Assenza di pensieri lineari.. poeti.....

orofiorentino — Tue, 24 Nov 2009 15:14:48 +0100

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Lentamente

Franco61 — Mon, 23 Nov 2009 23:06:06 +0100

Ti assaggio con gli occhi
prima che il contatto col tuo corpo
cancelli volontà e ragione,
prima che i nostri sensi
siano uno solo.
Poi mi unirò a te
ma solo lentamente,
perché la passione cerca una meta
a me invece piace trattenerti
in una infinità senza respiro.

Franco

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Tag: poesia

Non costa sognare

albertoteodori — Mon, 23 Nov 2009 01:04:44 +0100

C’era una volta un volo, allora ne eravamo tanti, tutti amici, si parlava per ore intere, eravamo amici per la pelle. C’era il capogruppo e si volava per ore intere, tutti in allegria, sembravamo gabbiani, si piroettava su nel cielo terso e ci si tuffava a prendere pesci. Quel tempo non era ancora inquinato. Eravamo spensierati . io facevo il libero del gruppo, ma qualcosa andò in frantumi, non voglio sapere i motivi, ma quando accadde non voglio saperlo, faccio tutt’ora il libero, ma sono controvento e faccio fatica ad andare avanti. Quando si ruppe l’incantesimo non voglio saperlo, ma sono ancora attaccato a quel volo, ancora sento l’aria sulla mia pelle, e ciò mi basta per volere volare ancora, e vorrò volare ancora, anche se il gruppo si è frantumato, io voglio sentire e vedere l’aria che attraverso con gli occhi, e non porterò nessun occhiale, perché io sono sempre stato in volo e non ho mai smesso di credere a quel volo, a cui tengo come una seconda pelle. Sarò giudicato un pazzo, un folle, ma a me piace essere così, semplicemente in volo, con qualsiasi vento contrario io mi terrò basso sul mare, radente il suolo, tanto non si vola mai abbastanza, e non smetterò mai di sognare a quello che eravamo, uniti, in tanti, in fila indiana a darci il cambio di guida. Continuerò a sognare, tanto non costa sognare.

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Tag: prosa e racconti

Umili e semplici

albertoteodori — Mon, 23 Nov 2009 00:19:07 +0100

Vorrei un volto da stringere tra le mani e nell’anima, un volto che sia la madonna e mi custodisca dal male. E che pianga non sangue, ma lacrime vere e sia per sempre nel mio cuore. Un volto che mi accompagni nella solitudine e nella malattia e ne sia redento come un talismano. Vorrei che questo volto dorma accanto a me e mi vegli nel sonno e nei sogni scabrosi che vado dormendo. Vorrei un volto per ogni stagione, e che sia coperto e scoperto nel freddo e nel caldo. Che mi entri nelle ossa e non mi lasci mai più come una ragnatela e duri per sempre. O almeno duri tutta una vita nella morsa della fatica. Questa madonna è mia moglie, e sono fortunato. Sì, perché vivere non è uno scherzo e se vai in un bar e devi dare da mangiare al tuo piccolo e non hai un centesimo, devi fare il duro per farti dare il latte. Fimo a che c’è la mamma che ripara alle magagne va tutto bene, ma dopo. Dopo c’è il Natale, e tu hai tutto e anche lo straordinario, ma quella non aveva i soldi per il latte in un bar, e allora capisci quanto sei fortunato, e ti chiedi perché tutto questo? Chi ha troppo ed evade, e chi non ha niente, e ti chiedi, ma dov’è Gesù? Gesù è tra noi che fa l’artigiano, anzi il falegname, e lui vive a carico di Giuseppe, lo sposo della madonna, anche lei è una di noi, e non appare in televisione, appare a Bernadette, povera, semplice e tutti la attaccano. Quelli che hanno poco non temono di perdere tutto quello che hanno, e proprio per questo sono umili e semplici.

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Tag: prosa e racconti

Un bacio

Franco61 — Sat, 21 Nov 2009 18:31:00 +0100

Un bacio,
il contatto con la nostra anima
che da ossigeno alla passione.

Gli occhi si sfiorano
complici di un gesto
innocente e profondo,
e la sua eco
risuona fino al cuore
scuotendolo per un istante infinito,
come l'amore.

Franco

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Tag: poesia

NUOTARE

donivola — Sat, 21 Nov 2009 17:51:52 +0100

Vado a nuotare. Piscina.
L'acqua mi sembra fredda, ma non importa, passerà.
Le prime trenta vasche sono intrise di pensieri che si aggrovigliano sul corpo e il corpo fatica, si muove ma no sa cosa fare. Devo continuamente riposizionarlo, intanto respirare.
Verso la quarantesima già sogno; il corpo diventa saggio e sa stare solo.
Cinquanta vasche, penso che giocherò al raddoppio.
Sessanta, settanta vasche, nemmeno so più chi sono, l'acqua fa parte di me o io, forse, di lei, sono avvolta.
Ottanta vasche, mi viene un pensiero di acqua calda, densa e morbida che scivola fra le mie gambe,
liquido amniotico
mia figlia quando è nata.

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Giorni vissuti nel deserto degli...

etivengoacercare — Fri, 20 Nov 2009 08:43:08 +0100

Giorni vissuti nel deserto degli affetti,
nella mancanza di comprensione:ossigeno vitale
per il fluire dell'amore nel cuore.
All'orizzonte un'oasi di calore.
Non un miraggio, ma un rinnovato Amore.

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Festa d'autunno

Franco61 — Thu, 19 Nov 2009 22:25:38 +0100

Costumi colorati
ressa, caldarroste
piatti caldi e vino novello.
Cani che si rincorrono
sotto alberi dalle foglie rosse.
Piccole felicità di bambini
tra giostre, luci e suoni.
E io, in mezzo a tutto questo,
faccio finta di niente,
continuando a vivere.

Franco

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Tag: poesia

Sdradicata dalla tua terra e piantata...

etivengoacercare — Thu, 19 Nov 2009 08:58:57 +0100

Sdradicata dalla tua terra e piantata nel deserto.
I rami,nodosi e secchi, come braccia nude e inermi.
Unico riferimento il Cielo.

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L'odore di lei

hariseldom — Wed, 18 Nov 2009 21:14:05 +0100

C’è ancora il suo odore
sui cuscini di velluto
per terra
sul tappeto persiano.

Luce soffusa
e tende rosse lunghe
con quei pennacchi sfilettati.

Sulla parete l’arazzo di stoffa
gli ussari e le loro donne
nel laghetto con i cigni
con gli spadoni lucenti.

Guardo la porta intarsiata
i miei stivali adagiati
mentre il mio sigaro veleggia
su, verso il soffitto dalle travi di legno.

Lei è snella, flessuosa
come un giunco di palude
e si muove nelle mie mani
come modella di creta
e il suo odore m’invade
mi prende sul collo
come vampiro con la voglia di sangue.

Un disco per terra
accanto ad un fazzoletto da donna
lì dove il tappeto è piegato
dove rivedo i suoi piedi nudi
piccoli come quelli di una ballerina.

Il mio bicchiere trabocca
il ghiaccio si è sciolto
l’odore di lei è solo un ricordo
gli amori finiscono sempre
di notte.

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