what's my name

Smettere

matteb83 — Mon, 30 Jun 2008 23:52:25 +0200

Spaventa la possibilità di farcela.
Spaventa lo sforzo che sai necessario.
Spaventa la consapevolezza di avere ora, adesso, tra le mani l'unica via di salvezza.
Letteralmente, salvezza.
Spaventa conoscere che non c'è più tempo per rimandare, che l'occasione è ormai fin troppo sottile.
Hai riflettutto a lungo.
Trovato una serie di soluzioni, che sono riuscite a convincerti.
Molte altre cose mancano, ma è abbastanza per cominciare.
Sul serio, questa volta.

Photo by Joseph Szabo

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I´d like 2 c u

matteb83 — Sat, 24 May 2008 15:07:22 +0200

23 maggio 2008 - Envelopes @ Covo, Bologna

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Prismism

matteb83 — Thu, 08 May 2008 23:10:50 +0200

Lastra sottile di alluminio, spinata. Contrazioni nervose tra toni irreali. Coni bassi che infittiscono per circuiti concentrici. Piani irregolari rotati. Secco tonfo chiaro ripetuto, moltiplicato. Tempo fitto su pelli bussate, su battute aggirate. Asta elevata di tremore, clangore. Suoni alti, vibranti, vibrati. Distorsione. Percorsi legati, scale di Escher. Strumenti d'aria e d'elettronica. Tasti su ferro, tasti guidati, bottoni, ruote, pulsanti. Melodia di oggi. Mondo spezzato, chiuso, sordo, incastrato. Lotta cieca, forza grossa, ossessione. Voci storte, parole piegate, comprensione filtrata. Spinta crescente, decrescente, crescente. Vita temuta, nascosta, scomparsa. People won't be people when they hear this sound. Battles.

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Our velocity

matteb83 — Sun, 04 May 2008 23:17:28 +0200

Poi appoggio il bicchiere al centro di una tavolino rotondo che staziona vicino l'ingresso, attraverso la porta ed esco fuori. La musica si allontana di colpo.
Sullo spiazzo davanti casa solo alcune sedie sparse: una serie di cinque o sei sistemate a semicerchio, un paio rovesciate poco più in là, oltre il limitare del porticato.
Non c'è nessuno. L'aria umida della campagna aperta è spinta da un filo di vento sottile ma intenso, e l'orizzonte oltre i campi non racconta di altre luci, strade o città.
Mi allontano dalla porta d'ingresso, mani in tasca e occhi alla ricerca della sagoma di un gatto che ho visto passare poco fa davanti alla finestra. Aveva il pelo grigio, con striature irregolari che sfumavano in un beige insolitamente scuro. Sembra scomparso.
Giro l'angolo, sul lato della casa che un tempo doveva ospitare il fienile, e mi accorgo che i rumori della festa sono svaniti quasi del tutto: solo pulsare di note basse ed echi di risate in lontanza.
Per arrivare fino a qui gli ultimi chilometri di strada passano attraverso una distesa di campi, sostenuta di tanto in tanto dalla comparsa di qualche casa isolata. Abbandonati i lampioni della statale, l'asfalto irregolare e stretto si accompagna a due fossi vagamente minacciosi aperti tra distese piatte di verde. Fiaccole piantate nel terreno segnalano quando è il momento di svoltare, prima a sinistra e poi a destra, fino al punto in cui l'asfalto lascia posto alla strada sterrata che sfuma nel prato dove le auto hanno preso parcheggio.

La festa ha ormai accolto gli invitati attesi. Il tavolo degli alcolici fornisce generoso rifornimenti ai bisognosi e anche le cibarie, variegate e abbondanti, non vengono trascurate. Nella sala delle danze una serie di ragazze saltellanti e temerarie ha deciso di occupare la pista, mente dietro il mixer fin troppe persone si occupano di decidere quale sarà la prossima canzone da suonare. Il risultato è un miscuglio incoerente di generi e stili che farebbe rabbrividire qualunque serioso esponente dell'arte della selezione musicale. Ma in questo preciso punto della serata ogni cosa scorre nella giusta direzione. Gli invitati si sono incontrati e mescolati, e anche i festeggiati sembrano aver finito di preoccuparsi che ogni cosa vada per il meglio.
Si celebrano traguardi e partenze questa sera, e il modo migliore per farlo è non fermarsi a pensare, lasciare che le canzoni scorrano, che le ore passino, fino a quando non sarà il momento di raccogliere piatti sporchi e bottiglie avanzate, salutare gli ultimi rimasti e imboccare la strata che riporta verso casa.
Il gatto probabilmente si è rifugiato in qualche luogo stretto, scuro e sicuro. O magari si è avventurato per una pista invisibile che attraversa i campi. Mi fermo davanti la fila di auto parcheggiate e sorrido mentre mi domando senza risposta perché sono arrivato fino qui. Forse è meglio riornare dentro. Se ho fortuna il bicchiere potrebbe essere ancora intatto dove l'ho abbandonato.

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Come mi vuoi

matteb83 — Tue, 22 Apr 2008 01:17:52 +0200

Davide Toffolo indossa la maschera d’Allegro Ragazzo Morto d’ordinanza, come sempre quando si trova davanti all’obiettivo di una telecamera.
- Davide, tu sei anche un fumettista. Come concili il tuo lavoro con china e pennelli e la musica dei Tre Allegri Ragazzi Morti? Stai lavorando a qualche nuovo fumetto al momento?
L’intervistatore, impacciato vj di ben poche speranze, ha un sorriso standard stampato in faccia e l’aria di chi ha imparato a memoria le domande da fare non più di dieci minuti prima.
- I Tre Allegri Ragazzi Morti raccontano la propria identità attraverso fumetti, oltre che ovviamente con la musica. I fumetti sono un mezzo per rappresentare senza riempire ogni spazio. Gli spazi vuoti li lasciamo riempire a chi ci ascolta.

Doveva essere il ’99 o forse il 2000 e l’intervista era fatta nel backstage di una delle prime edizioni dell’Independent Days Festival, trasmessa da VideoMusic. La guardavo in differita il giorno dopo il festival. Ricordo che rimasi sorpreso dalle poche parole di Davide in risposta a una domanda del genere. Dopotutto era un fumettista. In quel periodo portava avanti una pubblicazione a puntate che si chiamava Fandango, con protagonisti cinque allegri ragazzi morti, e sapevo per certo che era al lavoro anche su un nuovo romanzo a fumetti. Non voleva, questa fu la mia conclusione di allora, mischiare il lavoro con il gruppo con la sua altra attività di disegnatore. Anche se le due cose erano palesemente intrecciate. Forse non voleva concentrare troppo su di sé l’attenzione, apparire il leader della band e togliere spazio agli altri due Ragazzi Morti; o forse non voleva che i fumetti sopravanzassero la musica per ruolo e per importanza. Ma per una storia come quella dei Tre Allegri Ragazzi Morti note e disegni erano destinate a farsi sempre più vicine, fino ad incontrarsi anche sul palco. Era soltanto necessario cercare come e quando.

I fumetti sono sempre strati lo specchio dei Tre Allegri Ragazzi Morti, li rappresentano. Nel corso degli anni hanno raccontano la loro evoluzione, il loro percorso, le loro scelte, le loro storie. Volti scavati e affilati sulla copertina del primo album, diretto e punk; facce rotonde e corpi allungati per il secondo, più dolce e sentimentale. Con “La testa indipendente”, terzo disco, completo e rock, la semplificazione delle immagini crea delle vere e proprie icone: le teste dei Ragazzi Morti come circonferenze che rotolano e si scambiano di posto su un unico, grande corpo con cappello a cilindro. L’apertura globale, soprattutto al Sudamerica del quarto album porta al ritorno dei colori accesi e a nuovi confini sempre incerti, percorso che, serrate le fila dei suoni e dei testi, prosegue anche nell’ultimo “La seconda rivoluzione sessuale”.

Tre Allegri Ragazzi Morti e disegno si sono ritrovati assieme al volto e alla vita di Pier Paolo Pasolini, dall’espulsione dal PCI, a Roma, a “Uccellacci e uccellini”, fino alla morte, fino al ricordo, all’eredità. Luca come sempre alla batteria, Enrico registra e accumula loop di chitarra e di basso, e Davide abbandona voce e sei corde per sedersi al tavolo da disegno, con penna, inchiostro, colori, pennelli. Non sono fumetti, non sono semplici disegni: composizioni stratificate di parole, figure, colori. Una frase per iniziare, tracciata a lettere chiare attraverso il foglio, la chitarra ripete circoli leggeri di note. Poi tratti accennati di penna a sagomare l’immagine, presto rifinita con la punta di un pennello sottile, mentre la batteria entra sul giro melodico ormai formato. I tratti che segnano i bordi si fanno più robusti e marcati man mano che Davide procede con il disegno: il colore riempie gli spazi, la scritta iniziale viene velocemente cancellata dai colpi di pennello. Nuove parole sopra il disegno appena finito, la batteria si fa sentire, gli strati di basso e chitarra si accumulano sempre più numerosi. Ancora colore, diluito nell’acqua, passato sul foglio, oltre i contorni delle immagini, fino a cancellare ogni cosa, fino a restituire un quadro nero sotto cui si possono intuire gli strati passati, la storia raccontata e ormai sparita. La musica scende di volume e complessità, fino a scomparire e lasciare posto a una registrazione della voce di Pasolini durante un’intervista segnata dal vento. Davide prepara un nuovo foglio bianco.

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Tags: parole, visioni, ascolti

Extracurricular #4

matteb83 — Tue, 08 Apr 2008 11:15:04 +0200

Una pausa più lunga del solito, dovuta ad inconvenienti assortiti, ma alla fine Extracurricular riesce a tornare con la sua quarta puntata. E si spera che ora, risolto tutto il risolvibile, il ritmo bisettimanale possa tornare ad essere rispettato senza più interruzioni.
Tra momenti ormai consolidati, qualche novità azzardata e qualche minuto in più di musica rispetto al solito, i sessanta minuti abbondanti di questa nuova puntata registrata a tarda notte scorrono spezzettati e semplici esattamente come vogliono essere.
Buon ascolto.

Scarica Extracurricular #4 (mp3 file - 29 MB, 64 min) [Link 1] [Link 2]

Ascolta Extracurricular #4:

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Le canzoni suonate in questa puntata:

Envelopes - I'd like 2 c u
Cat Power - Fool
Bjork - Declare independence
The Mountain Goats - Heretic pride
Headlights - School boys
Adam Green - Broadcast beach
La Quiete - Ciò che non siamo, ciò che non vogliamo
The National - Around the bend

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Tags: podcast

Come on feet

matteb83 — Thu, 27 Mar 2008 02:43:06 +0100

Quella piccola strada ti è sempre piaciuta, sottile e storta come una linea retta tracciata male. Anche se da un capo all'altro passano probabilmente meno di duecento metri, finisce per essere una tra le più lunghe nel nugolo di viuzze che tessono la tela del centro cittadino.

Dall'estremità più a nord, l'arco della curva che al centro piega verso destra nasconde lo sbocco a sud, su Strada Maggiore. Non se ne vede la fine, ma anche a guardarla per la prima volta si riesce a capire senza sforza che non può proseguire per molto. Le case affiancate senza sosta, parallele. I portici, continuo quello di sinistra, spezzato dalla facciata sporca di un vecchio edificio scolastico quello di destra: destinati a scomparire entrambi a poche decine di metri dalla fine. Tutto sembra sommariamente proporzionato, come una costruzione riuscita per caso, affascinante nella sua involontaria stabilità.

Cammini a passo svelto sotto il portico più lungo gettando occhiate rapide alle poche vetrine; passi la porta colorata di un'osteria, i disegni in bianco e nero esposti nella bottega di un tatuatore, i volti di ragazze dalle acconciature patinate che affollano le pareti di un parrucchiere. E' ora di pranzo, ma sembra non esserci nessuno da quelle parti, e quando arrivi a metà della via, nel punto in cui la curva piega allo stesso modo da entrambi i lati, anche il rumore del traffico che passa sulle strade più frequentate diventa solo un brusio distinguibile a fatica.

Senti il colpo dei tuoi passi sul pavimento di cemento e rumore di piatti e posate arrivare da una finestra lasciata aperta. Pochi metri più avanti compare anche una voce: anziana, accento bolognese in bella evidenza. Superate le ultime arcate, quando l'inclinazione della curva lascia posto di nuovo al rettilineo, puoi vederne la fonte. Ferma accanto a una colonna, giacca imbottita ben allacciata e berretta di lana ben calcata in testa, è un'anziana, probabilmente qualche anno oltre la settantina. Accanto a lei, un ragazzo dalla pelle scura, quasi nera, non può averne più di trenta. Tiene in mano il suo borsone modello sportivo, la cerniera lampo aperta a mettere in mostra la merce in vendita, disposta disordinata oltre la sommità.

Il ragazzo guarda l'anziana di fronte a lui con occhi a metà strada tra lo stupore e l'incomprensione e non sembra capire molto chiaramente quello che lei gli sta dicendo. Le mani intente a rovistare dentro la borsa,l'anziana signora sta parlando di calzini. Cerca tra i diversi modelli e mette da parte quelli di cotone, scartando in periferia quelli misti o sintetici. Indica al ragazzo come leggere le etichette adesive applicate sulle confezioni di plastica che li proteggono, il punto in cui sono indicate la composizione, le percentuali, i materiali.

Da quello che ti sembra di capire avvicinandoti e rallentando il passo, l'interesse è focalizzato principalmene sul cotone, mentre tutti gli altri articoli offerti sono evidentemente ignorati. Ma mentre passi oltre cercando di estrapolare un filo logico dai discorsi dell'anziana dall'accento bolognese, non riesci a straccare lo sguardo dal volto del venditore ambulante e dal misto di sorpresa e incertezza che pare adesso abitarlo da sempre.

Immagini il giovane di origini africane passeggiare pochi minuti prima per quella strada, passare sotto al portico carico di mercanzia e iniziare a sorridere non appena scorta in lontananza l'anziana signora con la cuffia ben calcata in testa in arrivo nella direzione opposta. Lo immagini allargare il sorriso, mostrare il bianco lucido dei denti, allungare la mano come a fare segno di fermarsi, anche solo per un attimo. Gli stessi gesti ripetuti ancora una volta, le stesse poche parole pronunciate con qualche incertezza per tentare di capire e farsi capire, lo stesso rituale riproposto ogni giorno centinaia di volte, offerto ad ogni passante incrociato per le strade del centro cittadino.

E quando ormai lo hai superato da qualche metro, vedi nel ricordo dello sguardo del ragazzo lo stupore per il comportamento inaspettato di quella curiosa signora tanto interessata ai suoi calzini, vedi la preoccupazione del non fare mosse azzardate che possano spaventare l'insperata cliente. Vedi il sollievo leggero che qualcosa di inatteso e divertente, anche a lui, possa ancora accadere.

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Tags: parole

Way down in the hole

matteb83 — Mon, 17 Mar 2008 01:06:31 +0100

Il finale di The Wire non è arrivato inatteso. Tutto è andato come doveva andare, com'era prevedibile andasse. Nessun grande colpo di scena, nessuna svolta mozzafiato, nessuna forzatura o licenza poetica.
E nessun finale consolatorio, ovviamente.
Dopo cinque stagioni e una sessantina di episodi, una conclusione che ribadisce andora una volta, e questa volta per sempre, l'inevitabile violenza che abita il potere e il volto di una giusizia che solo terribile e sfigurata è in grado di trovare la propria identità.
L'episodio che chiude il sipario su una delle migliori serie tv di sempre è un ultimo giro di valzer prima che tutti i protagonisti siano costretti a voltare pagina. Un cambiamento definitivo e forzato che modifica le traiettorie dei racconti individuali, ma non cambia nulla nello scorrere ampio della realtà quotidiana. Non è il mondo dipinto da The Wire a concludersi: sono i protagonisti a finire le loro vicende, già pronti, appena abbandonato il loro posto, a essere rimpiazzati da sostituti cresciuti alla loro ombra.
Una ruota inesorabile che costringe a chiedersi se ci sia davvero una possibilità di cambiare. Se ci sia oggi.

Andata in onda sulla HBO (il canale di Oz e dei Sopranos, per intenderci), The Wire è ambientata a Baltimora, nel Maryland, e racconta di poliziotti, traffico di droga, indagini, omicidi, intercettazioni, politica, mercato, istruzione, informazione. Una lista di temi, questa, solo parziale, che non riesce minimamente a restituire la profondità, la complessità, la forza con cui il racconto procede, si dirama, si mostra.
The Wire è un intreccio di storie che si fa strada incurante tra le pareti strette del formato televisivo, che invece di piegarsi e ridursi per poter trovare il proprio posto, costringe lo spazio ad allargarsi, usando schemi e figure inediti, inventando un linguaggio nuovo e deciso, nel suo estremo realismo.

L'occhio di The Wire non è mai ampio, non indugia su panorami, orizzonti, spazi aperti. Persino nella seconda stagione, ambientata in gran parte al porto di Baltimora, la vista del mare è relegata a tagli rapidi e piatti, l'oceano nascosto dalle pareti di ferro delle navi, delle baracche, dei container.
Il linguaggio visivo è stretto, claustrofobico. Chiuso sugli angoli delle strade, tra le pareti dei vicoli, nelle stanze di case sempre troppo piccole. I primi e primissimi piani indugiano spesso e a lungo sui volti dei protagonisti, i dettagli sono inquadrati con noncurante metodicità.
La violenza e il sangue sono ingredienti irrinunciabili del quadro, presentati nella loro irrimediabile semplicità, con la loro immancabile voce.

Anche il linguaggio parlato, quello dei dialoghi, ha una sua forma unica, inedita, necessaria. Incuranti di ogni tipo d'inconprensione le parole scorrono da un personaggio all'altro senza volersi minimamente preoccupare di essere colte, capite, tradotte in frasi universalmente intellegibili. Il linguaggio gergale, fatto di abbreviazioni, scherzi, frasi fatte dei poliziotti, i giochi veloci e convulsi dei ragionamenti politici, o le parole d'ordine all'interno della redazione di un quotidiano, come quelle che si fanno strada nel corso dell'ultima stragione, sono tutti riflessi dell'unica intenzione di non cedere a traduzioni e mediazioni.
L'impatto maggiore, sotto questo aspetto, ma anche da molti altri punti di vista, è quello assegnato al linguaggio nero, della strada, dei quartieri poveri, della violenza. Parole che piovono veloci e colpiscono senza sosta nè tregua. Metafore, abbreviazioni, contrazioni in cui nuotare a fondo per riemergere con un significato che non si limita a codificare il senso di un pensiero, ma porta in dote con sè l'odore di intere strade, quartieri, l'identità di tutti i loro abitanti. Di un'intera cultura.

The Wire elimina la traduzione televisiva e racconta una realtà. Per la sua forma e per i suoi modi è più vicina a un documentario che a una qualunque serie tv. Ma diversamente dal documentario, può permettersi di inventare la sua storia: ingabbiata tra i vicoli e lo sporco di Baltimora, talmente stretta e locale da poter raccontare con una lucidità disturbante i tanti angoli neri che popolano gli spigoli aguzzi dell'Occidente contemporaneo.

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Tags: visioni

Extracurricular #3

matteb83 — Thu, 06 Mar 2008 13:30:52 +0100

Arrivati alla terza puntata le cose iniziano a farsi più semplici. L'incertezza e i pensieri che accompagnavano i primi tentativi si vanno diradando e anche gli inconvenienti della simil-diretta paiono diminuire. Registrare diventa un'operazione più immediata e cresce contemporaneamente il livello di divertimento prodotto nal preparare e poi realizzare il podcast.
Questa volta si parla di gente che costruisce castelli di fango e automobili. In New Jersey. Su suggerimento di un angelo.
Si parla di murales e favelas.
Si parla come sempre di musica.
E c'è spazio anche per qualcos'altro.
Buon ascolto.

Scarica Extracurricular #3 (mp3 file - 26MB, 56 min) [Link 1] [Link 2]

Ascolta Extracurricular #3:

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Le canzoni suonate in questa puntata:
Fanfarlo - You are one of the few outsiders who really understands us
The Flaming Lips - Nobody told me
Lightspeed Champion - Everyone I know is listening to Crunk
Brand New - Guernica
Flogging Molly - Requiem for a dying song
The Teenagers - Feeling better
Stephen Malkmus & The Jicks - Cold son
Los Campesinos! - Death to Los Campesinos!

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Tags: parole, ascolti, podcast

Sing again

matteb83 — Wed, 27 Feb 2008 01:33:24 +0100

C'è una chitarra che insiste testarda per un verso solo all'inizio di Geometry & C, veloce abbastanza da coprire ogni spazio. Rapida abbastanza da chiamare pioggia che scroscia compatta o il sole sicuro di un pomeriggio finalmente senza giacca.
Forme e persone si trovano gentili tra loro come suoni comuni si fondono senza bisogno di senso. Cris Walla canta e la chitarra continua ostinata la sua direzione solitaria. Oltre il numero di battute che era ragionevole aspettarsi.
In your heart fails your mind. E' solo a questo punto che si ferma. Sospesa nelle vibrazioni dell'ultimo colpo. Per una frazione di secondo sembra volersi ritirare. Ma è soltanto un istante, la rincorsa per raggiungere gli altri, lo spazio sufficiente per fare posto a suoni pieni e ancora parole.

Field Manual funziona in questo modo. Passa inosservato se non lo guardi da vicino.
Nelle sue dodici canzoni costruite attorno ai canonici tre minuti, nella sua copertina azzurra, rassicurante e delicata, sembra fare di tutto per non attirare l'attenzione, per non richiamare seccatori. L'opera priva di ambizioni del produttore indie; del secondo volto noto di quella band famosa che suonava in una serie tv. Un passatempo in attesa di tornare al lavoro su cose serie.
Perché Field Manual è davvero un disco piccolo: canzoni che non vogliono salire nessuna parete, che non si aprono oltre il loro centro di luce. Curate e precise, formate su equilibri a volte elementari a volte compositi; mai instabili.
Un'idea di musica limpida e definita, distinta nei suoi dettagli. Minuziosa. Solo guardandola da vicino la si può riconoscere, quasi fosse una lezione, chissà quanto involontaria, sulla voracità da download, sull'ascolto distratto, sulla ricerca ossessiva dell'impatto veloce e immediato. Della next big thing settimanale.

Il primo album solista di Chris Walla è un manuale minuto e rispettoso, un trattatello su come le parole pop e rock possono accostarsi oggigiorno al suffisso indie.
Ci sono le chitarre ruvide e gli accordi in fila di The Score subito dopo le armonizzazioni Beach Boys di Two Fifty; il sing along di Sing Again e gli arpeggi di St. Modesto; la ritmica spessa di Archer v. Light opposta alla chitarra acustica sporcata di elettronica in A Bird is a Song.
Costruzioni autonome che sanno brillare della propria luce per chi è attento a seguirne i bordi, a distinguere i contorni.

A metà dell'album c'è Everyone Needs a Home: batteria secca, chitarra acustica incalzante e un basso che saltella senza sosta attorno a caselle che sono sempre le stesse. Insieme dimessa e giocosa. Solare e autunnale. Segnata da parole capaci di rimanere.
All I need is a roof and a bed and a bright bright light / that I can turn off at night / and fall asleep with the love of my life.

Chirs Walla - Everyone Needs a Home (+)

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