Ci sono stati giorni migliori
- stagioni feroci di degrado
Di male in peggio
- il corpo non coincide con il mondo
La mappa del male
-pulsa sempre pietà di acqua alle mani
Sconvolto ogni paesaggio verso la fine
-sia, se hai avuto inizio
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Tag: inedito, viola amarelli
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Difendere l’allegria come una trincea
difenderla dallo scandalo e dalla routine
dalla miseria e dai miserabili
dalle assenze transitorie
e da quelle definitive
difendere l’allegria come un principio
difenderla dallo sbalordimento e dagli incubi
dai neutrali e dai neutroni
dalle dolci infamie
e dalle gravi diagnosi
difendere l’allegria come una bandiera
difenderla dal fulmine e dalla malinconia
dagli ingenui e dalle canaglie
dalla retorica e dagli arresti cardiaci
dalle endemie e dalle accademie
difendere l’allegria come un destino
difenderla dal fuoco e dai pompieri
dai suicidi e dagli omicidi
dalle vacanze e dalla fatica
dall’obbligo di essere allegri
difendere l’allegria come una certezza
difenderla dall’ossido e dal sudiciume
dalla famosa patina del tempo
dalla rugiada e dall’opportunismo
dai prosseneti della risata
difendere l’allegria come un diritto
difenderla da Dio e dall’inverno
dalle maiuscole e dalla morte
dai cognomi e dalle pene
dal caso
e anche dall’allegria
Traduzione: Raffaella Marzano
Defensa de la alegría
Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas
defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos
defenderla alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias
defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres
defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa
defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.
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foto di Orfeo SoldatiPubblicato da viomarelli | Commenti (1)
FOGLIO ILLUSTRATIVO
Composizione
Principi attivi :onde browniane, neuroni
ossigeno, azoto, giambi, trochei
vapore acqueo, ghazal, alexandrin
lallazioni, lushi, fonemi
cesure, sinapsi e trepestii.
Eccipienti: silenzi, grafie
Indicazioni terapeutiche
- rotture di senso;- bradicardia;- deficit/eccedenza neuro cognitiva;
- secchezze gonadiche;- tecnoparesi; - autismi anaffettivi;
- allucinazioni sensoriali;- acne; - andromenopause
Effetti collaterali
-ipertrofia egoica;-stipsi;-iperglicemia; bulimia;
- pay print;-premiopoli;-manie recensorie;
-ennui;-malincholia e in casi, ahi non rari, suicidio
Modalità d’uso
ad libitum libido
mai/sempre
dosi pediatriche: filastrocche e ninne nanne
dosi geriatriche: epigrammi
donne in stato di gravidanza: evitare ottonari, tragedie, epicedi
In caso di necessità
- cancellare tutto; consultare solo lettori fidati; non pubblicare
Confezioni attuali
concettuale civile cantautoriale dispositiva
lirica transmistica corporea splah trash tekno cut up
installazione video clip performativa
reading trailer ed e book slam
blog web visual poems ante rem
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Occorrono ossessioni,
fobie, dolori, démoni
per essere scrittura
sostengono gli amici,
come se grazia e gioia
per lieto contrappasso
fossero riservate
solo agli analfabeti.
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“Nel respiro” (L’arcolaio, 2009) di Paolo Fichera è un libro che si fonda con lucida consapevolezza sul rigore e la coesione. Gli eserghi – che testimoniano con gli autori citati, da Holan a Giacometti, la scelta di una posizione appartata e trasversale, ai bordi del mondo – e la suite conclusiva delineano, infatti, chiaramente i binari di un poemetto ontologico. Il fluire incessante della materia umana, il ciclo alfa-omega di nascita e morte vegono infatti incisi – chirurgicamente – non tanto per trovarne senso e ragioni quanto per ripercorrerne la nuda *erosione*, per diventarne, per quanto possibile, esperienza *materica* nella parola.
Il susseguirsi dei tre “movimenti” in cui è suddiviso il poemetto vede innescarsi sulla dolente morte di un padre amatissimo – dove trapelano pudore ed affetto reboriani - l’annuncio di un figlio in arrivo, in un passaggio generazionale che, per fisicità esperienziale, trasforma la nota figura della ruota e del ciclo in un impatto deflagrante. E’ da questo nucleo concreto che si diparte un coraggio stoico nell’immergersi nel non-senso delle apparenze, per comprendervi un logos che non è trascendente ma insito alla fattualità del così è. Non a caso i tre “movimenti” si denotano “nel respiro”, “nel sangue” e “nel battito”, riportando la poesia da un lato all’originario ritmo biologico che ne segna la fonostruttura costitutiva, dall’altro al fenomenologico scorrere del mondo, all’incomprensibile e irreducibile processo della “cosa nuda erode cose” come recita il sottotitolo del libro.
In questo scenario la forma riveste, ovviamente, un’importanza peculiare, non tanto sotto l’aspetto stilistico ma sotto quello di unico strumento disponibile, sorta di ponte o scala, per avvicinarsi all’indicibile, sapendo che “l’indicibile nel richiamo è già detto”. Fichera dà vita a una monodia, un basso continuo dove la scansione fonetica dei metri (endecasillabi e settenari in maggior parte) è modulata, tramite stanze, su pause e cesure di ampiezza diversa, quasi un telaio sonoro che intreccia sull’ordito i fili ossessivi del dolore e del crudo, del sacro e del fatale in uno al contestuale accadere della fine e dell’inizio. Siamo di fronte a una salmodia laica, che ricorre, in maniera originale, a figurazioni neo-classiche (il calice, la spada, i marmi, le "pupille" che diventano sguardi in perenne transito) come in un tentativo di raggelare il processo con un’impossibile equidistanza, che maschera solo in parte il timore attonito di fronte alla forza incoercibile del flusso. E infatti il persistere di un rimbombo corrusco (valga ad esempio l’ “apocalisse che sgrana metalli”) svela le latenti passioni di questa scrittura riecheggiando, come raramente accade nella poesia contemporanea, Foscolo, perché qui il “movimento è struttura del silenzio: il segno inciso a fondo scava una superficie piana” in un bassorilievo senza tempo.
da nel respiro
Ora posso dirti morto
nella sazietà della maceria
ogni morte alimenta la luce
e ci rende due volte orfani e organi.
…………..
la sazietà scavava le sue croci
le mostrava pure alla terra
e tu implodi in cellule tossiche
nel respiro che si fa battito
battito, un altro battito, quell’altro
battito che ora germoglia nel sangue
e diviene stomaco, dorso, polpa
…………..
che ogni parola sia umanità
e vagito d’animale e lacrima
di mondo e cellula e grumo
racchiuso e fondo ampio sazio
germe solco
vena carezza
non più sapere o non sapere
…………..
padre la resa padre pane
figlio la sete figlio fame
figlio l’utero figlio vena danza
cibo
richiamo
eco che nel trapasso
gli occhi distende
e il grumo brucia
raccolto nell’orda
…………..
da nel sangue
ora: ragione d’asce
incudine sovrana. gola-luce
rimuove i feretri dalle ossa,
apocalisse che sgrana metalli
fino alla gola, suscita, alla colpa,
che la mano finge al seno che usurpa
dal cielo secco incesto di orme e neve
…………..
il nodo – fisso –
in sé contraddetto, respira
sopporta ora oltre il segno tacito oltre
non venero materia a darmi corpo
per una veste che tu sai compiuta
come ferro disperso, la membrana
…………..
da nel battito
luce del pane grotta di specchi
è femmina il coraggio è arca
occhio spezza le ombre rese
fame ombra di mandorla, bersaglio
…………..
il vagito
la realtà
esce dove il sipario sorge la
scena,
la schiena stretta la spinta
termina organo preme
e tu sei vagina, sei grotta
sei cervo e garza
scoiattolo e barbagianni
scudo di tartaruga
…………..
oltre il sangue e la razza
i cognomi bugiardi
oltre
i feticci e gli idoli
nel pane nel legno
nel seme impregato
l’ascia che i falchi nel volo
d’ali riflettono al sangue
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IL SUO BECKETT
Andare a trovare mia madre è come darsi a un’opera di Beckett.
Conosci la sensazione di sprofondare nella crosta terrestre,
il nero profondo dell’oh no della stanzetta
con pareti troppo vicine, tanto comprendibili.
Tintinnio e dissolvenza di giocattoli che appartengono alla memoria
ma che appaiono qui per errore, vagabondi e soffocati
su una pagina di dolore.
Peggio
dice quando chiedo,
mentre (era aprile?) un certo buon umore le sfiora gli occhi—
“siamo andati in barca a remi sul Lago di Como”
senza giungere al labbro.
Il nostro amore, quell’esaltato mezzo matto,
fa una corsa intorno alla stanza
e fa sbattere ogni cosa
per poi sparire di nuovo.
da Decreation, 2006
Anne Carson (1950) è una poetessa, traduttrice e saggista canadese. Insegna Letteratura Greca e Latina e Letteratura comparata all’Università del Michigan. Tra i suoi libri di poesia Decreation: Poetry, Essays, Opera (2005); Men in the Off Hours (2001), vincitore del Griffith Poetry Prize; The Beauty of the Husband: A Fictional Essay in 29 Tangos (2001), vincitore del T.S. Eliot Prize per la poesia; Economy of the Unlost (1999); Autobiography of Red (1998), tradotto anche in italiano da Bompiani e finalista al National Book Critics Circle Award e al T.S. Eliot Prize; Plainwater: Essays and Poetry (1996); Glass, Irony and God (1995), finalist al Forward Prize, Goddesses And Wise Women (1992). Tra i riconoscimenti che le sono stati assegnati il Lannan Award, il Pushcart Prize, il Griffin Trust Award for Excellence in Poetry, una borsa del Guggenheim, e il MacArthur Award, meglio conosciuto come “il premio dei geni”.
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da "Taccuino nero"
Fabbrica
ci si stanca a vivere
Ci si stanca a vivere e a fare il dovere nostro
ma tra fili, campetti e marcite
l’arbusto sbuca nel cortile, colma di luce
è la luce, una speranza spinosa eguale all’ortica
ci lascia immaginare il futuro e ci segue la sirena
industriale come degli Ulisse con i tappi di plastica
nelle orecchie e calzari di ferro e passi roboanti.
preghiera
Stasera la grandine ci ha sorpreso
ha fermato il tempo delle macchine e la calura,
il buio cavalca le finestre, i corridoi, le tettoie in lamiera
e un ramo staccato all’alberello
sta in mezzo al naufragio delle cose
e la fionda dell’aria
fa quasi silenzio…
I panni stesi in un cortile oltre il muro
son finiti come bandierine un po’ ovunque
e li raccogliamo sventolandoli come dei Robinson
riparando un cavo, spostando una cassa
urlandoci uno sputo di grazia
e di grazie.
lampadina
All’interno, al centro del cervello, un ragnetto fila
un ditale di materia, un io catramoso che annota
mosche, moscerini, insettucoli minuscoli e forse
mischia gli acari con la zampetta…
A piovere nella fantasia, se ci piove dentro,
è l’idea di noi senza futuro, perché il tempo
è andato altrove e qui non corre l’ora, le lancette
infilzano secondi ovali come uova e gusci screziati…
Mentre sul pavimento-scacchiera gioco finte
e finzioni, nitrisce un Pegaso e prendo la luna
in contropiede salendo in cielo con una scala
a pioli, cambiando una lampadina…
Paesaggio lombardo e voci
asini
Un passero sull’erba e superbo
un andirivieni di foglie gremisce il vento
sfoltiti gli addii la cruna dell’ago
lascia vedere l’eden.
La genealogia degli asini
ha ragli altissimi
ma aspra la lingua s’incrina
brilla in nero il drago delle lamiere
sulla pelata dei tetti.
cent’anni
La domenica senza figura
un baltico sui prati di nevischio e luce
mentre il sole ha piccole tempeste
e sempre la sirena strinando il freddo
alza il vuoto sopra le case
e si affretta la polvere
con i suoi cent’anni.
Frammenti
le piccole dighe
Costruivamo piccole dighe in quelle diramazioni delle rogge che diventavano piccoli corsi d’acqua chiamati i sariolì. Ruscelli, per capirci, che s’incanalavano a lato dei campi e servivano ai contadini per irrigare. Noi, in pantaloncini e sandali di gomma, prendevamo i ciottoli dal fondo e ci costruivamo una parete che fermava l’acqua. Quando era abbastanza profonda ci si poteva giocare e fare il bagno. Dopo un’ora circa ci raggiungeva un contadino che s’era accorto che l’acqua non arrivava più ai campi ed erano bestemmie. La diga veniva tolta. Si cercavano subito punti meno visibili per ostruire un’altra volta senza farci prendere in castagna. Quel che girava nella testa è che l’acqua per quel giorno era un gioco. Il gioco era sempre all’aperto. Acqua, legni, alberi, sassi, perfino il buio alla sera per nascondersi erano gli elementi che avevamo. L’erba altissima dei prati cavalcata a salti era una linea infinita verso qualcosa. Ma l’impressione nostra era che il mondo fosse lì con noi e lo conoscevamo.
Su "Taccuino nero" qui:
http://lapoesiaelospirito.wordpress.com/2009/11/04/nadia-agustoni-taccuino-nero/
http://www.nazioneindiana.com/2009/11/09/su-taccuino-nero-di-nadia-agustoni/
http://rebstein.wordpress.com/2009/11/02/taccuino-nero-di-nadia-agustoni/Pubblicato da viomarelli | Commenti (4)
Pubblicato da viomarelli | Commenti (5)
Albrecht Dürer
No, perché questo mondo non è sconcio,
neppure sciapito o inane,
ma solo il teatrino che a me stesso acconcio,
un battagliar placido di rane
Pieghevole come un sipario cartonato,
sul quale fare pressione
con modo e senso che è già stato dato
al momento della creazione
Ed è presago chi non muove più la mano
Né accumula forze che tanto poi sperde
Per dare forma e misura sempre invano.
Pubblicato da viomarelli | Commenti (2)