Ucronia-Utopia

(желание)

blacksea — Tue, 13 Oct 2009 23:07:00 +0200

C'è come un silenzio che è musica.
La parola è la rinuncia di un lusso.
E' una cosa che assomiglia a danzare, un ordine, un'armonia naturale e senza sforzo.
Gli sguardi nudi sono rotondi, privi di spigoli. Parentesi tonde. Closed and open. Discorsi.
Una cosa che ha inizio e fine. Un senso.
E' tutto lì, in quella parola che non dici -amore-, il mio indispensabile.
Con questo linguaggio muto delle volpi, grida il mio nome, stanotte, voglio arrossire.
Posa poi un bacio sulla mia bocca e fammi dormire a lungo, senza sogni.

(siamo bambini fenicotteri, no? sotto le coperte, i nostri piedi cinesi, si fanno carezze)

aggiornamento, Novembre 2009
Ciao, Alda

La morte, Alda,
è un impero di angeli
che precipita sul cuore.
Il fuoco ha invaso le mie mani.
Non sapevo che il corpo
potesse avere arterie
di fuoco e di beatitudine.
E da qui ti guardo,
da ogni luogo in cui tu respiri.
Anche se non credi,
io ti porterò con me
sulla cima dell’universo
dove tu potrai vedere
le tempeste della tua vita.
E scoprirai quel giorno
che Dio fa una cosa sola:
disperde il nostro profumo
nell’infinito
per dare vita al Suo respiro.
A. M.

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Tag: gestalt therapy

stíchos

blacksea — Sun, 13 Sep 2009 22:29:00 +0200

image by web
She writes:
Sentivo che se non avessi scritto, nessuno mi avrebbe riconosciuto come essere umano. La scrittura allora, era la mia sostituta, se non ami me, ama quello che scrivo, amami per questo.
E' molto di più: un modo per ordinare e riordinare il caos dell'esperienza.
Non sei più la stessa, dopo. E' un vaso di Pandora: non c'è più niente di semplice.
E' vero, piccola Plath, la scrittura è un secchio di sangue che cola da un assito sbrecciato, dal buco di una membrana di bitume e polimeri. E' l’ignoto svelato che mormora e bisbiglia e chiede ascolto assoluto. Ma è anche lo straccio che assorbe e trattiene tonnellate di atomi, detti pensieri. Così, nascondiamo piccoli semi dorati nelle parole di pietra, simbolizziamo desideri e inibizioni cercando (come un devastante remare nel mare in tempesta) demoni o angeli pietosi che disvelino le nostre ruote di pavone, le inani inadeguatezze agli standards comuni.
Che giocherellino con le pietre, come un gingillo innocente di bimbi, frantumandole, per farne sabbia che danza nel vento. Resteremo sempre piccoli pesci marini contro fondali di perle grezze, contro (o verso) amore e furore.
C'è chi nasce per amare, chi per essere amato. Qualcuno ha poi la fortuna di essere predestinato ad entrambe le cose, contemporaneamente. E' bene che tu lo sappia, mia cara, nessuna scrittura ci protegge dagli incubi. Ma ogni scrittura può essere una fede nuziale. O una carezza, sul cuore fragile.

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Il labirinto, il filo, la luna

blacksea — Thu, 23 Jul 2009 19:37:35 +0200

photo by P. Lindbergh
Benvenuti all’inferno, questa è casa mia.
Arredi fuoco furioso e luce diesel e idrocarburo aromatico e vapori di tulle di vergini spose.
Bravi, siete arrivati alla tana del lupo e il lupo sono io. Avete mai avuto paura fino a tremare come una foglia di banano? Avete mai temuto che aprendo una porta avreste trovato qualcuno appeso con una corda fatta coi lacci delle scarpe e a quel pensiero quasi vi esplodevano il petto, le retini e il reticolo compatto dei vasi sanguigni? Che cazzo fate tutto il giorno? Su e giù cercando qualcosa per ammazzare la noia, trovare da mangiare, tirare avanti, fare dei figli e una scopata ogni tanto. Impiegatucci dalle nove-alle cinque, battete veloci i tasti dei vostri computer-facebokkini, con la perizia parsimoniosa di un vecchio chirurgo di Beverly Hills, con gli occhi crocefissi di una sacra puttana sacrificata al suo dio, dentro una cloaca maxima coperta fino all'orlo di acido fenico e piscio di capro, come se nulla non fosse previsto per voi, sin dalla vostra nascita. E con la musichetta hip pop, mentre galleggiate increduli in un limbo chimico di disamore, coprite il vostro ridicolo vagito di un quotidiano, disperato tentativo di venire al mondo.
In fondo siamo solo fottuti scorpioni, scarabei-ametista, stercorari epilettici, troppo impegnati a cercare le bugie per vedere la verità. La verità è semplice, è una catenina senza santo, che ci sobbalza sul collo.
Benvenuti all'inferno, dimenticatevi cosa siete e cosa eravate -il vostro giocattolo a molla, le stazioni, i biglietti scaduti, il percorso dell'autobus delle Ramblas, il cretto feroce dentro la testa, l'olio santo che lucida la spada, le domeniche di Maggio- e se vi offro un the al rabarbaro, in questa casa circondata dalla fogna, dovete accettarlo e berlo nella mia stessa tazza.
Sentirete allora l'entusiasmo del vento trafiggervi le ossa, lacrime meticce faranno un ricamo di conchiglie e grani di papavero, sull'orlo del cuore, e finalmente, in questa malerba senza fiori, non avrete più paura, di avere paura.

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Tag: epistula non erubescit, così parlò nostradamus

eterogenesi dei fini

blacksea — Tue, 09 Jun 2009 22:38:23 +0200

E respiro con le ali negli occhi.
Alcune cose non sono frutto di calcolo, ma del bisogno dei ritorni sul nostro limite/confine che qualcuno ha avuto il coraggio di varcare per caso, per scelta o banale transfert cognitivo. Poi, restano genialità distorte, felicità salate sulle labbra, baci timbrati su polaroid e cenere alla cenere. Così ogni volta pensi 'mai più' lo sferragliare di un treno in corsa, lo stridìre del ferro in attrito, solo quaresima e digiuno. Il ramadam dei sensi. Solo bacche, ginepro e aghi di pino fin dentro la carne. Arriva il tempo di raccogliersi dentro la corazza senza più scaglie, come baby tartarughe moresche sul bordo di un filo d’acqua, arroventato da un sole bastardo che brucia e abbaglia e confonde.. perché di troppa luce si può anche morire, di un morire lento dentro troppe domande, di un morire veloce dentro poche risposte.
Ora c’è questa immagine di tartaruga di ghiaccio che galleggia sull’oceano, dentro un umido ritaglio che tramonta, nel silenzio elementare delle cose piccolissime. L'insofferenza per la bellezza è identica a quella che si prova per la banalità, è la stessa paranoica ossessione degli angeli ciechi che ti si arrampica dentro liberando il veleno zuccherino di serpe sulla carne. Nel dormiveglia, dondolando sull’acqua.
Lo scrivo come sento e come posso, ascoltandolo vibrare, lieve, il tamburo ad acqua tra i polmoni.
Io non temo mai le vampe, ma i tizzoni quasi spenti, dell’eden di Hillmann.

Juergen Reinsch Photography

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Tag: mal-aria e rumore bianco, gestalt therapy

Tribute

blacksea — Tue, 05 May 2009 06:30:02 +0200

Lui disse starò fuori tutta la notte ti lascio tutti i miei Dildo Sul Comodino, ficcateli in culo ficcateli in bocca quando non ci saro' e verra' il temporale
Lei disse se non posso avere il tuo sguardo addosso lascia almeno che ti racconti i miei occhi e il mio profumo prenditi un pezzo di cuore e fallo seccare nell'estate di myrtos e fanne un astuccio per i tuoi occhiali da sole e fanne una frusta per accarezzarti nel buio e getta nella polvere questo amore romantico che ora e' pura fiamma che mi spacca le ossa.
Da dove sei venuto? Come ti sei connesso a me? Da quanto tempo mi nuotavi all'interno?
Poi lo prese come si prende una rosa in fondo alla gola sentì tutto il suo mare corallo fuso alla schiena a dipingerla in rosso lui la navigò e poi si perse -vide mondi bellissimi-. Certe sere usciva al tramonto in cerca di un bar sotterraneo dove stare seduto in silenzio. La gente voleva le sue performances e lui la accontentava ballando il sirtaki in piazza Santa Croce con le dita sottili disegnava madonne per terra e i vecchi froci del Slverstud mettevano monetine nel suo cappello da mago. una lama di burro metallico gli si conficcava nel ventre ad ogni sorriso, come una foglia caduta e calpestata in Autunno. non più le rose e le spine e la banalità dell'amore che si consuma, non più i diamanti e le perle e il corallo di myrtos gli toccavano l'anima.. ma il piscio di cani affamati su carcasse d'auto e le sue croci nascoste nei cessi e il retrogusto amaro delle pillole e della musica greca era rimasto bambino e crudele come lo sono i bambini tagliava la sua coda lucertola e la dava in pasto agli animali notturni..
La faceva penzolare davanti ai loro occhi sbarrati fino a che lo spavento li faceva tacere
e allora rideva con la testa verso il sole e le braccia alzate e portava il peso del mondo e delle piccole cose.. e lei che da lontano sentiva il suo respiro era piccola e muta..
un'invisibile lampo di luce una ferita nascosta nel palmo della sua mano.
Orsa lefty333boy

Io credo solo a chi parla delle cose che contano davvero, a chi si prende tutte le colpe, a chi cammina sulla sua ombra.

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Tag: pensieri rubati

1§1

blacksea — Tue, 17 Mar 2009 18:04:13 +0100

Viktor Aladzajkov photo
La vecchia puttana obesa si sistemò ai piedi del letto come uno scampolo di organza avanzato al sarto mancino di una rock star o di una Strass-starlet di Broadway chinata su Weapons of Self-Destruction.
Era già alba sfatta, i posacenere erano cieli di fuliggine con una costellazione di cicche sporche di rosso e lei, piccola e spersa come una forcina per capelli, nel pieno di uno dei suoi soliti momenti panici, guardava i cubetti di ghiaccio spersi nel suo long drink come pesci rossi imprigionati nell'ampolla di vetro e la foto di Gilda con la sua chioma rossa, di un fuoco che arde ma non brucia.
Si ricordò di quando si vendeva l'amore, di quando le regalavano perle e bigliettoni verdi solo per vederla arresa al piacere.
Ora vedeva strane stagioni disordinate nuotare dentro al suo petto come una creatura mutante dal perimetro di cera, bianco come una torta di panna.Toccò col dito smalto rubino uno di quei pesci-ghiaccio sussurrando d'amore come carta vetrata: ci siamo bello, tra un pò sarai come i miei sogni -le mie interiora d'oro- ti farai acqua nell'alcool.
Poi sorrise, come una mamma che in un momento di distrazione lascia i figli dentro l'auto per comprare cime di rapa e olio di girasole.
Pensò che aveva vissuto milioni di vite solo giocando con un pezzetto di carne.
Che aveva visto le paure, le meraviglie, il corpo che urla. E mosso sonagli per incantare fottuti serpenti che l'avrebbero divorata.
Si era esposta, trasparente, al sole, al vento, alla luce di lanterne di carta di riso, per salire la scala del patibolo e per riscenderla, di spalle. Pulito con acido carbonico pentole di rame e mestoli d'acciaio per deformarsi il riflesso.
Ma mai uno specchio per incontrare davvero se stessa.
Così ha nascosto l'armatura, il blasone, le ciotole d’ambra e i lini d’alcova. Dimenticando il suo stesso nome, non poteva avere rimpianti per quel che mai aveva conosciuto, quel che gli altri chiamano felicità. Nemmeno più le interessava conoscerla, aveva sigarette e abbastanza rum per arrivare a mattino.
Il pozzo è secco.
Ed è notte e anche Gilda ha smesso di covare larve.

Butterfly non vola...

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Tag: salva con nome

O-missiS

blacksea — Tue, 03 Feb 2009 00:45:25 +0100

photo by ragno000
Gli piacevano le puttanelle russe delle dark room, ma solo fino a quanto non gli vomitavano sulla punta degli stivali. Allora diventavano spine nel fianco, complicazioni.
Un piccolo shock cardiogeno dopo un'operazione, da cui guarire nottetempo.
Certe notti il sangue arrivava alla testa con una violenza così forte da farlo sentire come un piccolo lupo mannaro affamato e doveva rotolarsi fino al centro della pista come sulla neve ed essere il palo delle finte bionde lap dancers con le manine sensuali che si agitavano e fendevano il vuoto, che volevano condividere un minuscolo niente, una differenza irrisoria che, distanziando, nutriva un desiderio fortissimo, la speranza di una promessa, di una tenerezza senza ritegno.
Di una specie di salvifico amore.
Frenetiche, le luci, omertose e sfavillanti, mostravano mosaici ravennati di carne,
resi seducenti da mascara e fard e chiffon.
E tutto si mischiava e dava olio agli ingranaggi.
Liquore al ginger e lacrime, tentazioni e strappi, cerchi infuocati e cuccioli di scorpione, sputi e baci.
Tutto diventava un immenso noi, solo per imbrogliare una vocazione irrisolta, solo per illudersi di modellare le lacune.
Un'eco minacciosa e invereconda, sibila sempre al riapparirsi derelitti.
E' piuma di pavone, sospesa su un coltello da scanno o sul fucile di Dio.
Perfettamente verticale.
Senza vestire l'anima bestiale, mai.
<Oh Mum, ricordi come mi legavi i polsi alla spalliera della sedia? stringevi i lacci emostatici come un Cristo al legno ruvido della croce. Ero la spina e la rosa migliore del tuo giardino del supplizio. Ma mi ignoravi la nuca, guardandomi dritto negli occhi>

Niente complicazioni. Solo la scia velenosa di un veloce passaggio di serpenti -particola d'esistenza- per misurare abissi.

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Tag: mal-aria e rumore bianco

_-Abraxas-_

blacksea — Thu, 08 Jan 2009 23:35:10 +0100

photo by Ruben A. Silva
Per favore, non recuperate le lettere smarrite.
Lasciate la busta accanto al tronco dell’albero,
sotto un’anonima pietra, o a rotolare nei giardini.
Ci sono lettere che si scrivono perché non arrivino,
perché dall’altro lato della voce diffidino di tutto,
perché esista una seconda lettera, esplicita e inutile.
Ciò accade con l’assenso di tutti,
con soprassalti premeditati e complicità.
Sono mesi, anni, di matematica innocenza.
In quelle lettere si confessava tutto,
si annunciavano pericoli che poi la pioggia ha ammorbidito;
in quelle lettere c’erano poscritti che premonivano
sul fatto che sarebbero andate smarrite.
La loro vera destinazione era il silenzio,
le erbacce al bordo dei letti,
le ragnatele sui davanzali,
le nuvole sul volto.
Definitivamente,
dall’altro lato della voce non l’aspettavano.
Lasciatela accanto all’albero,
sotto un’anonima pietra,
a rotolare nella memoria del felice mittente.
Poesie di Alexis Diaz Pimienta

Si sentì profondamente sbagliato. E fu un attimo lunghissimo.
Un attimo senza fine né principio, in cui pensò che poteva farci un perfetto découpage con tutte le sue fantasie e i suoi desideri, che poteva metterli ad essiccare al sole come fiori di ibiscus d’Abissinia, o pezzetti di pelle e ferite su cui i ricordi un tempo posarono le loro mani, trasformate da carezze, da eccessi di libido liquefatta, da saliva umida. Poteva avvolgerli nella carta stagnola o nelle foglie di bambù per mantenere costante il tasso d’umidità.
Sarebbe stato il suo personalissimo péril vert o un gingillo-sonaglio da vendere al mercatino dell’usato.
Poteva, con uno sforzo piccolissimo, diventare  il bambino-aracnide con gli occhi color bangladesh intagliati da sgorbie o trafori d’argento, che agita le dita-compasso di legno di bosso mentre sottobraccio tiene rose e accendini di plastica – il suo bancone di frutta nel ristorante tunisino, tra effluvi interetnici di spezie e bolliti di montone- e chiedere qualche euro per una rosa avvolta con cura nella carta trasparente, per un brandello della sua esistenza sistemato in un sacchettino di cellophane, per il suo diamante grezzo senza montatura, per un mucchietto di cenere che un tempo era stato fuoco, stretto da un nastro di velluto porpora.
E così vendersi il suo passato-macigno, tutto quello che era stato e non può più tornare, tutto quello che poteva essere e mai si è avverato.
Perché le cose o si continuano a raccontare o si tacciono per sempre.
A-bra-kadabra e si torna tabula rasa.
A-bra-kadabra e si risorge come una fenice pudica e impertinente che si alza nel tragitto di una perdita.
Così impastò otto parole con un bicchierino di marsala, che lievitarono come pan di spagna al miele: Credere ancora nei miracoli, ma non sperarci mai.
Se lo mangiò a bocconi piccolissimi e ne fece cantilena da notte delle streghe, per cantarla  sottovoce, Easy Listening, fino a convincersi che era così davvero.
La sera, dopo aver mangiato tre chicchi di melograno, strappò dieci pagine dal diario, le piegò a monte e a valle e fece nascere dieci bellissimi cigni.
Li mise a galleggiare nella vasca da bagno. E li guardò nuotare, zitti.
Si portavano addosso la verità, senza dirla e senza toccarsi.
La verità fa il vuoto delle parole.
La verità è un segreto. Una pausa. Un purgatorio.
Un silenzio che parla, senza parlare.

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Tag: così parlò nostradamus

Nada te turbe

blacksea — Thu, 18 Dec 2008 05:11:54 +0100

kemicaluv photo's

L’amore è un prato di filo spinato tramestato da una folla di lupi di passaggio.
La vecchia bouganvillae di Little boy Blue non fioriva più da quasi sette lune ma queste parole scritte su un foglietto ormai consunto erano la stella cometa fiammeggiante e traslucida che appariva dietro il vaso sul comò ad ogni Dicembre delle sue otto vite, nei suoi anelli d’argento attorno al ventre e alle cosce, dove il suono delle cose affoga le radici e il suo umore acqueo con una lieve pressione ne mantiene sempre intatta la forma e integro il dolore.
Ashes to ashes, dust to dust, dicono... invece il suono delle cose sopravvive, respirando le miscele gassose di ciò che accade, sottopelle, nei sotterranei ossei che si riempiono con bolle di azoto e sudore, e si ingrossa come una sconcezza, uno sputo vergognoso che vorrebbe eruttare nella luce e invece resta là nella camera iperbarica di un tempo immobile, nella trappola di un orologio annodato ad una stessa ora.
E’ una canzone immorale e spudorata che risale velocemente -troppo velocemente- fino alla testa, alla punta dei capelli, sottili come alghe colorate di cognac. Ma non oltrepassa mai il recinto di quello che si può dire.
E cosi macera dall’interno e prende il colore di una perla e la durezza di una cava di pietra e scava e lacera e fa danni alla corteccia del cuore.
E cosi si impara a sentire di meno.
A scomparire a se stessi.
A tacere.
A rimbalzare come una pallina di un flipper di ghiaccio tra i fuochi di un'ellisse o come un pesce gatto sperso nella marea, in perenne squilibrio tra afflusso e deflusso.
E così Little boy Blue ha imparato a stare in disparte, a non giocare mai veramente a non premere mai le dita contro la carne generosa che ha lievitato dentro il suo destino.
‘E’ un tipo strano’ dicevano i grandi, ‘parla sempre cosi poco’.
Gli altri marmocchi invece facevano giochi così estranei, così lontani dalle sacre scritture dei suoi demoni irsuti, gli stessi che sollazzavano con l’indice gravido la crepa del suo edificio-corpo protetta con un ricamo bellissimo e con l’orlo di seta del suo silenzio perfetto. Un ricamo bellissimo su una voragine a strapiombo sulla sua bellezza bianca. E pura.
Perché restasse nascosta, perché nessuno sguardo potesse profanarla o allargarne i contorni, come fa il verme dentro la ferita.
Cosa desidera a Dicembre little boy Blue, quando l’alieno dormiente si risveglia dentro le sue ossa? Mentre porta gli avanzi del pranzo di Natale ai gatti randagi, vorrebbe solo sentire nel vento che punge le vene, una canzone d’amore, scritta solo per lui.

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Tag: salva con nome, epistula non erubescit, zero in/verso

Balene Delfini Grida Buonanotte

blacksea — Fri, 07 Nov 2008 18:52:22 +0100

E venne da noi un adolescente dagli occhi trasparenti
e dalle labbra carnose, alla nostra giovinezza
consunta nel paese e nei bordelli.
Non disse una sola parola nè fece gesto alcuno:
questo suo silenzio e questa sua immobilità
hanno aperto una ferita mortale nella nostra consunta giovinezza.
Nessuno ci vendicherà: la nostra pena non ha testimoni.
testo: Peppino Impastato - foto: Bade Babayigit

Andrea Rossetti photos
In fondo lo so: non esiste un posto sufficientemente lontano per scappare.
E così ho scelto di tornare, di toccare queste facce d’argilla con la grafite delle mie mani, di farmi rimbalzare addosso il luccichìo di pupille-carbone.
.:[Lo sai che è dura, vero?]:.
E di passare ogni giorno dal cerchio di fuoco, col mal di testa già alle sette di mattina.
Loro, gli scassacazzi, quelli dell'età incerta, odorano di fumo & di capro.
Sono lì -seppie sventrate senza più inchiostro- e aspettano.
Crosta dura & cuore di burro.
Giglio tatuato o piercing che riluce dove fa male.
Labbra cucite col filo d'oro delle vittime.
Hanno cartilagini fragili & nervi da bestie da soma, superbamente domati, miracolosamente arresi al loro destino.
..:[Il numero dei respiri è la misura iniqua dei giorni,]:.
..:[una guerra di parole,]:.
.:[la raffinatissima tortura di un'esistenza dal galoppo disperato.]:.
Sfibrano.
Stancano.
Conquistano coi pugni che cantano e col paradiso selvaggio degli occhi da lupi.
.:[Un paradiso senza Dio né santi]:.
Fanno questi giochi orribili di staccare la coda alle lucertole o tagliare le lingue ai pappagalli.
Che loro mica cercano Spartaco che guidi la rivolta, e manco l'oratore madido col dito puntato dritto sulla bellezza del cielo e le stelle.
Eppure, col torsolo ruvido di melamaro in gola, ci provano.
A sperare, in un miracolo nascosto nel loro ventre arso e spento.
Ci provano.
Ad esistere.
Comunque.
:[E anch'io]:.

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Tag: mal-aria e rumore bianco