DIARIO DI UNA BORDERLINE GOODNIGHTMOON

Parigi, Marais ... Non...

2008-07-03T10:28:12+02:00

Parigi, Marais ... Non c’è sole oggi, ma un grigiore e un’umidità che mi ricordano Milano. Sono gelata e mi stringo nel carhartt blu che m’ha prestato Marika. Il taxi procede lontano dal Charles de Gaulle. Inzia a piovere. Imbocchiamo l’Autostrada del Nord, e io guardo fuori, in silenzio. Dopo qualche chilometro, all’altezza di Sant Denis, sulla sinistra, appare lo stadio: “80 mila spettatori”, dice mio padre. “Mille places de parking seulement”, aggiunge il tassista. Incollo la bocca al finestrino e osservo le strade, i palazzi liberty, i platani. Ma distolgo subito lo sguardo. La mia mente è in fermo immagine sulla foto di Isabelle Caro su Libération che mio padre tiene sotto il braccio. La modella, un mucchio di ossa e pelle flaccida, senza muscoli, completamente nuda, mi offre il suo corpo, le sue gambe e le sue braccia da ragno rinsecchito e il suo seno piccolo e cadente, quasi volesse accogliermi e stritolarmi. Il volto martoriato dalla psoriasi all’altezza degli zigomi e gli occhi incavati sono un film dell’orrore che ho già visto. Era la settimana della moda, a Milano, pioveva anche quel giorno e la stessa immagine invadeva le strade del centro, prima che venisse rimossa dal sindaco. Mi manca l’aria. Non vedo altro che l’immagine di Isabelle Caro centuplicata nella sua nudità in milioni di pose in milioni di formati. Gigantografie sembrano mangiarsi Parigi. Strabuzzo gli occhi e m’accorgo che non esiste nessuna pubblicità. Parigi è tranquilla e pulita sotto l’acquazzone. L’unica foto sta sul giornale dentro il taxi. “Une loi suffrait-elle contre les sites pro ana?”di Libération mi rimbomba nella testa. E poi le parole, di Le Monde, che mia madre ha sulle ginocchia:” Une proposition de loi …anti-anorexie… vise à rendre passible de deux ans d'emprisonnement et de 30 000 euros d'amende…”, mi fanno sentire in trappola. Porto una mano alla bocca, voglio scendere, ma non riesco a dirlo. Mio padre, che mi sta studiando da quando siamo atterrati, fa un cenno al taxista che accosta dalle parti di Place des Vosges. Balzo fuori dall’abitacolo e vomito sul marciapiede liquidi colorati, mentre la gente mi cammina a fianco, davanti, dietro, con le borse da shopping. Un ragazzo mi allunga una confezione di kleenex e se ne va trascinato dalla folla e dalla pioggia. Il taxi è fermo con i fari accesi. Hanno chiuso la portiera e non esce nessuno. Rientro e mi siedo fra lo sguardo disgustato di mia madre e quello perplesso di mio padre. Il taxista è visibilmente irritato. Ci scarica in 14 Rue Nueve Saint Pierre all’Hotel Jardin de Paris Marais Bastille. Appena vede l’albergo, mia madre fa una risolino isterico che subito reprime. Siamo nel quartiere ebraico di Parigi. Mio padre deve averle fatto una sorpresa. ANOREXIMMAGE di Necrodaimon Dono la mia mente in pasto a scarne ossessioni che gridano il loro silenzio, estetiche malate tinte di fango e mascara sulla passerella di flash cannibali. Anorexie mon amour Paris pro-ana summit Desidero lusinghe di formalina per disinfettare i contorni della mia anima e fermare questi contorni che racchiudono il mio anatema personale. Anorexie mon amour La chanson de l'ame immortelle GIFT di L0stangel

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Malpensa_Charles De Gaulle il...

2008-06-29T22:21:39+02:00

Malpensa_Charles De Gaulle il volo… Io, mio padre e mia madre stiamo viaggiando in business-class sospesi tra le nuvole. Il paesaggio è sparito da un po’. Mio padre si alza molto spesso e si collega dal portatile della compagnia aerea, invece che dal suo. Mia madre se la prende con il tempo, con il cibo, con il personale che non è all’altezza. Ogni tanto mi butta un’occhiata torva. Da quando m’ha tagliato il labbro, non mi ha più parlato. Dopo la confessione del mio primo voto alle elezioni, non mi ha più sfiorata. Siamo sedute vicine. Mia madre inforca gli occhiali da vista e inizia a leggere Le Monde. Guardo fuori dell’oblò il tempo minaccioso. L’aereo è sballottato da correnti improvvise. Lampi tagliano l’antracite del cielo, mentre voliamo ad alta quota, oltre le nuvole. Chopin nelle cuffie mi rilassa, quando uno strattone brusco e delle unghie che si conficcano nell’avambraccio mi riportano dentro la cabina. La stretta fa male, ma non reagisco. Continuo a guardare fuori dell’oblò: il pilota avvisa che stiamo attraversando una zona d’intense perturbazioni. La presa diventa insistente: il sangue ristagna, un formicolio mi anestetizza la mano, ma riesco a svincolarmi. Guardo l’ala che oscilla sull’orizzonte: Sarebbe bello precipitare e finire in qualche zona dimenticata in pochi sopravvissuti o anche noi tre soli a divorarci o lasciarci morire di fame. Un rumore secco di carta sbattuta sulla mia spalla e il tono stridulo della sua voce mi obbliga a guardarla. “Leggi”, ordina un metro e settantacinque d’autorità e isterismo. Prendo Le Monde e mentre un vuoto d’aria risucchia l’aereo, faccio scorrere lo sguardo sul foglio: “Les "pro-ana" sur le Web, entre apologie de l'anorexie et soutien aux malate” Leggo qua e là: “Internet regorge de sites, forums et blogs "pro anorexie" qui pourraient être menacés par une proposition de loi”; “...ces pages Web incitent-elles les jeunes filles à tomber dans l'anorexie”; “...une proposition de loi "anti-anorexie" révolte la multitude et invisible "nation Ana-Mia" sur le Web”; “...le texte présenté par Valérie Boyer, députée UMP des Bouches-du-Rhône, vise à rendre passible de deux ans d'emprisonnement et de 30 000 euros d'amende”; "...une personne à rechercher une maigreur excessive en encourageant des restrictions alimentaires prolongées...” L’aereo sobbalza, si spegne la luce. Nel neon d’emergenza intravedo il volto scavato e teso di mio padre e la sua voce che mi domanda:”Ma Vale tu hai un Blog?”. Ha una copia di Libération, sotto il braccio. Leggo:” "Une loi suffirat-elle contre les sites pro ana?" . e noto Isabelle Caro, ventisette anni in un viso e un corpo da vecchia.

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Mangiate il mio corpo e bevete il mio...

2008-06-26T22:53:39+02:00

Mangiate il mio corpo e bevete il mio sangue... Non posso più restare qui. Spengo il Pc, mi cambio il vestito e scendo di sotto per l’ultima colazione prima di Parigi. Il nostro aereo decollerà fra tre ore. La solita scena: il tavolo rettangolare in noce apparecchiato come sempre con sopra i cibi proposti dal dottor Lavelle. Mia madre beve flemmatica il suo caffè e non mi guarda, mio padre sorseggia del tè, spalma marmellata sugosa su delle fette biscottate in silenzio e si collega al suo portatile. Marisel è muta e sparecchia, ogni tanto mi lancia delle strane occhiate. Io bevo tè alla menta, caffè, spremuta d’arancia, centrifuga di fragole e pompelmo, niente di solido, eccetto uno yogurt alla banana e una fetta di melone. All’improvviso mio padre smette di mangiare, bere e di inviare e ricevere mail con il suo cellulare e mi rivolge un sorriso tirato:” Ah Vale! A proposito, non ci hai ancora detto per chi hai votato”. “Mangiate il mio corpo, e bevete il mio sangue”, rispondo, scandendo le parole. “Cosa?”, chiedono mio padre e mia madre quasi all’unisono. Marisel si blocca con il vassoio fra le mani. “E’ una frase di Gesù.” Mio padre si tocca nervosamente la fronte, la ragnatela delle rughe. “Sì, lo so, ma che c’entra?”. Gratto via l’etichetta della marmellata, ma le mie unghie sono tutte smangiate. “L’ho scritta nella scheda elettorale”. Silenzio. Papà mastica lentamente la fetta biscottata che ha in bocca. Mamma non mangia niente ma fa un rumore con i denti, una specie di tsk aspirato, come se si stesse preparando a sputare qualcosa. “Io sono l’agnello del Signore che si sacrifica per voi” aggiungo. Un pugno nervoso fa tremare i piatti sulla tavola e il liquido nei bicchieri ondeggia ma non fuoriesce. “Basta Vale, non ne posso più, al ritorno da Parigi, vai da Lavelle”-mia madre. “O forse Lavelle non basta”- mio padre e mi guarda attentamente. “Mangiate il mio corpo e bevete il mio sangue”, ripeto. “Vieni Margherita, andiamo a sederci in giardino, dai” - mio padre e fa finta di non vedermi adesso. S’alzano da tavola e si fermano sotto il gazebo. Mia madre parla con il suo cell, mio padre con il suo. Poi si parlano e scompaiono fra i rododendri. In sala rimaniamo io, Marisel e il cane, ma questa volta anche lei m’ignora. di Necrodaimon Ho atteso tanto tempo perchè mi mangiaste lentamente, perchè ogni piccolo sussulto della mia carne si riversasse nella vostra come una bugia che io stessa rigetto. Ora non mi riconosco più in voi... Di me resta un vuoto d'anima che fa del silenzio il suo volto e dell'assenza il suo crisma. Ora attendo solo di volare tra le dita di questa geenna che cela libertà azzurre senza corpo.

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Ore 02.30 C’è qualcuno che...

2008-06-24T11:20:10+02:00

Ore 02.30 C’è qualcuno che vuole vendicare LadyValeAna? “Vale dormi? – mio padre. Bussa. “Sì lasciala dormire, domani mattina abbiamo l’aereo, sarà stanca. Marisel ha detto che è tornata subito, dopo aver votato- mia madre. Sussurra. Nessuna risposta. Vanno via. Non dormo affatto. LadyValeAna sta per entrare in scena. Didgeridoo nell’Ipod, il ritmo cresce con l’intensità della mia ira. Mi alzo dal letto, tolgo la camicia da notte, mentre gemello Aphex continua con didgeridoo. Indosso un abito bianco estivo che lascia scoperte le mie ossa: clavicola, bacino, scapole, vertebre. I miei tattoo sono graffi e lesioni. Ma sembrano decorazioni nella nuova foto rimpicciolita che scatto per l’avatar. Scrivo un post intitolato Chi vuole vendicare LadyValeAna? Pubblico l’immagine di un tiro a segno e al centro copio-incollo i corpi senza testa di Clarissa e Allegra, riprese con la digitale, la scorsa estate in costume, al mare. Tutt’e due leggermente fuori forma. Quanti problemi si facevano con i ragazzi e per i ragazzi. Il mio m’aveva lasciato da poco per il motivo opposto. Didgeridoo didgeridoo anche nel blog ora. Scrivo di getto: “LadyValeAna vuole vedere i loro corpi virtualmente martoriati e trafitti dai commenti”. Didgeridoo didgeridoo… il video su youtube picchia forte, lo posto: le immagini sono scariche epilettiche. Aggiungo qualche altra riga: “ogni commento lasciato sarà una freccia di fuoco che brucerà le cellule adipose di queste due bastarde e anche le vostre amiche mie. In me procurerà gioia. In voi anche. Colpite, colpite, colpite con me. Puntate il mouse con la precisione di un arco e scagliate, decise. Chi tradisce LadyValeAna tradisce le sue amiche. Chi tradisce le sue amiche tradisce la magrezza essenziale”. C’è qualcuno che vuole vendicare LadyValeAna? C’è qualcuno? GIFT di Lostangel

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Vale, Marika, Yuro e le stelle... Io,...

2008-06-22T10:12:04+02:00

Vale, Marika, Yuro e le stelle... Io, Marika e Yuro siamo seduti sul muretto, protetti dal buio. Siamo abbracciati e guardiamo il lago, le mille luci, il faro e Brunate. Ho appena finito di raccontare la storia del blog, di Clarissa, di Allegra. Mi hanno ascoltata, zitti. Marika, ogni tanto, si svincolava dall’abbraccio, controllava il suo cellulare stretto nel palmo della mano e si abbassava di continuo la t-shirt per nascondere l’ombelico. Marika al posto degli occhi aveva solo una feritoia triangolare stretta, quando ha detto:”E questa Clarissa sarebbe amica tua.. e Allegra? Ma che schifo, mi fanno vomitare”. Un profumo dolciastro si sparge attorno a noi: fumo e brace soffiati nell’aria offuscano e illuminano il viso di Marika, poi lei scende dal muretto, s’incammina in un punto scuro del giardino e restiamo soli io e Yuro. “Volevo vederti prima di partire per Barcellona e così eccomi qua”, Yuro ha un tono basso e monocorde. Il cristo in miniatura,dentro i jeans, penetra fra le gambe fino a farmi male:” Angelo di Dio, che sei il mio custode, illuminami, custodiscimi, reggi e governa me che ti fui affidata dalla pietà celeste. Amen.” Brandelli di pelle si lacerano, mentre Yuro mi bacia sulla bocca e le sue mani accarezzano le mie ossa, le mie forme acerbe ferite. Mi stringe in un abbraccio, mi scompiglia i capelli, mi bacia la fronte…”Dopo Barcellona ci incontriamo di nuovo”, mi sussurra. “Due settimane sono lunghe, potrebbe succedere…”,non riesco a parlare. “Non succederà niente, poi c’è Marika no?”. Lo abbraccio anch’io con il punteruolo di madreperla che taglia l’inguine. Se s’accorge che ho il punteruolo, lì fra le gambe, Yuro penserà... Angelo di Dio che sei il mio custode, illuminami, custodiscimi... il panico gelido mi sale a spasmi su tutto il corpo. Il mio tremore credo sia visibile. Una sagoma s’avvicina velocemente: riconosco quella camminata, mezza strascicata a testa bassa. Smetto di tremare. Siamo di nuovo seduti sul muretto e ci abbracciamo tutt’e tre guardando le stelle. Una luce s’accende al secondo piano dell’appartamento e distrugge la nostra intimità. Ci voltiamo tutti assieme: Marisel ci sta osservando. “Dai Yuro, andiamo”, fa Marika, “domani Vale deve partire”.Yuro annuisce. Appena in tempo. Quando loro salgono in macchina e partono, incrociano dei fari in controluce. I miei stanno tornando. Scappo a chiudermi in camera mia. Si spengono le luci e sembra che la casa dorma da ore. GIFT di LOSTANGEL SANGUIS VIRGINIS Sgrano perle di rosari regalando alla mia anima fremiti orfani di notti quiete. Forse, solo un angelo dalle ali monche avrà pietà della mia voce solitaria che cerca pace come una mano bruciata in un pugno di umida sabbia. Sgrano perle di rosari sulle mie labbra dipinte dalla sete, e una stimmata riversa sul mio inguine vergine che fa della carne la sua bestemmia più grande. di Necrodaimon

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Ore 20.30 Gli occhi di Marika: la...

2008-06-20T09:29:11+02:00

Ore 20.30 Gli occhi di Marika: la rabbia… Entro in casa, distrutta dalla lunga corsa in salita. Sono scappata a piedi fino alla zona collinare. Ho corso in mezzo al traffico rintronante del lunedì, sui marciapiedi stretti. In testa avevo un guazzabuglio di parole: urgente, emergere, Nostro signore Gesù, troie schifose, distruggi la potenza dei demoni, fai uscire il male che è in me, emergenza, pietà... L’appartamento è vuoto, i miei non sono ancora tornati… Cammino avanti e indietro per il salone. Alzo il volume della musica e della tv, un inferno di rumori dissonanti. Si apre la porta della veranda e vedo Marika. “Ciao Val, siamo arrivati un’ora fa. Lei m’ha avvisato che non saresti tornata”, dice e incolla gli occhi allungati, truccati con una sottile striscia di eye-liner, addosso a Marisel. Gli occhi di Marika sono più stretti triangolari e felini del solito e fissano Marisel. Marisel è fredda come un serpente:”C’è uno che è venuto con lei, ma non l’ho fatto entrare”. Intravedo Yuro fuori del cancello, è appoggiato a un muretto e fuma guardando il lago e le mille luci che punteggiano le colline e il faro in alto a Brunate. Marisel l’ha lasciato fuori. Marisel scompare dal mio cuore dentro un buco nero. Non luccica più. “Fallo entrare subito”. Sono la ragazza di diciott’anni ora: un metro e settanta di rabbia, dolore e odio, che non deve chiedere ma ordinare. “Domani mattina devi partire per Parigi, t’ho preparato la valigia, forse è meglio..”. “Che lo fai entrare”, dico. “Val non ci sta problema, guarda, andiamo fuori assieme”. Marika ha gli occhi sempre più triangolari, spruzzati di luce blu incollati addosso a Marisel. Marisel cerca di fermarmi. Le allontano il braccio, le stringo forte il polso, infilandole le unghie nella pelle. Non mi deve toccare più. Non mi nasconderà più la colazione. Sono la ragazza di diciott’anni ora: un metro e settanta di spiritualità e ossa, che non deve più chiedere, ma ordinare. [continua] GIFT di LOSTANGEL l'occhio di Marika

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Il diario segreto di Vale... in un...

2008-06-17T18:53:30+02:00

Il diario segreto di Vale... in un pomeriggio da dimenticare Delle ombre s’arrampicano sulla scalinata, le seguo senza rumore, sono Clarissa e Allegra, voglio farle morire di spavento o dal ridere. Sono dietro di loro, riparata dai rami, sto per sorprenderle alle spalle, ma quando sento le loro parole la mia corsa si ferma dietro un abete. Allegra :”Clari io Vale non la capisco più. Da qualche mese è cambiata. E’ sempre stata la più corteggiata fra noi, ammettiamolo, ma ora è sciupata, un fiore che sta appassendo. Prima era solo magra, la invidiavamo tutte. No?”. Clarissa sembra che ci stia pensando. Poi risponde:”Eh sì...”. Allegra scuote la testa. Poi apre la borsetta e tira fuori un foglio stampato e legge:”Caro blog, oggi Marisel ha scoperto il mio segreto. Mi ha trovata a pregare accovacciata sulla tazza del Wc, dopo una salutare vomitata. Odio mangiare… ingurgitare calorie in eccesso m’allontana sempre più dal mio modello supremo di perfezione estetico- spirituale che è Cristo. Il suo corpo è così simile al mio, ha la purezza delle ossa esposte, del costato scarno, un corpo scolpito dal dolore, invece che dalla palestra; nodi di spigoli invece che rotondità, altro che Mary Kate, che pure mi piace, ma è troppo mondana, terrena, raggiungibile. Io aspiro ad altro...”. Clarissa la guarda e mi sembra abbia occhi gelidi, gelidi di disprezzo. Allegra continua a leggere:” Oggi sei aprile, ho dato tre giri di chiave alla porta e con un misto di euforia e dolore mi sono precipitata in bagno. Marisel aveva appena pulito, un profumo di limone intenso e acido mi ha scombussolato i succhi gastrici: il poco cibo che galleggiava nello stomaco voleva uscire. La necessità di purgarmi, di buttarlo fuori…è stato più forte di me. Ho acceso l’incenso aromatico, ho alzato la musica nel lettore sopra la mensola, a fianco della doccia, mi sono inginocchiata e ho scaricato ogni residuo solido nel fondo del water. Con le mani strette, le dita intrecciate, inzaccherate, poi ho recitato un mea culpa. Mea culpa perché ho di nuovo vomitato, mea culpa perché ho subìto l’ordine di mia madre e mea culpa perché sono ancora lontana dal mio modello d’anima e corpo: Cristo. Ho un solo comandamento per ora: vomita e prega”. Clarissa l’afferra per le spalle: “L’avevo detto solo a te che Vale ha un blog. Quanti lo sanno ora? Hai detto che mi potevo fidare". Allegra è stranamente sicura e calma, la fissa e dice:”Era una che aveva tutto, voti alti, amiche, vestiti e ragazzi, intelligenza, era carina e magra senza dieta...insomma almeno i nostri amici più intimi sanno di avere a che fare con un’anoressica religiosa, o no? Vale è da ricovero, credimi. Bisogna aiutarla”. Clarissa la guarda, un dubbio le attraversa l’iride. Un fruscio e una figura che s’allontana di corsa in discesa attirano la loro attenzione. Corro, corro finché sento chiamare il mio nome sempre più piano e sono sicura che non possono raggiungermi. Gift di LOstangel

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le elezioni.... e flash-back Mi...

2008-06-16T10:26:41+02:00

le elezioni.... e flash-back Mi trascino nel parco, sotto la penombra dei lecci secolari. Rivedo la fontana in pietra con dentro pesci rossi e ninfee, rivedo il campo da tennis, la piscina coperta in cui nuotavamo, ora vuota, la palestra in cui mi allenavo. Provo un a fitta lancinante al basso ventre, mi piego su di me. Mi tocco fra le gambe e le dita restano impregnate di un rosso scuro. La stessa fitta lancinante di allora. Incollo il naso alla vetrata della palestra e rivedo una bambina in una mattinata scossa dal temporale. E’ pronta per vincere la gara: il salto della cavallina. E’ sempre stata la migliore. Quella mattina diluvia e l’acqua scivola lungo le vetrate della palestra a piano interrato. Lei sogna di stare in un sommergibile dentro il mare in tempesta. La bimba sta per saltare l’ostacolo, quando una grandinata s’abbatte contro i vetri, il suono cambia in rullo di tamburo. Sembra si stia per spaccare il tetto, il muro e la finestra sembra schizzare in frantumi da un momento all’altro. Ha gli occhi della classe e dell’insegnante che fotografano ogni suo movimento. Il tifo aumenta, i vetri sembrano per esplodere. Se un frammento le bucasse un occhio la bambina potrebbe avere un attenuante e sbagliare. Se qualche frammento tagliasse l’iride degli spettatori loro non vedrebbero più niente. Potrebbe correre sotto la pioggia, la grandine e saltare sopra le loro macchine in fuga. Invece appoggia diligente le mani sul cuoio logoro della sella, allarga le gambe, ma un dolore inaspettato le perfora l’utero. Qualcosa s’è rotto dentro, qualcosa cola e si raccoglie nelle mutandine. Finisce a terra per colpa di quegli spilli dolorosi. La faccia riversa sul materasso e il gonnellino bianco sollevato mostra una pozza rossastra. C’è un silenzio imbarazzato al posto degli applausi. Dentro di sé la bambina sente delle cose che si rompono, come delle lastre di vetro che si schiantano. Infilo il tampax che ho in borsa, nascosta dietro una quercia. Rigetto succhi gastrici e qualche resto di ananas e poi sto meglio. Sono forte: il Cristo in Madreperla è con me. GIFT di LOstangel

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Le elezioni e un pomeriggio da...

2008-06-13T20:37:17+02:00

Le elezioni e un pomeriggio da dimenticare… Oggi quattordici Aprile 2008 per la prima volta voto. Sono sulla mini di Clarissa, con Allegra. Clarissa guida determinata verso la nostra circoscrizione elettorale. Sa cosa votare. Allegra si ritocca il trucco e si ravviva i capelli con un gesto da smorfiosetta, si passa sicura il rossetto sulle labbra. Anche lei sa cosa votare. Io ho l’acidità nello stomaco, le osservo e non so cosa votare. Premo con forza l’amuleto contro l’osso pubico e resto zitta. Arriviamo nella nostra vecchia scuola media. Cerchiamo il nostro seggio elettorale. Ci dividiamo e ci diamo appuntamento fra un’ora in cima alla scalinata dove il parco si confonde con la natura incolta e in lontananza si sente lo stridio dei treni che vanno verso Milano o oltre confine. Molte volte a tredici anni ho pensato di saltare su un eurostar in corsa e i binari non avevano mai un’ultima fermata nella mia immaginazione. Un militare mi dice sezione C su per le scale, secondo piano. Proprio nella mia ex classe, la III C. Non è cambiato niente, stessi banchi, stesse lavagne, stessi disegni. Riconosco un mio acquerello astratto incorniciato. Striature concentriche che si sfilacciano sulla carta ruvida senza direzione in filamenti irregolari e si mescolano in una geometria floreale acquosa. Qualcuno disse che ci potevi vedere dei ragni o delle piovre con i tentacoli o dei mostri marini. Qualcuno disse che avevo una mente artistica. Qualcuno disse che avevo una mente malata. Qualcuno disse che avevo bisogno dello psicologo. Qualcuno lo disse a mia madre. Lo psicologo disse cose che non ricordo. Sono passati cinque anni e sta ancora lì, a ricordarmi che non ho più disegnato niente da allora. Lo scrutatore mi chiede carta d’identità e scheda, spiega in fretta e mi spinge quasi fisicamente nella cabina assegnata. Il mio primo voto. Non mi piacciono i candidati. Non mi piaccio io. Non mi piace la politica. Non mi piace quello che sto per fare, ma lo faccio: su una scheda scrivo una frase che ho imparato a memoria e ci disegno delle farfalle attorno, sull’altra gratto la tumefazione sul labbro e lascio stillare piccole gocce di sangue. Con l’indice schizzo una croce sbilenca. Consegno le buste e sparisco nel vialetto ad aspettare Clarissa e Allegra. [continua]

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Don't come to daddy, don't...

2008-06-12T12:08:44+02:00

Don't come to daddy, don't come... “Te lo spiego, mentre andiamo a votare in macchina. Perché noi due andiamo a votare adesso…cinque minuti e sono pronta”. “Ecco… Vale, tu dormivi, io ho già votato… spero non ti spiaccia… Ah, ha telefonato Clarissa, ti passa a prendere lei così ci andate assieme. Poi ti puoi fermare a casa sua”. “E tu che fai?”. “Oh oggi sto con la mamma, siamo invitati a Lugano, dal dottor Lavelle, ma prima di mezzanotte ti veniamo a prendere e poi partiamo per Parigi, tutti e tre all’alba. Sei contenta, sei più tranquilla?”. Certo, sono così felice” e intanto la mia mano scivola sul tessuto della sua camicia in una carezza lenta. Ho le dita sporche di sangue incrostato. L’anello taglio design m’ha sfregiato le labbra, la ferita è ancora aperta. Il mio sangue colora la sua camicia: “Sangue del mio sangue”, biascico. “Che dici tesoro? Non capisco”. “Sangue del mio sangue”, ripeto sillabando le parole. Le mie dita stringono la stoffa fresca di lavanderia e stringono il braccio di mio padre. La sua faccia si trasforma di colpo, appena l’occhio cade sulle mie mani. Me le guarda , guarda la sua camicia,vede la debole impronta rossa sul tessuto e fa una smorfia di disgusto:”Guarda cos’hai combinato alla mia camicia! Lavati quelle mani e medicati il labbro. Chiamo subito Marisel”. Suona il campanello sopra il mio letto. Lo osservo dalla feritoia degli occhi e dico:”Tutta colpa di quel maledetto anello. Gliel’hai regalato tu, alla mamma. Ricordi?” e un ghigno mi stritola il volto. Mary Kate ride di gusto nella gigantografia sul soffitto e il Cristo alla parete, con la testa reclinata, mi osserva addolorato di sbieco Cerco di visualizzare i chiodi di ferro piantati in ciascuna delle sue mani e nei piedi. Chiudo gli occhi con forza. Qualcosa si frantuma sul pavimento e mio padre esce dalla stanza. GIF di LOSTANGEL MAGNIFICAT Cristo è un farmaco che la mia carne fugge, assuefazione colma di domande, abbandono temporaneo tra le dita di un buio apatico che rapisce dogmi. 1…2…3… Vivisezioni mentali per deismi a convenienza. 1…2…3… Tre chiodi per riposare nella camera iperbarica del bigottismo. di Necrodaimon

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