia, il narcisismo patologico, la mitizzazione del corpo con un fine mercificatorio, Spinoza costituisce una boccata d’ossigeno per chi è disposto a rianimare le passioni, fra tutte l’amore, e a trarre da esse energia da impiegare per sé e per la comunità di cui fa parte.
L’essere dell’uomo è, infatti, relazione e dinamicità: tra sé e la natura, tra sé e gli altri.
La solitudine come autorinuncia è annichilimento.
Aggiungo che ieri pomeriggio ho provato una grande gioia nel vedere trasformata l’aula di un liceo in un piccolo laboratorio di filosofia: insegnanti e alunni dialogano e si confrontano insieme su ecologia della mente, passioni gioiose e comunità sociale.
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Lena è l’ultima e la prima.
Prima che la grande mater yoghista tagli il filo elettrico col mondo, l’ultimo squittio del citofono è di Lena.
E non si direbbe.
Ha un vocione maschile e imperioso, eppure è molto femminile.
Scarna nel viso e nel seno, mostra ben portati i suoi anni.
I primi rimbrotti per ritagliarsi uno spazio nella grande sala settecentesca con i putti che vigilano dall’alto.
Tutti si offrono per prestarle un pezzo del loro territorio di conquista, ma lei preferisce le zone periferiche, forse anche per potersi dileguare più silenziosamente possibile.
La verità è che Lena ha bisogno di molto spazio per parare il suo regno, fatto di copertina in paile blu con le stelle ocra, bracciali, anelli e orologio, lenti leva e metti, tovaglietta per tergere il sudore.
E poi è alta, slanciata, pertanto, quando fa l’aratro, una postura yoga che richiede una certa area, rischia di incrociarsi con le gambe o i piedi di qualcun altro.
Lena si incazza facilmente.
Con sé e con la maestra.
Per carità, non è volgare, ma il suo timbro russo risuona prepotente nella sala.
Se uno dei tanti bisbiglia, il suono si disperde, se Lena sbuffa, tutti sanno che è lei.
Si infiamma subito.
Una volta è il sospetto di una lordosi che le impedisce di far collimare i lombi con il pavimento gommoso, un’altra è la tiroide a impedirle di respirare con la parte alta dei polmoni.
Ne ha sempre una Lena.
E contraddice la maestra apertamente.
Tuttavia risulta simpatica, proprio per le sue stranezze.
Un giorno o l’altro, si rischia di vederla con una divisa militare e la stella rossa a cinque punte.
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La sera ci tramutiamo in uccelli,
rondoni che con acute grida
volano nel cielo indiviso.
Come mute civette erranti
saliamo sulle torri più alte
annidandoci nella notte.
Uccelli che l’alba sorprende
per riprendersi le piume prestate.
(Richard Pietrass, Rondone, 1980, da “Nuovi poeti tedeschi” Einaudi)
Nella lingua tedesca rondone indica anche colui che vede salendo in alto, come ha spiegato, nel corso di radiotresuite, la professoressa Anna Chiarloni dell’Università di Torino.
Richard Pietrass, anno 1946, fa parte dei cosiddetti poeti nati dentro; sul poeta ha gravato, infatti, la cappa di piombo del regime comunista berlinese.
In Rondone si avverte il bisogno di guardare in alto, di fuggire.
Bisogno di volo nella notte attraverso un cielo indiviso in una terra divisa.
Un volo invisibile ed effimero, possibile soltanto nella mimesi poetica dell’io lirico, con la complicità dell’oscurità amica.
L’alba, riprendendosi le sue piume, scioglie la necessità stessa dell’incanto icareo.
È una poesia semplice nel lessico e nel tessuto sintattico.
Il lettore percepisce il dolore acuto delle grida dei rondoni, vigili sulle torri più alte nell’attesa che qualcosa accada; essi non hanno posa, se non nel nido della notte.
Al nuovo giorno l’alba li costringe nuovamente all’immobilità.
Nelle foto il settecentesco Palazzo Riso in corso Vittorio Emanuele a Palermo.
Uccelli di varie dimensioni, irrigiditi in plastiche pose, alcuni agghindati con girandole mosse dal vento e da un congegno meccanico, realizzati dall’artista Francesco Simeti.
Le ho scattate ieri pomeriggio con la mia cachiera digitale.
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Sono corso al cinema per “Gli abbracci spezzati” del geniale Almodóvar, che considero tra i migliori registi del nostro tempo.
Il film non è innovativo sul piano della tematica affrontata, quella del triangolo passionale e sentimentale.
Una donna, interpretata da Penelope Cruz, per due uomini, un riccone psicopatico e un regista-scrittore.
L’ epilogo è perfettamente in linea con il gusto tragico almodovariano.
Tuttavia, parallelo alla trama, corre l’altro tema: l’ossessione cinetica delle immagini tipica della nostra epoca, ossessione che si articola sia positivamente, sia negativamente.
Due personaggi sono impegnati a registrare la propria esperienza del mondo attraverso il culto della ripresa filmica: il regista, amante della Cruz, per fini artistici e il figlio del riccone, un omosessuale psicopatico che, supinamente sottomesso al padre, riprende la vita pubblica della donna del proprio odiato-amato genitore.
Sono portato a credere che il plot passionale-amoroso sia soltanto un pretesto per affrontare, invece, il tema parallelo, cui accenno.
Siamo ossessionati dalle immagini.
C’è godimento nel guardare e nel farsi guardare? Esiste la possibilità che la propria intimità resti autenticamente tale?
Il riprendere con una video-camera ci preserva dal rischio che le immagini possano finire nelle grinfie di un qualsiasi psicopatico, pronto a distruggere i sogni della nostra vita?
Un film intelligente, che non poco turbamento mi ha provocato.
(Post scritto in pausa, non rivisto linguisticamente)Pubblicato da melchisedec | Commenti (1)
È tempo di compiti in classe a scuola.
Per allenarmi e non perdere l’abitudine, vi dirò che in una nicchia della mia biblioteca sono schierati numerosi libri di grammatica.
Alcuni datati, altri recenti.
Uno risale agli anni ’50; le pagine dedicate all’analisi logica sono corredate da illustrazioni che rappresentano le idee, cui rimandano complementi e proposizioni.
Sono delle fonti utilissime per insegnare grammatica: è possibile avere a disposizione molti esercizi, le cui frasi, molto spesso, non solo pittano la società che le ha elaborate, ma diventano occasione di riflessione insieme agli allievi.
Per tale motivo guardo con sospetto le grammatiche recenti; su mille frasi almeno il sessanta per cento è un autentico stupidario.
Perciò, quando ho tempo, elaboro personalmente le frasi per gli esercizi e saccheggio qua e là dai miei libri.
Sono convinto che la regola grammaticale si radichi con più facilità nella mente degli allievi, se si verifica l’effetto thauma, ossia lo stupore, la sorpresa, il colpo, quel qualcosa che ci viene addosso e che spinge a problematizzare.
Ecco qualche frase tratta dai miei tesori.
Uno dei sette savi era solito dire che le leggi sono come le ragnatele, le quali, se acchiappano le mosche, sono sfondate dai mosconi.
Le leggi in generale si trovano ad essere reti così fatte che i piccoli ne escano, i grandi le rompano e i mediocri solo vi rimangano.
Un uomo buono non solo deve perdonare, ma anche desiderare il bene del suo nemico, simile all’albero del sandalo che, nel momento in cui viene abbattuto, copre di profumi la scure che lo ha colpito.
L’arte ha bisogno o di solitudine o di miseria o di passione: è un fiore di roccia che richiede il vento aspro e il terreno rude.Pubblicato da melchisedec | Commenti (9)
Al che Constable ribadiva: "Noi esistiamo che in un paesaggio e siamo figli di un paesaggio".Pubblicato da melchisedec | Commenti (10)
Orme pendule scandiscono al cielo muti passi.
(Da anni quelle scarpe penzolanti mi tentano; ieri lo scatto)Pubblicato da melchisedec | Commenti (6)
Sui rami ridotti a scheletri luccica velluto d’autunno.
Non una foglia li adorna.
Sulla bocca del frutto è caduta una stella giallognola col suo osso irto.
Il sole estivo s’è raggrumato nella polpa che filiformi venature avvolgono come membrana protettiva.
Placenta di nascosti godimenti.
Ghiacci e cime nella succulenza addentata.
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