Trìspito

Respirare la Bellezza

riccionascosto — Fri, 04 Jul 2008 12:29:28 +0200

Dice il saggio (?) Brezsny che questa è la Settimana della Bellezza. (In realtà, in originale dice che è la settimana dell’ “Abbellisci te stesso” ma si sa, ogni traduzione è un poco un tradimento, e così…)

Questo, almeno, è ciò che consiglia per i prossimi giorni (4-11 o 3-10, come vi aggrada) ai cancerini:

Cancro (21 giugno - 22 luglio)
È la settimana della bellezza, Cancerino. Un complotto di proporzioni cosmiche sta preparando le condizioni necessarie perché tu possa sfruttare al meglio l'opportunità di diventare più bello. In questo preciso momento, la bellezza è dietro di te e davanti a te, a sinistra e a destra, sopra e sotto. Non devi fare altro che inalare, bere o succhiare in qualche modo questa bellezza sontuosa. Creerà una sinergia con lo splendore che sta sgorgando in te, trasformandoti in un'opera d'arte di una magnificenza quasi insostenibile.

E quindi basterebbe spalancare occhi e polmoni. Proviamoci. Magari con qualche cautela, in presenza di smog.

Non so voi, ma io sto per andare una settimana "a casuzza" e di bellezza, almeno paesaggistica, in Sicilia ce n’è (quanto ad assorbirla, è tutta un’altra storia).
Poi direte voi: “Bella forza, già vivi a Roma che è una delle più belle città del mondo” (alcuni dicono la più bella, ma io lascio sempre il beneficio del dubbio).
Sulla bellezza siamo d’accordo, sul respirare un po’ meno, visto che negli ultimi giorni si boccheggia, più che altro.

Comunque, vado e se Brezsny ha ragione, dovrei tornare “più bella e più superba che pria” (senza essermi bruciata nel frattempo, si spera).

Ai cancerini di passaggio, un augurio di buon compleanno secondo il loro gusto (cliccate sull’immagine e poi scegliete quel che vi piace).

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Tags: ammatula, granci

Airbag

riccionascosto — Mon, 30 Jun 2008 14:09:50 +0200

Trovarlo è stata un'impresa: feltrinelli.it, presso cui doveva essere in distribuzione, mi ha risposto dopo circa un mese dall'ordine che non riusciva a trovarlo presso i propri fornitori, ma poi ne ho trovato una copia proprio in una libreria Feltrinelli (il che mi fa dubitare delle sinergie all'interno del gruppo, ma questa è un'altra storia).
Leggerlo non è stato neanche facile, perché - ma l'ho già detto altre volte - le storie di Hotel Messico non sono mai una passeggiata; piuttosto, un pugno nello stomaco. E questa non fa eccezione.
Pure dargli un'etichetta, nell'inserire il libro sulla mia libreria di anobii, mi ha creato delle difficoltà. A parte un generico "blogosfera" (in cui ho inserito i testi scritti da autori che hanno/avevano anche un blog o che di blog parlano), non sapevo che mettere.

Noir? Forse, perché certo GianniSolla/Hotel Messico non vede la vita in rosa, almeno nei suoi scritti.
E poi i suoi personaggi hanno sempre più ombre che luci, anche se ombre non sono. Hanno peso e consistenza, li vedi muovere nello spazio, ne segui i gesti, ne odori la presenza.
Spesso tutto è filtrato dagli occhi del protagonista (sono quasi sempre in prima persona, i suoi racconti, e nel romanzo è Maurizio a parlare), dalle sue percezioni forse deviate ma nette e quasi mai asettiche. Non tanto volti e corpi, ma sensazioni.
Un eccesso di dolcezza ingerita (mangia quasi solo dolciumi, Maurizio) cui fanno da contrappeso una durezza e una violenza necessarie, ormai, a "scaricare" l'organismo: anche la sessualità è vissuta attraverso di loro.

Poi c'è l'Airbag del titolo, di cui non capisci il motivo fin quasi alla fine; ma quando lo trovi comprendi che non poteva essere che così.
Noir sarà forse riduttivo; ma se non solo nero, di certo è un romanzo a tinte forti.

E non rimpiango certo di aver penato un po' per trovarlo.

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Tags: pizzini

Siamo a Terra

riccionascosto — Wed, 25 Jun 2008 12:44:02 +0200

Tranquilli, non è l’ennesimo post per l’eliminazione dell’Italia dagli Europei (anche se, in verità, non ne ho visti poi tanti in giro, e quelli che ho visto non sembravano poi sconvolti).

E di che si tratta, allora?

“Siamo a Terra” è l’ultimo numero della rivista Margini, edita da Navarra Editore.

E’ una rivista che, com’è scritto nella presentazione, “nasce con l'intento di pubblicare, insieme ad autori già noti, narratori sommersi degni di qualche attenzione e di creare uno spazio condiviso da chi pratica il racconto, da chi si fa delle domande e cerca delle risposte leggendo e scrivendo. Il titolo, Margini, fa riferimento anche alla linea di confine geografico e culturale su cui si colloca la Sicilia, segnalando quindi l'apertura ad ospitare racconti dagli “altrove” con cui il confronto sembra più necessario”.
In particolare, questo numero ha, come tema monografico, le questioni ambientali: non la versione “catastrofica” così di moda, da qualche tempo, nelle produzioni cinematografiche, ma le tematiche relative a un futuro eco-sostenibile.
Leggo ancora, stavolta dall’editoriale: “La nascita di un nuovo progetto di vita individuale e collettiva, di uno sviluppo armonico e non cannibalesco delle società, di un ambiente risanato, ha bisogno non solo di informazioni adeguate ma di una nuova cultura delle differenze e del rispetto. E di un nuovo linguaggio, diverso dalle parole sulfuree dell’apocalisse”.

Eh, ho capito.
“Bello, bello, ma tu che c’entri?”

Un po’ di pazienza e ci arrivo.

Quando medicineman mi scrisse per dirmi che mi aveva inserito nella rosa dei blogger che aveva selezionato per la rubrica “il pescatore nella rete” che cura appunto su “Margini” e chiedermi se c’era qualcosa in particolare che mi sarebbe piaciuto sottoporre alla selezione, non dico che mi venne il panico, ma certo mi sentii in imbarazzo.
Perché se ogni scarrafone è bello a mamma soja, quello che scrivo mi lascia sempre un po’ insoddisfatta, anche se poi mi dico “chista è ‘a zita” (cioè, questo è ciò che sono capace di fare) e lo pubblico.

Malgrado l’incertezza iniziale, riuscii a scegliere tre o quattro dei miei cunti ai quali, all’ultimo momento, aggiunsi un altro racconto che scrissi ancor prima di aprire il blog e che fu pubblicato allora su “sacripante!” nel numero dedicato proprio ai “Margini”. In quel numero la rivista ospite del “Fuori logo” (la rubrica che raccoglieva le “parole scritte altrove”) era appunto Margini, allora pubblicata da “Letteralmente”. Sulla rivista cartacea, la rubrica "il pescatore nella rete" ospitava invece i racconti di colfavoredellenebbie e fuoridaidenti (era l'anno 2005, ma lo ricordo ancora).

Dev’essere stato quest’affollamento di Margini che ha fatto decidere la redazione, perché alla fine il racconto sacripantico (il cui titolo era, con scarsa fantasia rispetto al tema, “Vivere ai margini”) è stato scelto e ora fa mostra di sé sulle pagine grigioperla della sezione dedicata al “pescatore nella rete”.

“Siamo a Terra” sarà invece presentato VENERDI' 27 giugno alle 20 all'Expa di Via Alloro a Palermo.

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Tags: pizzini, cunti, ficurinnia

Parole da giocare

riccionascosto — Mon, 23 Jun 2008 15:11:27 +0200

Sabato pomeriggio, malgrado il caldo, ho goduto della rinfrescante compagnia di Petarda, con la quale il tempo è passato così velocemente che ci siamo ritrovate a scappare non appena guardato l'orologio; lei verso un po' di tregua prima di altri incontri, io verso casa, dove il consorte mi aspettava già da un pezzo.
Si è parlato di tante cose e non solo di blogosfera e amici comuni (per cui, se vi fischiavano le orecchie, forse eravamo noi). A un certo punto, a proposito di Palermo, mi era venuto in mente un vecchio post, scritto ancor prima di aprire il blog, che però non si trova più nel suo spazio originario, poiché il Thera (blog collettivo creato da Mariemarion) non esiste più.
Nei primi tempi del blog, quando raccoglievo un po' gli scritti che avevo seminato altrove, recuperai anche questo post, per non perderne le tracce.
Oggi, passando da Zu, sono stata invitata a giocare con le parole; mi è tornato in mente il post di cui parlavamo, ed ecco il risultato:

(clicca sull'immagine per ingrandirla; vuoi giocare anche tu?)

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Tags: neglie, facce conoscenti, ficurinnia, sperciate

Equilibri precari

riccionascosto — Thu, 19 Jun 2008 11:18:50 +0200

La mattina il traffico non è mai scorrevole. Rispetto a quando il mio ufficio era in periferia, il percorso casa-ufficio prevede, in media, due chilometri in meno e più del doppio del tempo.
Ma questo è già nel conto dei semafori (35 - anzi, ora, 32 perché tre ho trovato il modo di evitarli - contro i vecchi 8-10).
Stamattina, però, da un certo punto in poi il traffico era superiore al normale. A un tratto eravamo praticamente fermi, malgrado il semaforo fosse verde; tutti incolonnati dove di solito la strada è già sgombra, prima del semaforo successivo.
Sento una donna dire: "ci sono due incidenti, due", e un'altra far segno verso il lato opposto del viale. Seguo la direzione del suo sguardo e nella carreggiata opposta - è la Circonvallazione Gianicolense, due vie a senso unico e doppia corsia, in mezzo una doppia corsia di tram - vedo, quasi al semaforo, uno scooterone di traverso, a terra, davanti a una macchina. Dev'essere successo un po' di tempo prima, perché non c'è nessuno a terra. E il secondo?
Continuiamo ad andare a passo d'uomo, più avanti addirittura il traffico è deviato, dei birilli, un segnale di deviazione, freccia a sinistra. Poco prima del semaforo, una utilitaria (una Ka, forse un'Aygo) sopra altri due scooter, di uno si vede il baluetto che sporge da sotto l'auto. Ci sono auto della polizia municipale, i vigili fanno segno di passare ma si procede lentamente, sfilando accanto ai mezzi che stanno lì, uno sull'altro. Nel curvone lì davanti (siamo alla stazione di Trastevere) una ragazza su un Liberty passa sui binari del tram, perde l'equilibrio e cade. Non si è fatta granché, per fortuna. L'aiutano a rialzarsi e risale in motorino; al semaforo successivo le chiedo come va e lei sorride, incerta.

Resta un nodo alla bocca dello stomaco, che è difficile da sciogliere.

Stare su due ruote - in città, ma anche fuori - è sempre un rischio. Lo sappiamo ogni volta che ci saliamo, e un po' di paura aiuta ad essere più prudenti. Ma lasciarsene sopraffare significherebbe non salire più su una moto (scooter, bici, quello che volete). C'è poi chi, al contrario, pensa che tutto ciò a lui non può capitare, che usa il casco ma lo porta slacciato - che fa più fico - o fa sorpassi sul filo del millimetro per guadagnare pochi metri anche davanti a un semaforo rosso. Ma prima o poi l'imprudenza si paga (no, non è un malaugurio, solo una constatazione).
Nel caso di cui sopra, non so quale sia stata la dinamica, ma in qualsiasi incidente la colpa non è mai - o quasi mai - da una parte sola; può variarne la percentuale. Ma certo, per fare arrivare l'auto sopra gli scooter, l'impatto dev'essere stato veloce. E speriamo che le conseguenze non siano state troppo gravi.

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Tags: ammatula

Is that alright? Yeah

riccionascosto — Mon, 16 Jun 2008 16:05:56 +0200

Giorni fa, girellando per blog, ho visto questo post del secretario; da allora, ne ho in testa immagini e parole.
Soprattutto, è una domanda che mi risuona nella testa, quel "Is that alright? yeah" la cui risposta immediata è quasi un'eco.
Perché forse non è tutto a posto (non lo è se le pistole sono cariche, anche se nessuno spara), e non solo le pistole creano danni, e se a volte noi sembriamo contenti delle cose non è detto che stiano veramente "a posto".
Forse siamo noi i nostri piccoli crimini, forse neanche questo è il posto giusto o il momento adatto per farsi domande o per farle a chi ci sta vicino.
Non lo so.
Però godetevi il video.

[Damien Rice (& Lisa Hannigan) - 9 crimes]

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Tags: pizzini, sperciate

Tutta colpa del cespuglio

riccionascosto — Fri, 13 Jun 2008 11:28:42 +0200

Lo so, lo sento.
Quello che è accaduto ieri non è stato un caso, ma tutta colpa del Grande Cespuglio, in visita ieri (e anche oggi) nella capitale.
Già ieri mattina le prime avvisaglie, vigili in giro, macchine della polizia onnipresenti. Verso le 11.30 mi tocca uscire dall'ufficio e tornare a casa, dov'è prevista una lettura di contatori (stavolta quelli del riscaldamento, per cui la presenza è indispensabile).
Sul lungotevere davanti al S. Spirito, una serie di MP3 (che non sono file audio, ma i nuovi scooteroni a tre ruote) rossi e strombazzanti, cavalcati da coppie di poliziotti, si fanno strada nel traffico, e me ne trovo uno alle spalle che mi costringe a salire sul marciapiede - io, ferma al semaforo - per fargli strada.
Arrivati all'imbocco della salita del Gianicolo, una brutta sorpresa: la strada è bloccata, tocca fare un giro largo per arrivare a casa. Ed è la prima.
Per evitare ulteriori deviazioni, una volta salutata la gentile "controllora", ho deciso che per tornare in ufficio era meglio prendere il tram. Almeno quello non può deviarlo, il percorso. Così, armata di impermeabile e ombrello, cammino per una decina di minuti fino alla fermata, dove prendo il tram al volo. Non faccio in tempo a rallegrarmi per la mia scelta che, arrivati al lungotevere, il conducente ferma il tram, annunciandoci che - a causa della rottura di un mezzo poco più avanti - non può proseguire.
Poco male, siamo quasi al capolinea e devo aggiungere solo dieci minuti alla passeggiata già programmata tra capolinea e ufficio. Ed è la seconda.
All'uscita dall'ufficio, mi dirigo di nuovo al capolinea per prendere il tram di ritorno. Una pioggerellina sottile mi consiglia di aprire l'ombrello, ma almeno non suderò come è successo prima. Arrivata lì, un dipendente dell'ATAC ci orienta verso autobus sostitutivi. Sembra ci sia stata ancora la rottura di qualche mezzo (o forse lo stesso di tre ore prima?). Insomma, saliamo sul bus e dopo un po', finalmente, il mezzo stracolmo - la cui capienza è nettamente inferiore a quella del tram, così come la frequenza - parte. Il percorso dovrebbe essere più o meno lo stesso del tram, i tempi più lunghi. Pazienza, per fortuna ho un libro a farmi compagnia. A un certo punto, il conducente ci annuncia che - contrariamente a quanto lui stesso sapeva - non proseguirà fino al capolinea. Sembra che da quel punto in poi il tram funzioni di nuovo. Intanto ci fa scendere, poi prenderemo il mezzo. Sì, ma quale?
Per non aspettare ancora (e poi magari capitare in un tram superaffollato) decido di tornare a casa a piedi, dove finalmente arrivo, dopo mezz'ora/tre quarti d'ora di strada e - lo scoprirò dopo - un calzino bucato. Ed è la terza.
E meno male che venerdì 13 è oggi (e non sono neanche superstiziosa)!

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Tags: ammatula

Ogni ficatieddu...

riccionascosto — Tue, 10 Jun 2008 22:54:09 +0200

Spesso, quando ci sono in giro delle iniziative o delle segnalazioni per le quali si chiede un passaparola, mi domando se sia il caso di riportarle anche qui, visto che di solito chi passa dal trispito ha già avuto l’opportunità di leggerle altrove.
Ma poi, forse altrettanto spesso, mi rispondo citando un proverbio siciliano: Ogni ficatieddu ‘i musca è sustanza.
Cioè anche il contributo più piccolo (un “fegatino di mosca”) può non essere da disprezzare.

Quindi, ecco due segnalazioni a prezzo di un post.

La prima è dal blog di Gilgamesh: sappiamo (ma forse abbiamo già dimenticato) del ciclone che ha colpito il Myanmar. Magari ci chiediamo se possiamo fare qualcosa, o forse no. Qualcosa che possiamo fare c’è. Un aiuto diretto, che raggiunga la popolazione – o perlomeno alcune persone – senza il filtro delle associazioni come la Caritas o l’UNHCR, i cui aiuti sono ostacolati dal governo. Qui notizie su come contribuire, qui e qui aggiornamenti e ulteriori notizie sulla situazione in Myanmar e sull’andamento dell’iniziativa.
Una goccia nell’oceano, dite? Forse. Ma vi risponderò con le parole di Gaia, riportate dal Bardo nel suo post:

«e nel frattempo che io e te parliamo, avvolte in un divano con due tazze di caffè e la sigaretta in bocca... In questo stesso preciso istante ci sono donne come me e te che tengono in braccio il loro bambino e sperano che non muoia di dissenteria perchè l’unica acqua che possono dargli da bere è quella del fiume!»

Forse ciò che possiamo fare è poco. Ma è sempre un ficatieddu ‘i musca.

La seconda la leggo da petarda, che riprende un post di Mario Bianco: l’associazione Almaterra di Torino denuncia un episodio di discriminazione a danno di extracomunitari. Nei post una copia del comunicato (di cui però non riesco a trovare traccia sul sito dell’associazione). Nei commenti dei due post qualcuno ventila l’ipotesi di una bufala. Ma se l’episodio non fosse vero, è comunque verosimile, e segno del clima che si inizia a respirare, di cui un esempio è questo. Sul sito di Repubblica, a questo proposito, un sondaggio che non mi rassicura affatto. Sì, lo so, i sondaggi sono da prendere con le pinze (e in questo caso sarebbe meglio non crederci) però...

Però in questo caso preferisco non dare retta al proverbio e nel dubbio, anziché astenermi, segnalo.

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Tags: pizzini

L'uscita? In fondo a destra...

riccionascosto — Wed, 04 Jun 2008 12:23:41 +0200

Il fatto è che io all'oroscopo continuo a non crederci, perché è come i vestiti "taglia unica". Per quanto tu possa adattartelo e vedertelo addosso, non sarà mai come un abito fatto su misura.
Epperò...
Epperò Brezsny, si sa, si legge non perché è l'oroscopo, ma perché è divertente, ti offre degli spunti, ti fa sorridere oppure riflettere. E magari, come i vestiti taglia unica, qualche volta te lo infili e ti sta pure bene...
Vedi questa settimana, ad esempio:
Cancro (21 giugno - 22 luglio)
"Caro Rob, mia madre dice che sono grasso, ma poi m'ingozza di cotiche fritte. Il mio alleato più fedele è una persona che vorrei bendare come una mummia, mettere su una canoa e buttare in mezzo a un lago. La mia immaginazione esuberante mi ha preso in ostaggio, violando i suoi stessi princìpi. Sono talmente indeciso che non so più che fissazione scegliere per le mie manie. Tutte le mie contraddizioni mi stanno accerchiando come una squadra di travestiti con i capelli rosa ubriachi di Red Bull. Ti prego, dimmi dov'è l'uscita da questo circo infernale".–Granchio Impazzito
Caro Granchio Impazzito, le tue riflessioni sono ricche di stile e umorismo. Forse è proprio questo lo scopo del tuo smarrimento temporaneo: darti l'occasione di essere vivace, aggressivo e intelligente a dispetto delle circostanze.
Per certi versi mi ci ritrovo a pennello (specialmente sulla storia della mummia, un trattamento che qualche volta farei volentieri a qualcuno; iniziando dall'eviscerazione, però). Un po' meno riguardo a stile e umorismo, che al momento mi sembra abbiano preso il volo...
Mentre aspetto che tornino, però, sembra che alcune caselline abbiano iniziato ad andare al loro posto (tipo Ares che - incrociando dita, zampe e tutto l'incrociabile - è tornato a fare a meno del catetere).
Insomma, siamo ancora sotto il tendone, ma forse si intravede l'uscita.
(E intanto ho scoperto un altro blogger cancerino tra quelli che leggo. E che siamo, una colonia?)

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Tags: granci

Pasqualina tuttabellezza

riccionascosto — Wed, 28 May 2008 14:06:56 +0200

Dissonorata?
Sdisonorata, si dice da noi. E quella S iniziale ha il suono di una staffilata.
Pasqualina s'allattariava, e la sua agitazione l'ha persa, la sua scia è stata benzina e fuoco che solo le lacrime, solo quelle - e l'amore, quello che cura, quello che lenisce - possono spegnere.

(Ne ho conosciute, in Calabria, donne che girano con la testa bassa; se la tengono alta, è perché regge la cesta dei panni per andare al fiume a lavarli, che la lavatrice non lo fa come si deve. Ne ho conosciute, a mangiare in piedi o sedute sugli scalini, mentre gli uomini bevono e scherzano, seduti a tavola. Ne ho conosciute, e non erano neanche vent'anni fa)

Questo scrivevo tempo fa, quando la Signora delle Brioches parlò per la prima volta di Pasqualina. E quando ha riparlato di lei, donna tra le megere, non ho esitato nell’andarla a trovare.

Pensavo di conoscerla, dalle parole di Brioche e dai ricordi.
Ma quando la luce si è riaccesa e l’ho vista, solo allora ho cominciato a riconoscerla.
Lei, con la testa bassa come quando camminava per la strada, a contare le pietre per non incontrare sguardi altrui.
Lei, con una mano in grembo e l’altra a lisciare la veste oltre il ginocchio, lei con i piedi uniti e irrequieti, lei, che le manca solo un fazzoletto in testa per essere uguale alle donne che, piccola, ho visto non sul Pollino, ma nella valle dell’Erice o nei paesi della Conca d’oro.
Perché la lingua che parla non è forse la stessa che parlavano loro, e al tempo stesso lo è. Diverse le parole – simili, spesso – uguali i gesti.
Lei è Pasqualina.

Pasqualina prende vita in un attimo, in una parola, in uno sguardo, in un gesto.
Un secondo prima, il riflettore illuminava una sedia su cui era seduto un uomo brizzolato, con una vestina scura, da casa, sopra abiti scuri anch’essi.
Un attimo dopo quell’uomo non c’era più, e c’è lei.
Con le sue paure, le sue speranze, lo sguardo illuminato dall’attesa e dallo stupore, spento quasi mai, malgrado tutto.
Lei, con la sua voce ora allegra e tintinnante come il campanello delle sue pecore, ora bassa e rivolta all’interno, come se solo parlandone capisse i fatti che le sono accadute.
Lei, un giacchetto rosso in mezzo alle vesti nere delle donne, vedove a volte ancora prima di sposarsi, ché la guerra ha tolto molti più uomini di quelli che sono tornati, e questi hanno scelto le più giovani, lasciando le altre al loro destino.
Lei, che mantiene un cuore intatto e fiducioso anche quando il corpo non lo è più – e lo ripete, e conta i giorni da quando non lo è più, intatta – e l’animo riceve le ferite che l’abitudine all’indifferenza e alla distanza altrui non riescono ad evitare, ma il cuore trova nuove strade, a dispetto di tutto.
Lei, che non sa dello splendore che le brilla negli occhi quando sogna, perché non si è guardata mai.
Lei, che è così sola tra le pecore e le vacche, e le pietre da contare, che l’unica cosa su cui può sollevare uno sguardo è una statua, sua sola amica, cui presta voce e sguardi, delusioni e sospiri.
Lei, che sola non ci vuole restare, a fare la zitellona, e carica i panni lavati di attese e speranze, semplici e bianche come lei.
Lei, che le stelle in cielo la riempiono di gioia e la Stidda sulla terra è l’unica che le dà un po’ di conforto.
Lei, che attende e spera, e attende ancora, e rinuncia solo davanti a una lettera “a strisce”, di quelle dall’America, celesti come la macchina dell’innamorato suo.
Lei, che non capisce il male se non quando è troppo tardi, quando benzina e fuoco le bruciano le carni, ma non l’annientano.
Lei, che lo sguardo al cielo non potrà più levarlo, ma quello alla terra le viene ricambiato da un figlio, nato come “il santo più grande”, rifiutato dagli uomini, scaldato dalle bestie, nella notte di Natale.

Lei, che vorrei raccontare meglio di come le mie parole riescano a fare.
Lei, che buca il cuore e ne sgorgano lacrime. Ma di quelle che fanno bene.
Perché, come dice la Brioche, certi dolori sono meglio delle gioie.

(Sono andata a vedere Dissonorata, qualche giorno fa, al Teatro India di Roma. Ne sono uscita con gli occhi bagnati e il cuore pieno di buchi. Buchi per le speranze disattese, buchi per la solitudine di un cuore che chiede solo di amare, buchi per l’arroganza e la stupidità con la quale, a volte, chi dovrebbe sostenere e proteggere si erige ad arbitro della vita e della morte. Ma la vita, a volte, ci salva a dispetto di tutto.
Di Pasqualina ha detto, molto meglio, Brioche. Ma anche le sue parole non bastano. Bisogna vederla, per capirla ed amarla. Se potete, fatelo senz'altro)

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Tags: pizzini, cunti