terzapersona

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Synesius — Sun, 05 Apr 2009 23:57:33 +0200

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goodbye (dichiarazione semiseria per movimentarMI)

Synesius — Sun, 29 Mar 2009 00:52:58 +0100

synesius está muerto
synesius está muerto
que viva para siempre
el poder
de la nueva generación

440 post dal giugno 2004.
azz, che costanza.
mi sa che è ora.
comunque.
l’idea è quella di frequentare la blogosfera in altri modi e luoghi (autogestiti oppure anche no), se possibile in modo più rigoroso e meno arruffato di come è stato fatto finora (ma d’altra parte lo stesso nick pretendeva approssimazione e pressapochismo).
ah, un’ultima cosa: hasta la derrota siempre.
perché le idee spesso si rivelano delle grandi stronzate.

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un sorriso al sangue

Synesius — Sun, 22 Mar 2009 23:38:14 +0100

Ho sorriso così poco che mi si sono aperte le gengive. Un male. Mi hanno detto che è colpa del fumo, che tutta la mia bocca si sta disfacendo piano piano. Ma io so bene che la causa è un’altra. Sono tutti i sorrisi non fatti. Il mio vizio preferito non c’entra nulla.

Negli ultimi tempi, dopo una vita sempre più avara di sorrisi cortesi e imbarazzati, divertiti e ironici, maliziosi e disarmati, affettuosi e sinceri (e chissà quanti altri di chissà quanti altri tipi) ho eliminato anche i pochi che mi erano rimasti.
Parlo dei sorrisi cattivi (perché sarcastici o semplicemente nervosi) e dei sorrisi innamorati (sia quelli passionali che quelli languidi).

Per un po’ tutto è andato bene. Mi sembrava di essere riuscito a ripulire la mia vita, non so. Ad asciugarla, ecco. Ma un giorno le gengive hanno cominciato ad aprirsi. Ho sputato sangue per una settimana con una regolarità ininterrotta, poi lo squarcio (uno solo, da canino a canino, irregolare, quasi disegnato a mano libera) si è cementato in un sorriso interno privo di allegria. Come a voler ribadire che di sorrisi esteriori non ce n’era più bisogno, dal momento che li riassumeva tutti lui, nella sua vuota allegria da morente oppiato che non vuole sapere.

Il corpo, si sa, tiene, tiene, e poi si ribella in modi improvvisi e violenti. Così il mio. In seguito quello squarcio ha continuato a scavare, e sebbene non abbia più voluto esternare il suo lavorìo dopo quell’unico exploit gengivale, in pochi mesi ha raggiunto gli organi vitali, uccidendoli.

Me ne sono andato da solo, sfoderando un unico, ultimo, doppio sorriso al sangue.

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iuppi

Synesius — Sat, 07 Mar 2009 15:54:49 +0100

gioia per l'aracnide descritto e illustrato - evocato insomma.
che bello sapere che sia riuscito a irretire, usando le "semplici" armi dell'alfabeto e dei colori primari.

perché la grazia può essere pelosa e l'eleganza deambulare a otto zampe; perché la malìa dello sguardare può essere sfaccettata e la sensualità un becco che sugge.

insomma, il raccontino "i ragni non sono previsti fra gli animali da amare" nella versione mirabilmente illustrata da Elena (Miele) ha vinto la propria sezione nel concorso Blog&Nuvole, il che significa pubblicazione nell'antologia targata Comma22 più un tot di euri per noi.

un grazie anche agli altri illustratori della mia storia: Tuono Pettinato, autore di una fusione davvero bella, e a Claudio Parentela, troppo avanti su tutto.

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self-promotion

Synesius — Sat, 28 Feb 2009 15:12:02 +0100

Blog&Nuvole ha selezionato una seconda versione illustrata del mio raccontino.
La trovate qui:

Un grazie (grande) a Tuono Pettinato.

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Judith

Synesius — Sun, 15 Feb 2009 00:47:26 +0100

una specie di cibrido
Judith è arrivata in Italia da poco più di un anno. Il suo occhio destro è leggermente più grande dell’altro. Sembra quasi più gonfio. Cose che non accadono con le bambole. Quando mi guarda sento che sono sotto osservazione da parte di due entità distinte. Poi si gira dall’altra parte, e io sollevo un sopracciglio. È una delle poche reazioni che non riesco a controllare, perché per il resto sono una specie di cibrido. Che è qualcosa di più di un cyborg, credo. Quando si gira dall’altra parte. Si gira e mi espone la schiena nuda. Tutta quella pelle bruciata dai cerotti a lenta cessione che da tempo usa come stimolatori neurali. Che pena. Accedi alla rete, mi dice. Accedi alla rete. Poi si addormenta.

kiss my ass
Ha un culo enorme. Me ne stupisco ogni volta. Fino a quando rimane nascosto sotto i vestiti sembra normale. Anche se si tratta di pantaloni aderenti. O di una gonna stretta. Ma quando esce da lì, allora diventa enorme. Le coperte non bastano a contenerlo, il mio sguardo non è sufficiente ad abbracciarlo. È bianco latte, come le tette. Il resto del corpo è più scuro, quasi ambrato. Tranne la schiena, sempre arrossata e a chiazze. Cotta. Kiss my ass, dice a volte, come la caricatura di un rapper nero. Ma io so cosa vuole dire, so cosa intende.

glucosio
Dice certe cose al mattino, che se non avessimo trascorso la notte insieme penserei che non sono rivolte a me. Thank you for the funky, dice a volte. Poi corre a preparare la colazione, una dose abbondante di glucosio direttamente in vena. Nei week end ci facciamo quattro flaconi da 250 ml a testa. Appassionati di fleboclisi. Il fatto è che in quei due giorni ce ne stiamo tutto il tempo a letto, a leggere. O meglio, restavamo. Ultimamente non più. Da quando il suo occhio destro ha capito chi sono davvero - e lei, fingendosi inappetente, è stata così astuta da aggiungere la giusta percentuale di Tiopentale nella flebo del pranzo di sabato - non ne vuole più sapere di me. Kiss my ass, continua però a dire, forse in un senso diverso da prima.

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selfpromotion

Synesius — Mon, 26 Jan 2009 14:35:43 +0100

Blog&Nuvole ha messo on line questo mio racconto, splendidamente illustrato da Elena Miele.
racconto che è stato preso (con alcune modifiche) da un post di diverso tempo fa.
iuppi.

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Love Is a Many-Splendored Thing (S.F. mood)

Synesius — Sun, 18 Jan 2009 23:41:00 +0100

Un innesto, sì, un innesto sulla carne viva, che prosegue fino a diventare osseo; un organismo – comesidice – biomodificato; un intervento di chirurgia genetica in corsa, quando ormai il proprio patrimonio sembrerebbe immutabile; un ammasso di cellule mutanti inoculate – cheneso – nel pancreas o nel fegato; e poi, ah sì, un microchip sottocutaneo in modo che il proprio sistema nervoso dialoghi con la tecnologia digitale per scansionare solo gli avvenimenti inutili; un microproiettore in ciascun capezzolo per – aspetta - per duplicare sui muri bianchi il proprio personalissimo comunicato commerciale; una malformazione indotta a forza di agenti radioattivi per deformare certi organi e potenziare certi recettori; un esoscheletro, ecco, che protegge chi non lo porta.

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Tags: estemporanea

genres

Synesius — Mon, 12 Jan 2009 23:38:16 +0100

factual
Il rombo si avvicina. Arriva da lontano, ecco perché. C’è un sole che tenta di sagomare diversamente la neve sui tetti. Non ce la fa, ma intanto acceca. La superficie della scala antincendio è sempre gelata, il metallo brucia le mani. L’aria fredda profuma di perdita di tempo.

fiction
Le persone che ho intorno sono tutte tristi o arrabbiate per qualcosa, gli occhi fissi sulle proprie mani ferme. Il monitor invia impulsi di altre malinconie. Ho perso il contatto e non so con cosa: avrei bisogno di un gemellare, così, tanto per mantenere i rapporti con qualcuno che non sia io, ma non mi spaventi essendo troppo altro.

science-fiction
Anestetizzare le crisi con atti sessuali sempre più frequenti e casuali. Quando cercare un corpo che si conosce non è l’unica soluzione. La ragazza dal doppio bacino, i tubi che fuoriescono dalla gola, le lenzuola macchiate, il cuscino quasi nero al centro. Una bodybag sotto il letto.

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Tags: improvvido

la quaresima delle cose

Synesius — Sun, 28 Dec 2008 00:28:19 +0100

Dopo i giorni del vuoto sentire, trascorsi davanti al tavolo con le quattro sedie, davanti a ogni singolo pezzo di legno che ha avuto l’ardire, a suo tempo, di diventare tavolo e sedia, nemmeno il più puro sentire del telefono che squilla mi salverà dalle cose.
È una mattina lattiginosa, in cui le tende bianche sembrano essere le sole responsabili della luce che ammala la casa.
- Mi dici?
- No, guarda, è meglio che no.
- Dimmi, dai.
- Uscirmene con una delle mie frasi sottilmente pompose? Meglio di no.
- Piantala. Io voglio sapere quello che senti.
- Tu sei pazza.
C’è la ciotola con l’acqua dentro, per le corolle addormentate. Stanno marcendo senza accorgersene, un po’ come tutto; più in là c’è l’angolo sbocconcellato che introduce al tinello seminascosto, dove il mobile più grande ha un’anta aperta senza nessun motivo.
C’è. C’è. Sotto di me c’è il pavimento caldo solo a tratti, dove passano i tubi dell’acqua – nel lavello c’è l’acciaio annerito dall’uso che simula la stabilità.

Sono mesi che le lenzuola si riempono di pieghe, stazzonandosi, mentre la semiluce riverbera se stessa per gioco: le cose si trattengono nell’attesa della risoluzione.

C’è la parete rovinata dall’umidità che non trova sfogo altrove; c’è l’intonaco che si solleva lentamente, contaminato da un bradisismo pittorico che allarma. Quando un muro incomincia a muoversi, significa che qualcuno ha paura.

C’è insomma l’inadeguatezza delle cose che non riescono a essere la cosa, ma sono soltanto una cosa. Questo è anche il loro cruccio, questo è il loro rovello.
La trasparenza della plastica, ad esempio, plasmata da stampi che vanno sempre più per il sottile, è una trasparenza che non è in grado di soddisfare le esigenze di purezza di chi ama i vetri contro cui si sbatte per assenza di un riverbero qualunque.
Così c’è una bottiglia di plastica in grado di adattarsi alle labbra di entrambi, nell’intento di dissetare il personalissimo deserto che siamo, quando siamo.
Non si può addobbare il deserto – mi hanno detto – e forse non lo sopporterebbe nemmeno: l’essenziale è definibile solo con una sintesi di se stesso.
Così noi.
Ogni tanto ci vuole amore.

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