VisioniSoniche

#La Rivoluzione Della Tenerezza

visionesonica — Wed, 19 Aug 2009 13:20:23 +0200

2003
Sulla Strada illuminava meglio di qualsiasi abatjour ogni volta che restava poggiato sul comodino. Il suo finale era in sospeso e noi lettori, dopo aver fatto un patto appena aperta la prima pagina, avremmo dovuto scriverne le sorti sulla nostra pelle. Guarda caso la sorte del libro fu perderlo da qualche parte. Spero che qualcuno ne faccia tesoro.

Le strade sono tutte uguali e tutte diverse
Macinando le stesse strade e raccogliendo i frammenti della statale rimasti incastrati nelle gomme, infilandoceli nelle tasche come se si trattasse di monete preziose raccolte da terra, si diventava ricchi senza avere un soldo.

Stai bene sul bus
E come mi diceva qualcuno, a volte si sta bene nel mezzo, mentre ti stai spostando, perchè vuoi scappare da dove sei partito ed anche nel luogo in cui sei arrivato. Nella breve sosta nella tua meta-rifugio non permetteresti di sentire la stessa sofferenza del luogo di partenza. Perciò si scappa anche da lì, giusto il tempo di goderne la novità, la diversità, la consapevolezza che un'altra casa, nel mondo, la trovi. Qualcuno poi torna nella propria vecchia abitazione perchè, forse, quel che serviva era solo capire quali possibilità ti saresti ritrovato di fronte e quali altre avrebbero definitivamente cambiato la tua vita. Io a casa mia ci torno solo per pochi giorni, una maggiore permanenza mi farebbe impazzire.

Sulla collina i morti vivono
Ogni volta che entro in libreria sfoglio l'Antologia di Spoon River, aspetto di avere i soldi per comprarlo.
Un frammento:
"..mentre la baciavo con l'anima sulle labbra
l'anima d'improvviso mi fuggì.."

About Nanda
da Wiki:

La storia della pubblicazione in Italia dell'Antologia di Spoon River ha avuto uno sviluppo abbastanza difficile. Durante il ventennio fascista la letteratura americana era ovviamente osteggiata dal regime, in particolare se esprimeva idee libertarie come nel caso di Edgar Lee Masters. La seconda edizione italiana porta la data del 9 marzo 1943. Fernanda Pivano racconta: «Ero una ragazza quando ho letto per la prima volta Spoon River: me l'aveva portata Cesare Pavese, una mattina che gli avevo chiesto che differenza c'è tra la letteratura americana e quella inglese».
I primi libri americani che Cesare Pavese portò alla Pivano, lei li guardò "con grande sospetto". Ma con l'Antologia di Spoon River fu un colpo di fulmine: «L'aprii proprio alla metà, e trovai una poesia che finiva così: "mentre la baciavo con l'anima sulle labbra, l'anima d'improvviso mi fuggì[1]". Chissà perché questi versi mi mozzarono il fiato: è così difficile spiegare le reazioni degli adolescenti[2]».
Per un'adolescente cresciuta in un'epoca dominata dall'"epicità a tutti i costi" i versi di Masters e la loro "scarna semplicità" furono una rivelazione.
Quasi per conoscere meglio i personaggi, Fernanda iniziò a tradurre in italiano le poesie senza dirlo a Pavese: temeva che la prendesse in giro. Ma un giorno quest'ultimo scoprì in un cassetto il manoscritto e convinse Einaudi a pubblicarlo. Incredibilmente riuscì a evitare la censura del ministero della cultura popolare cambiando il titolo in «Antologia di S. River» e spacciandolo per una raccolta di pensieri di un quanto mai improbabile San River. La Pivano, tuttavia, pagò questa sua traduzione con il carcere; a tal proposito ha dichiarato:

« Era superproibito quel libro in italia. Parlava della pace, contro la guerra, contro il capitalismo, contro in generale tutta la carica del convenzionalismo. Era tutto quello che il governo non ci permetteva di pensare [...], e mi hanno messo in prigione e sono molto contenta di averlo fatto.[3] »

Restano tante cose
. . .

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#Senza Titolo Appropriato

visionesonica — Tue, 18 Aug 2009 21:48:57 +0200

Le cose che restano.

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#SPQR sui tombini

visionesonica — Thu, 06 Aug 2009 12:16:36 +0200

L'aereo ballerino fra le nuvole grasse si schianta nella capitale del presunto vero dio e dell'ispirazione artistica dei geni ferendo i passeggeri a bordo ammaliati dalla panoramica visione del Tevere che viene in mare in maniera tanto esuberante da scatenare le voglie. Si tocca terra facendo rumore. Arteria che pompa sangue ai quartieri, verde, velocissimo, lento, piano. Guarda caso sono i Trasteverini i vivi fagociti di tutti i loro ospiti e si reputano i veri abitanti della città considerando stranieri quelli di piazza Vittorio. La questione però è un'altra. Bisogna perdersi e capire come funzionano le cose senza cartine, senza troppe domande, mischiandosi nella folla e girando e rigirando e poi ritrovare la strada da sè, quella dei suonatori da quattro soldi, dei maghi cantilenanti e delle nonnette disposte a tutto pur di sfamare i propri animali. Le case sono ricoperte da rampicanti, la luce è gialla, piazza Trilussa, ponte Sisto e Santa Maria in Trastevere
spaccano e basta e se vuoi passare una notte in felice compagnia puoi andarci e combinare quel che vuoi. Portati un pò di vino perchè se hai poco in tasca puoi difficilmente sperare di bagnarti la gola. Non sarai solo.
No non sono un turista. Ero sul treno e scesi con te a Roma Tiburtina e siamo stati ospitati, poi siamo ritornati ma non salutai neanche bene perchè sono sicuro di rivederla presto.
Viaggiatori da strapazzo con quattro soldi nelle tasche.

-"Il mondo è fatto per i ricchi"
+"No, non pensiamo, noi ce la facciamo lo stesso e siamo contenti uguale"
-"Mi fa piacere ascoltare il vostro ottimismo, una buona giornata"

Entrare al Quirinale era effettivamente costoso ma poco ci interessava e quel carabiniere rimase un pò sorpreso ma in fondo il mondo non va sempre nello stesso modo.
Come diceva il titolo di una soap merdosa di qualche secolo fa, "anche i ricchi piangono".

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#Spaccatemi la faccia per favore

visionesonica — Tue, 19 May 2009 14:28:56 +0200

L'insofferenza mi porta difficilmente a decidere.
Le parole si mangiano da sole
Il mondo gira e gira anche senza me
La gente che ce l'ha fatta non mi dà la forza
Desidero una volta ogni tanto qualcuno che mi spinga ai cambiamenti
Tante cose mi danno noia
Tanto altro mi genera odio
Vivo e poco me ne rendo conto
Sopratutto di quel che mi resta
Ho la testa incasinata di cose apparentemente buone ma mai una la continuo fino all'ultimo
Rinasce in questi casi la fuga che è perdita
Non avrei il coraggio di rinascere nella fuga
Solo di dimenticarmi
Che è più facile
Il mondo è tanto piccolo a volte perchè non ti sforzi a guardare oltre
Passano i primi dieci anni del duemila e ti chiedi cosa hai fatto
Rimangono quelli che vanno, quelli che lavorano, quelli che si stanno formando
Quelli già ricchi, quelli che ce la faranno, quelli con dei progetti sicuri, quelli aiutati da papi,
Quelli che appaiono contenti non facendo niente e sguazzano nei fottuti social network di sta minchia
Quelli che invece scompaiono e chissà che fine hanno fatto
Quelli che meno male senti al telefono, quelli che non avranno mai le idee chiare,
Quelli che si confidano, quelli che solo ridono, quelli vecchi appena nati
E quelli morti giovani, quelli senza coraggio, senza perchè, senza voce, senza caratteristiche
Quelli che ti chiedono favori, quelli che chiedono di te

Mi sono bloccato guardando le rondini volteggiare

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#Cartelli illuminati

visionesonica — Tue, 19 May 2009 11:38:15 +0200

Sogno numero 30435. Viaggio autonomo ed autogestito, come stanotte, nelle periferie vissute di una città, e non si sa bene per quale motivo ma ad un certo punto chiediamo una palla. Sostiamo su un marciapiede e risento quella piccola voce che mi illumina un cartello con su scritto "Va bene" e un altro con "Sai cosa mi devi dare" e non per via delle richieste e l'obbligatorietà di esse ma per esclusivamente per voglia inizio ad accarezzarla. Come se mi avesse accompagnato per mezzo mondo e ne percepisco la saetta che si scaglia proprio lì dentro.
Altro cartello s'illumina: "non dimenticare e non infrangere gli specchi vitali quasi bohemienne";
Quella frase è sul passato, come spinta verso i burroni di fiori di domani dove mi butterei con piacere e fragore. Opprimenti resistono gli stalli del dubbio su ciò che combinerò di me stesso e la difficoltà del ritrovamento delle strade e strade buone come i vini, senza perdermi, quelle che mi porteranno dove il rimpianto non esiste.
Adesso tentiamo di invadere l'altro mezzo e poi lo spazio, quello che s'immagina senza rumori e senza aria.

E se magari fossi contento di ciò che scrivo sarebbe davvero un piccolo traguardo..cazzo.

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#Che possano arrivare quegli anni

visionesonica — Tue, 14 Apr 2009 15:54:46 +0200

Sono fiumi vergognosi senza categorie,
senza petti caldi e spalle oltre i cancelli
aperti

Si manifesta l'inutile piazza dove si sa
del raccolto di tutti e del vero guadagno di pochi
scelti

Le onde solcate, gli anni dal sogno asciutto,
ma la compagine si annoia e nella gioia
vuole soffocare

Le prigionie del muto che implode
nell'asettico respiro che avanza
con costanza.

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#Di-vino

visionesonica — Mon, 30 Mar 2009 15:07:09 +0200

La danzatrice del cielo in equilibrio con se stessa, con i piedi attaccati alla corda, corda attaccata alla chiesa.
Brulicante popolame festante ed avvinazzato come in una Venezia mascherata. L'estate chiama l'acqua nelle borse e sulle facce e d'improvviso i fuochi di colore e d'artificio esplodono negli occhi semichiusi di una bambina impaurita. I cortili della via centrale, il corso, racchiude cortili porticati ed illuminati di teatro e musica e vini locali si ergono al cielo, rossi, ed occhi miei sentiranno di volerne fare parte.
-
Premonizioni spagnole e portoghesi nella Palermo nascosta dalle lenzuola: il gioco sta nell'infilarti dentro, alzare il telo, e con sorpresa osservare che mondo ti si presenta addosso. L'ottantenne con la chitarra è il più figo di tutti.
-
Mosaici di bicchieri e quadri brilli di dei.

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#..un pallone rigonfio di musica..

visionesonica — Thu, 19 Mar 2009 15:53:13 +0100

Vinicio- L'ho visto, gli stretto la mano, ho letto i suoi occhi ed ammirato il suo sorriso. Nella bolgia degli spettatori, gli assetati affamati fanno loro un posto a sedere non pagato, gli imbottiti di droghe ed alcolici respirano immeritatamente, i timidi restano nelle loro gabbie mentre i liberi di scontrosa gioia aprono le celle con le loro chiavi.
Ho stretto la mano di lei forte, non nel senso fisico, ma nel senso di potenza emotiva. Ed è stato come assaporare ogni istante di quella meraviglia e di quello stupore che nessuno sipario si permetteva chiudere ai nostri occhi, ai suoi.
L'inconsistenza degli strumenti sul palco è prevalentemente ossimorica. E' più che altro l'impossibilità nell'esprimere ciò che disegnano(mondi..), ciò che raccontano(vite..), ciò che risvegliano(anime..). E sul palco tutto diventa finzione scenica al servizio dello spettatore. L'abbraccio tra chi dà e chi riceve. Verso l'osmosi dell'inno.
Le gabbie sono spesso nostre stronze creazioni. Libero dalla personale gabbia, mi getto sotto al palco, mi sento volare, sto danzando e immagino di farlo con una corna di fiori e completamente nudo fra fanghi accoglienti e tanta gente come te.
Ostacolati e mal visti dalla parte morta della bolgia e dalla sicurezza, porteremo, ad un certo punto, la festa all'apice della sua forza corrosiva e "scaccia-crisi". L'osmosi è compiuta, il minotauro danza barbaramente con le campane, l'equilibrista tenta di liberarsi dalla camicia di forza, il giocoliere riesce a mettere tutto sul suo mento e anche un fischietto diventa dengo protagonista musicale.
Il sudore inonda tutto e tutti e l'aria si fa densa e calda e così popolare che il teatro ormai non c'è più, non ha pareti nè poltrone. E' stato smantellato e adesso ci ritroviamo abbracciati in una grande piazza di paese ad assaporare i doni di un viaggio appena concluso, i dolci locali nel giorno di festa, a battere, da forsennati, le mani al ritmo veloce di melodie vive e sghembe ballate.
Tutto si chiude come un sogno che finisce bene. E come era iniziato, il gigante ed il mago ti accompagnano ancora portandoti per mano, anche all'inferno, verso l'uscita. Ma non avrai più paura.

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# 'E'come dire a un Cristo "Sanguina meno" ..' *

visionesonica — Fri, 30 Jan 2009 16:31:34 +0100

La grassa nuvola si ciba in continuazione e poi vomita altrettanto. Le strade sono costruite su carta qualunque e centimetri sotto, vi abita la gente dimenticata, fra i cimiteri a cielo aperto e la pioggia che continua a cadere di escrementi, di piscio e di scarichi di ogni genere. Ci vogliono far credere che ci siano le fogne, lì sotto. "Non dire a nessuno che siamo qui, sarà la fine di tutto, di noi e di te, di voi", richiudo un mattone semiscoperto mentre cammino lungo i vicoli della Vucciria e penso che facce così sporche non ne avevo mai viste così vicino. Scappo via, piogge acide si abbattono sull'ombrello appena comprato con due euri e appena da buttare per tutte le, inevitabili e perdenti in partenza, lotte col vento forte. E' un paesaggio bucolico quello dei laghi neri in mezzo ai marciapiedi, della gente ben vestita che ci si tuffa dentro, delle macchine giocherellone che ci passano sopra a velocità massima perchè i "piloti" sono affascinati degli effetti dell'acqua che sale su, dal cielo alle facce dei passanti.

Il canale
Dai tombini zampillano festanti fontane e l'asfalto circostante non si vede più, ricoperto da acqua grigia e scura. Palermo è una di quelle città che si ritrova le abitazioni al piano terra, sulla strada, sul canale improvvisato di un giorno di pioggia fra le fontane e i giochi d'acqua del traffico.

Treni sotto serra
L'attesa della cosiddetta "metro" è accompagnata da un rumore romantico di acqua che scende da su, dove in pratica passano molte macchine, per cadere e formare laghetti a ridosso del sottopassaggio dagli scalini inquietanti di umile fanghiglia misto a robe varie.

La grassa nuvola un giorno vomiterà così tanto che la terra non terrà tutto per molto e crollerà ingoiando loro, impauriti e dimenticati dalle facce sporche e noi. Ma poi ci ricostruiranno sopra, non disperate.

*Moltheni - "Tu"

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#Si levò del fumo bianco misto a neve

visionesonica — Wed, 07 Jan 2009 22:46:56 +0100

Con la fredda auto Fred si fermò di botto, dopo aver percorso un lungo rettilineo con un muro di fronte: un vicolo cieco. Si fermò, praticamente, l'istante prima di fracassarsi le ossa con il suo macinino. Ginger sapeva che si sarebbe fermato, ma il suo cuore batteva all'impazzata e stava per uscirle dalla belle labbra. "Devo dirti che hai ragione, non su tutto, resto sempre un bastardo figlio di puttana, io, e tu una meravigliosa troia elegante e con un cervello fuori dalla norma". Non aveva finito. "Per di più, penso di avere luridi problemi ammuffiti e mai risolti, sopratutto da quando sono scappato dal terzo matrimonio di mia nonna Betty. Si, problemi seri, che penso di dover risolvere, perchè non voglio rimanerci secco, ci sono dentro fino al collo, cara mia". Lei, nel frattempo, aveva preso a transtullare quel lucidalabbra quasi consumato, con la solita padronanza e forse non aveva capito quali effetti portava agli uomini, e lui Fred, sperava che fosse così, almeno non avrebbe sfruttato le sue dotte "capacità" con altri. A mezzo metro da quel muro alto non più di tre, Ginger iniziò: "Quello che posso fare è solo puntarti la pistola dentro quella boccaccia, almeno smetti di colpo di avere problemi, o se preferisci.. posso aprirti il cranio con le mie unghia e vedere che tipo di merda ti ritrovi lì dentro, solo che le mie unghia ne risentirebbero". "Grazie, Gin.." disse lui e per la prima volta i suoi occhi si bagnarono. "Prego, vedo che hai scelto" disse lei. La fredda auto ritornò indietro, sul rettilineo stretto del vicolo, trenta, quaranta metri e l'auto si fermò. Ripartì d'improvviso, si guardarono,sicuri, con la terza marcia ingranata, passando poi per la quarta e per la quinta. E fu tanto breve come un bacio mai dato.

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