DIARIO DI UNA BORDERLINE GOODNIGHTMOON

INCUBO: ho sognato evirazioni di...

goodnightmoon88 — Fri, 29 Aug 2008 19:18:20 +0200

INCUBO: ho sognato evirazioni di massa...

L'altra notte rientravo dalla nebbia confusa dell'insonnia e attraversavo labirinti inquieti di sogni...
sono restata a guardare in peep-show di bolle oniriche:
evirazioni di massa per maschi inutili
lobotomie di massa per maschi inutili
infibulazioni cerebrali per femmine inutili
e desideravo schiavi che ripulissero con la lingua la mia inquietudine...
tutti questi incubi si sovrapponevano come le pagine di un libro, di un incubo con il copione da scrivere.
e ancora desideravo che milioni di funerali si celebrassero per le strade, per la morte di ogni ideale, di ogni sogno infranto.
per ogni sogno che deve nascere...si inalzzasero croci
desideravo sognando e sognavo ubriaca di desiderio.
mi ubriacavo nel sonno di desiderio disgusto e paura.
dicono che scrivere i sogni aiuti.
dicono che a scrivere i sogni precipiti.
l'inconscio è un tunnel d'ombra lastricato di vetri.
non camminate a piedi nudi oppure sì...
stoicismo, disciplina, abnegazione, rispetto
e coraggio...
è solo un mio incubo...l'incubo/sogno è un vampiro che scappa con la luce.
e voi non ne avete mai?
incubi intendo?

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Tags: boom, day

La scrittura ti...

goodnightmoon88 — Tue, 26 Aug 2008 21:01:33 +0200

La scrittura ti salverà... la scrittura ti ucciderà...

Questa musica è ipnotica, allusiva, è scritta per essere ascoltata in un interno decadente...da sola. Death in Vegas Dirge.
Non ho altro che note, schegge di immagini grigio fumo ora in testa e caos di parole che imprigionano i pensieri o li liberano... li lascio volare o infrangersi dove vogliono.
Ogni notte bevo il mio cocktail di frasi, un mix altamente tossico inebriante adrenalinico di aggettivi, sostantivi, verbi, avverbi e so che può essere mortale. La scrittura ti salverà...
la scrittura ti ucciderà... la voce dentro di me, dice. Esiste la tastiera esiste lo schermo che si confonde nel buio e arrivano le due le quattro e quarantotto e poi l'aurora. Sono viva...
Non è ancora ora di morire avvelenata, non ancora, il tempo è impazzito, il tempo gira in senso antiorario come il vecchio orologio della torre a Praga, e allora prendo una neonata aspide bianca fra le mani lunghe e pallide e affusolate e spruzzo qualche goccia di veleno nel cocktail.
Cleopatra s'uccise con una piccola aspide.
Quando la scrittura mi ucciderà sarà così dolce.
Quando la scrittura mi salverà sarà così doloroso.
Quando la scrittura mi partorirà sarà così luminoso.
Sarò feto e madre.
Quando la scrittura mi procurerà le ultime doglie, mi lascerò andare senza anestesia... il dolore ha bisogno di essere ricordato più dell'amore...
O si diventa madri o si muore di parto.
sono contraria agli aborti.
Intanto millimetri di pellicola di albe e tramonti, luci e ombre, scorrono...e io bevo il mio cocktail e ripongo l'aspide nel suo zoo di cristallo, in attesa di eliminarla.
Sono qui nella solitaria bellezza del mio inferno paradiso personale.

E tu vuoi bere con me? E tu vuoi bere con me?
se vuoi scrivere devi bere. se vuoi sapere cosa si prova.

MEMORANDUM DOLORIS

Coltivo microbi esistenziali
sulla pellicola dell’anima,
amnesie sentimentali
dettate da sorrisi dolorosi.

Sui passi di girotondi psicotropi
ho bevuto adrenalina suburbane.

Sono percezioni incognite
queste pagine di diari cerebrali
che raccontano nostalgie,
morsi affamati di pianto
dove annegano allucinazioni personali.
di Necrodaimon

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Tags: boom, day

UN gioco complicato... Vuoi un'onda...

goodnightmoon88 — Mon, 25 Aug 2008 02:14:50 +0200

UN gioco complicato...

Vuoi un'onda che ti travolga? Un parto di parole sotto luci al neon, sotto alogene sfatte? E' tutto così bianco, bianco come la morte. E' tutto così bianco, bianco come la neve che non esiste più.La morte è pura. E questo amore profuma di carta e dolore e crisantemi o ciclamini , oppure di cloroformio che anestetizza i sensi e li anulla. Tutto è troppo forte, fuori, folle. Il pendolo antico scandisce amplessi silenziosi e meccanici, immaginari e onirici con la mente altrove. Fuori c'è una luce così artificiale alle due meno venti del mattino, che mi fa compagnia. Se non posso avere quella di un tramonto me la invento. Se non posso avere quella di un'alba me la immagino, la schizzo.
Stenditi su questo talamo, è una sala operatoria e io sono la tua anestesista. Fidati.
Ti risveglerai. Ti risveglerai, forse in tempo per sentire un secco bang.
Il colpo in canna l'ho riservato per te. Io amo e ciò che non posso amare deve morire.
E' un gioco complicato, nella sua semplicità, non avresti dovuto rischiare. Non si gioca a scacchi con la morte.
Ma questo è solo un post, frammento di un attimo/scarabocchiato filmato di getto in un momento di bulimia creativa, che ha deragliato il percorso tracciato per una notte.
Vieni, premi il grilletto e uccidi i miei pensieri insani. Niente è più erotico della morte.

Ilaria si alzò, spense il pc e lascio fluttuare gli altri pensieri negli alti soffitti della stanza. Si sarebbero persi nella luce cruda del mattino.
Guardò la tastiera immobile e fu felice d'essere sola.
Chi ha letto La storia di Cass in Storie d'ordinaria follia può capire.
Lei era la donna più bella della città, ma devastava gli uomini, li uccideva uccidendosi.
Guardò l'alto soffitto, i fiori riposti nei vasi Ming e il manoscritto divenne rosso. Un secco bang alle 4.48. Una lama di improvvisa lucidità la trapassò: si rese conto di averlo ucciso nel sonno.
Non avrebbe dovuto lasciarla sola dieci giorni.
Infilò i guanti di seta, il cappello con la veletta. Non ci fu un secondo bang.
Almeno lei non lo sentì.
L'arma era scarica. Accese la tv e si guardò Neve Campbell in Sex Crimes e capì.

CHRONOSEX

Ho chiuso la mia anima nel tuo cuore,
come un souvenir di Norimberga
partorito da camere a gas romantiche.
Concedimi una nuova corsa
Sulla tua intima pista,
bolide smarrito tra overdrive clandestini
che falciano lune al nichel-cadmio.
Concedimi una nuova fuga
Su circuiti emozionali,
scintilla innamorata d’incendi
e ustioni spirituali.
Scontri di sensazioni cardiache
Ci uniscono in amplessi definitivi:
amo desiderarti sul metallo
di cronometri impazziti
che regalano eternità distorte.

NECRODAIMON

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Tags: storie

Disclaimer: questo video non è...

goodnightmoon88 — Fri, 22 Aug 2008 20:06:31 +0200

Disclaimer: questo video non è patinato. questo non è un video sulla moda. questo non è un video pro Ana.
questo è un video sul dolore non edulcorato. il dolore senza maschere.
Guartaelo solo se siete in grado di sopportare. scrivete o state in silenzio se volete. io sto impiegando le mie parole altrove.
la storia di valeANA continua, ma non qui...
questo è l'ultimo video immagine sull'argomento in questo blog.

Se qualcuna o qualcuno ha il coraggio o la voglia di guardarlo, ha il coraggio di dirmi se vede volti felici?

Esiste qualcuno o qualcuna che è felice di essere divorato da ANA?
Se questo qualcuno/a esiste mi lasci se vuole la sua testimonianza o qui o in pvt.

firmato
valeANA
Io non sono Vale o valeANA o LadyvaleANA

non sono vale non sono ANA.

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Tags: ana , boom

Noi tre nel Marais…falsa armonia...

goodnightmoon88 — Mon, 28 Jul 2008 16:01:57 +0200

Noi tre nel Marais…falsa armonia in un concerto stonato…

La stanza d’albergo mi soffoca, mi toglie l’aria. Vorrei stare un po’ da sola e invece i miei girano intorno, spostano cose, valigie, abiti, scarpe, asciugamani. Anch’io mi muovo, prendo la piastra dalla trolley, un laccetto per i capelli, l’I-pod. Ogni tanto li sfioro, o li urto, con il gomito, con l’anca. Entro e esco dal loro campo d’ansia.
C’è stato un disguido con l’albergo, a quanto pare, al momento della prenotazione. La mia stanza è stata prenotata solo per due giorni e quando sono tornata da Disneyland ho dovuto lasciarla.
Mentre mi appoggio alla testiera del letto a sentire gli Aphex Twin, dopo un po’ mio padre mi fa cenno. Io mi tolgo un auricolare. “Sbrigati che usciamo. Andiamo a passeggiare un po’ sulla Senna. Voglio cercare un po’ di libri dai bouquiniste”.
Mi rimetto l’auricolare senza rispondere. Socchiudo gli occhi, mi concentro sulla musica. Sento un rumore di passi sulla moquette, uno spostamento d’aria. Apro gli occhi. Mio padre mi stacca l’auricolare con forza. “Che fai non mi ascolti? Hai sentito cos’ho detto?”.
“Ho sentito”, dico. “Ma non ho voglia di venire. Andate voi. Magari vi fa piacere stare un po’ da soli”. Mia madre esce dal bagno e si ferma a guardarmi, mentre continua a passarsi il pennelletto svelto sulle ciglia. Anch’io la guardo. Mi pare sorrida, impercettibilmente.
“No, tu vieni con noi invece. Siamo venuti insieme in vacanza. Non ho speso tutti questi soldi per farti stare in una stanza d’albergo!”.
Mia madre sbuffa e torna di scatto, a passi nervosi, verso il bagno.
Guardo mio padre. Ha il viso teso, sfigurato dalla tensione. Mi fa paura, per la prima volta in vita mia. Sembra sull’orlo di qualcosa, anche se non so di cosa. “Va bene”, dico. “Però stasera rimango in stanza. Devo studiare fisica, che non so niente. E poi volevo scrivere un mini reportage su Parigi. Me l’ha chiesto la prof di lettere”. Mio padre si morde con forza il labbro inferiore. Stringe il pugno quasi volesse colpirmi.
“E non puoi scriverlo quando torniamo a Como?”.
Mia madre esce di nuovo dal bagno e zompetta a piedi nudi, con il pennelletto in mano. “Qual è il problema? Non può stare un po’ da sola? Ha 18 anni, ha bisogno dei suoi momenti, dei suoi spazi. Possibile che non capisci?”
Mio padre scuote la testa. A bassa voce dice una parolaccia, una brutta maledizione.
“Cos’hai detto?” chiede mia madre riprendendo a truccarsi.
“Niente”, dice mio padre avvicinandosi al comodino. Tira fuori il cellulare per controllare le chiamate. “Niente…”

Mezz’ora dopo stiamo gironzolando tutti e tre per le stradine strette del quartiere. Mia madre mi tiene sottobraccio, senza nessun contatto se non stoffa contro stoffa.
C’è uno storico negozietto che vende buffi cappellini. C’è ne è uno con una veletta a rete. Mia madre arriccia il naso:”Sembra un negozio d’usato…” e ci aspetta fuori. Un altro espone vestiti etno-chic hippy. Adatti per una serata al Casaloca. Contemplo la vetrina, finché mia madre mi trascina via.
Curiosiamo nelle librerie e nel folklore kosher, scendiamo sul lungo Senna e acquistiamo libri antichi rilegati dai bouquiniste, fra cui I miserabili di Victor Hugo, I fiori del male di Baudelaire e I canti di Maldoror. Visitiamo il Museo Picasso ed è già sera, mentre sorseggiamo una cioccolata bollente in un Cafè sulla Senna. Esagero con la panna montata. Mia madre sembra non notarmi, mio padre non molla quel suo sguardo furioso, quasi allucinato. Stiamo rientrando in hotel, quando lui si blocca davanti a un negozio d’antiquariato. In vetrina c’è un set da barba del secolo scorso :”Questo starebbe bene assieme al pettine in avorio che ho ereditato da mio padre, che ne dite?”.
“Ottima idea caro”, fa mia madre, sussurrandogli qualcosa all’orecchio. Intanto io stringo nella borsa il suo pettinino d’avorio che ho inaugurato l’altro ieri.

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Tags: ana , baby, boom

Fantasia e terrore a disneyland......

goodnightmoon88 — Wed, 23 Jul 2008 12:31:43 +0200

Fantasia e terrore a disneyland... fine
Lei prende fiato:”Io e tuo padre non facciamo l’amore da anni. Lui non mi …”. Ho il gelo dentro: “Come? Cioè...” Una Minnie multicolore mi schiaccia l’occhiolino, un turista mi fa strani gesti con la mano e un bimbo agita una digitale. “Quindici anni. Li ho contati. Quindici anni che mi chiudo in bagno e mi tocco, soffoco il mio piacere con la mano, scarico il geberit e piango”. “Quindici anni?!! E non l’hai mai tradito, vero?”.
La mia testa fa pensieri sconnessi. Sono nel paese dell’orrore: in lontananza si scorge la ricostruzione dell’Hollywood Tower, il mitico hotel che nel 1939 un fulmine incendiò. Provare l’ebbrezza di precipitare per tredici piani. “Guarda mamma, che ne dici? Ci saliamo, è una novità”. Osserva la costruzione che le indico avvolta da una luce spettrale. “Vale, ci metterei sopra tuo padre e Sara Sed in questo momento dentro l’ascensore che si schianta”. “Chi?!!” . Respira e inspira : “Sara Sed, ventidue anni, ebrea, studentessa di biotecnologie. Chi credi che ci abbia consigliato quell’alberghetto?”. Un signore di mezza età passeggia con una ragazzina, mano nella mano. Lei mangia un Magnum. Lui le scompiglia i capelli. Vedo la faccia di mio padre in quell’uomo, vedo la sua mano che l’accarezza. Vedo la sua faccia dappertutto.
“Vieni mamma”, l’aiuto a sistemarsi e ci trasciniamo verso Au Chalet de la Marionette. “E’ il ristorante preferito di Pinocchio”, fa mia madre caustica.
Siamo a un tavolo vicino a un caminetto spento a ingozzarci di pollo arrosto, hamburger eapfelstrudel, che innaffiamo con due litri di Perrier. “Tu l’hai mai tradito?”, glielo richiedo.
“Oh sì, un paio di volte, con uno di quelli che paghi. Erano anche belli, muscolosi, ma erano ragazzini. Uno aveva l’alito che sapeva di ammoniaca. Non m’è piaciuto”. Stringo il pettine d’osso di mio padre in tasca, l’evian gorgoglia nel mio stomaco.
“E di Sara Sed, sei sicura?”.
“Certo, l’ho fatto seguire per un anno dal Vip service”.
“Cos’è?”.
Mia madre si versa l’ultimo bicchiere di Perrier e risponde: “Un’agenzia investigativa di Como. La migliore”.
Per un istante fissiamo assieme la porta della toilette e ci scrutiamo negli occhi a fondo, sempre più a fondo.

BLACK-LINE
di NECRODAIMON

Sorrisi che s'infrangono sul viso,
come allucinazioni materne
che raccontano uxoricidi inconfessati.

-Tutto l'amore che scorre
come sangue da vene aperte-

Un singhiozzo si perde
tra i versi di un'anima deserta,
sillaba ribelle dettata da labbra notturne.

-Malinconia che abitua la mente
a piogge dorate senza padrone-

Sta scorrendo il tuo pianto
sulla mia lingua,
brivido salato che condanna
e che assolve,
condanna...
assolve...

GIFT Di L0stangel

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Disneyland fantasia e terrore…...

goodnightmoon88 — Mon, 21 Jul 2008 09:59:28 +0200

Disneyland fantasia e terrore…

Abbiamo deciso di farci un’intera giornata a Disneyland io e mia madre. “Papà perché non vieni anche tu?”gli ho chiesto, prima che ci scaricasse davanti la fermata della RER , il metro extraurbano che collega il centro di Parigi con Marne - la Vallée, ad est della capitale.
“Devo vedere dei possibili partner per il marchio. Divertitevi”, ha detto consegnandoci i biglietti, e ha fatto cenno al tassista portoghese di partire.
“Tuo padre ha sempre da fare”, sussurra mia madre mentre ci avviamo verso l’imbocco del metrò...

Ci sediamo in fondo al vagone vicino a un gruppo di bambini che schiamazzano.
“Ma che fa, vende Lo Sciamano?”.
“Lo affitta agli indiani, o ai francesi, non ho capito...” risponde con la voce che trema.
Durante il tragitto, sotto il neon, io guardo lei, i suoi capelli luminosi, con i colpi di sole e penso che come al solito si sarà lavata solo la frangia. Il resto dei capelli è unto e sporco, ma tanto nessuno lo nota. .
A un certo punto si infila gli occhiali da sole neri, anche se siamo sotto terra, e automaticamente lo faccio anch’io. Restiamo immobili, senza parlare, pensierose.
“Fra quanto arriveremo?”. “Boh...sono trenta chilometri... fra non molto”, le parole le escono a fatica. Decido di non chiederle più niente.

La RER si ferma proprio a pochi metri dal Disneyland, scendiamo e a piedi raggiungiamo il trenino con i sedili a topolino che ci trasporta attraverso Main Street
nel mondo della fantasia. Mia madre si muove leggera e infantile fra la folla di bambini e genitori. Il suo umore cambia. “Su vieni”, mi prende per il braccio e mi trascina in Fantasyland. In questo parco i personaggi di Walt Disney escono dalle fiabe e camminano insieme a noi. Stiamo dentro un unico film in un tempo sfasato. Peter Pan ci passa a fianco: ”Dai Vale imbarchiamoci sulla sua nave pirata e sorvoliamo Londra”. “Ma io… mi sento un po’ grande per queste cose”. Mi guarda con disappunto, poi prosegue, quasi ipnotizzata. La seguo nel castello della bella addormentata, nel labirinto di Alice, nella tazza da tè gigante del cappellaio matto. “ Ecco Dumbo! Quanto mi piaceva Vale!” “Perché non ci saliamo?”.
Siamo dentro quest’elefantino di metallo, mia madre aziona i comandi e saliamo sempre più in alto verso il sole.
Mi gira la testa, mi sento debole: due giorni di vomito e digiuno pesano.
Stiamo girovagando tra le strade illuminate ora, è il crepuscolo, quando qualcuno urta mia madre: è Pinocchio.
Si blocca di colpo, è quasi aggressiva :”Stai attento brutto bugiardo d’un burattino!” e corre via. Mia madre è seduta su una panchina, si copre il volto con le mani e pare singhiozzi. La raggiungo, mi siedo accanto a lei. La mia mano indugia a mezz’aria, non s’azzarda a toccarla.

[continua]
ANTICRISTO

Favole per i figli del buio
che non trovano più la fede
nei tabernacoli della coscienza.
Non ci sono più passi di valzer
sui decibel di radio a batterie.
I predicatori hanno cercato
il Cristo degli Abissi
nelle parabole satellitari
di orfanotrofi sfollati.
Lune consumate per licantropi neolatini
che hanno paura del guinzaglio.
I ragazzi hanno sepolto le lacrime
nelle disillusioni,
schizofrenie bipolari
per i futuri padri dell'home theatre.
Alice ha trovato il suo paese delle meraviglie
su una lama di rasoio
e Pinocchio ha abbracciato il fuoco
insieme al peccato.

di NECRODAIMON

GIFT di LOSTANGEL

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Un’ombra su mio padre, anche se...

goodnightmoon88 — Mon, 14 Jul 2008 09:40:20 +0200

Un’ombra su mio padre, anche se c’è il sole…Marais cafè

“Proprio qui, mi dovevi portare a mangiare? Lo sai che sono affezionata al Deux Magots”, dice mia madre.
Siamo invece seduti all’aperto schiacciati tra la folla al Marais Cafè nel quartiere ebraico.
Non piove più ora: c’è sole acido e vento freddo.
“Margherita quando siamo usciti c’era la pioggia, non avremmo potuto pranzare sulla terrazza” - risponde mio padre calmo.
“E allora al Cafè de Flor. Questo posto non mi piace”.
“Il Marais è un quartiere alternativo, alla moda. Qui non ci siamo mai stati e Vale potrebbe vedere qualcosa di nuovo, invece delle solite cose, non credi?”.
Il cameriere porta al nostro tavolo la colazione: marmellata, tè, cioccolata, baguette, croissant, caffè, succo d’arancia.
I miei si servono senza più fiatare e mangiano. Mi verso del tè e basta. “E tu perché non mangi?” - mia madre. “Ho già mangiato prima d’uscire”. Mio padre s’inquieta: “Hai ordinato qualcosa in stanza Vale?”. “Sì, ho pagato subito però, voi dormivate”. Con la coda dell’occhio vedo mio padre cercare il mio sguardo ma io sto fissando le stradine e i negozietti kosher dall’altra parte della strada.
“Ma caro che hotel che hai scelto!? Ti vanno male gli affari? Dillo. Se c’è qualche problema, ti prego di dirlo”, mia madre con voce mostruosamente ferma.
“No Margherita, va tutto bene”, mio padre senza fare una piega.
“Non credo di poter reggere una roba come quella dell’altra volta...”. Mia madre si morde le labbra appena si ricorda che al tavolo con loro ci sono anch’io... “E allora perché mi hai portata fra gay ed ebrei in un alberghetto da quattro soldi?”.
“Excuse me, waiter where’the toilet?”, chiedo al cameriere. “Straight to the left, ”, risponde stizzito, ma cortese.
“E adesso ti metti a parlare in inglese a Parigi? Dille qualcosa tu”, sibila mia madre. Mio padre scuote la testa.
“Tua figlia si comporta da cafona e tu niente”. Mio padre tace, mastica lentamente.
"Sono una spugna troppo piena".
Mio padre ha le rughe agli angoli della bocca più accentuate, gli occhi d’acciaio, il viso cadaverico. La fissa senza rivolgerle più la parola.
Ma lei continua: "Ogni tanto devo strizzarmi per sputare fuori tutto il marciume che accumulo quando tu non ci sei”. Il collo di mio padre s’irrigidisce, il pomo d’Adamo sporge, mi sembra un pitone che non riesce a ingoiare un boccone troppo grosso. Una tensione invisibile taglia l’aria.
Mia madre ricomincia con quel suo tic. Il rumore con i denti. Un suono da dentro, lo stridere degli ingranaggi interiori.
Di nuovo silenzio, esasperante. Continuano a mangiare, ancora più contegnosamente del solito.
Io mi osservo le mani - allungandole sotto al tavolo per non farmi vedere: tremano, ma impercettibilmente.
“Sembriamo quelli di quel quadro di Van Gogh...i pelatori di patate...” dice a un certo punto mia madre con una risatina forzata.
“I mangiatori”, dice mio padre. “I mangiatori di patate”.
I nervi dei piedi si contraggono nelle scarpe. Mi gratto a sangue sotto i calzini. Sento che qualcosa punge. Dico: “scusate...”, mi alzo e raggiungo la toilette. Levo le Air Max rosa personalizzate e osservo i miei piedi magri: non c’è nessuna traccia di lesione. Ho bisogno di farlo. Le mie ginocchia ossute sono a contatto con il pavimento freddo: ossa e marmo, ho un rosario d’argento appartenuto a mia nonna in una mano e nell’altra un piccolo pettine d’osso di mio padre, un cimelio di famiglia, rubato alla sua collezione di rarità prima di partire. Le mie dita sgranano il rosario: “Redentore carissimo, non voglio amare altri che Voi, voglio essere tutto vostro e non disgustarvi mai più”. Sono pronta: apro il rubinetto, bevo acqua tiepida per diversi minuti, senza staccarmi mai. Poi mi allontano e quando sento strani movimenti nella pancia, mi ficco il pettinino in gola, sempre più a fondo. Poi mi abbasso di scatto e vomito a fiotti.

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La Villa lumière: mille luci e...

goodnightmoon88 — Wed, 09 Jul 2008 11:25:54 +0200

La Villa lumière: mille luci e un frammento di buio...

Io, mia madre e mio padre siamo seduti a un tavolo riservato del Jules Verne, sulla piattaforma al secondo piano della torre Eiffel, sospesi a centoventicinque metri d’altezza, proprio di fronte a una vetrata che s’affaccia su la Villa Lumière. Strane poltrone arancioni e centrotavola bianchi che riproducono credo la base della Torre. Mia madre è altera nel suo tubino Chanel nero, con scollo all’americana, una sottile stola di cincillà, che scivola maliziosamente lungo le spalle ossute, lascia intravedere la pelle diafana. Niente gioielli: solo un filo di perle e il solitario all’anulare. Il viso è un ovale perfetto di impalpabile cipria, gli occhi sono allungati da lunghe ciglia coperte di rimmel, solo il rossetto è troppo acceso. Mio padre è a suo agio nello smoking e io sono a disagio in questo minivestito blu elettrico di Valentino di taglio asimmetrico e le scarpe con i tacchi troppo alti. Beviamo Kir au champagne silenziosi.
La città si staglia sotto di noi: un formicaio di luci in movimento accende la notte. “Guardare la città dall’alto al basso, ecco cosa mi è sempre piaciuto del Verne… è la stessa sensazione che provo nel guardare le persone dall’alto al basso”, dice mia madre con un risolino. Mio padre solleva contrariato gli occhi dal menù, ma lei pare non accorgersene. “E poi qui il cibo è squisito, lo chef è uno dei migliori e il vino…a proposito caro prendiamo lo stesso vino di quando abbiamo fatto l’ultimo viaggio, noi due soli, ricordi?”. Parla da sola e cinguetta quasi mia madre, arrota la erre. Di solito misura le parole, ma questa sera è euforica, logorroica. Il cameriere è immobile davanti a noi e aspetta. Sbircio il menù svogliata. Mio padre sta ancora scegliendo, quando mia madre se ne esce : “Vale, tuo padre e io le abbiamo già provate queste specialità, per una volta puoi fare uno strappo alla regola no?”e ordina al cameriere, senza nemmeno lasciarci il tempo di aprir bocca, per tutti e tre: conchiglie Saint-Jacques, cime di cavolfiore in crema fine e pollame di Bresse in fricassea ai gamberi di fiume e da bere: “ Chateaux Margaux 1998”. “Ma io non bevo vino”, protesto. “Oh per una volta, devi assolutamente provarlo. Solo il colore è qualcosa che t’invoglia, un rosso che…”

“Evian pour ma fille, et Entremet passion pour trois, s’il vous plait”, dice mio padre. “Oui monsieur”.
Stiamo assaporando il dessert, un sorbetto al latte di cocco, ho bevuto molto vino, le luci tremano nello spiazzo sotto la torre, il liquido fa a pugni con i due litri d’evian nel mio stomaco. Non ho parlato per tutta la cena. Ho continuato a guardare di nascosto mia madre e a fissare la finestra: ho pensato diverse volte a una cosa che ho letto da qualche parte: una moneta che cade dalla cima della Torre Eiffel se colpisce una persona può uccidere. Ho pensato a Marika e Yuro, ho immaginato a noi persi in un ristorante di cucina creativa nel Marais, invece che in questo posto, a mangiare qualcosa di esotico, mi sono trattenuta per loro dal vomitare. I miei parlavano come se non ci fossi, mi sono concentrata sul panorama e sulle mille luci che si riflettevano nella Senna, su Notre Dame cupa, sulle cupole bianche della Basilique du sacre Coeur, sul Louvre, su l’Arc de Triomphe e gli Champs-Élysées.
Mi sono voltata e, di colpo, ho visto la sedia di mia madre vuota. Il tovagliolo abbandonato in un angolo.
Mio padre mi stava fissando muto o forse fissava attraverso me il paesaggio. Aveva l’aria indifferente e annoiata di chi ha visto la stessa scena un milione di volte. “E’ bella... la Torre...” ho detto a un certo punto, tanto per dire qualcosa. Mio padre, senza guardarmi ha risposto: “Mah...di giorno sembra una torre industriale dell'hinterland milanese...” Poi mia madre è tornata, aveva gli occhi lucidi e i lineamenti contratti. Una macchia rossastra sporcava il solitario che aveva al dito. Non rideva più. Ha cercato i miei occhi e io mi sono sentita gelare dentro.

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Pioggia, video, video pioggia…...

goodnightmoon88 — Sun, 06 Jul 2008 17:31:59 +0200

Pioggia, video, video pioggia…

L’hotel Jardin de Paris Marais Bastille è molto piccolo e intimo, venti camere nel complesso.
Le nostre, adiacenti, guardano su una stradina interna. Piove ancora. Mi stendo sul letto con la tv accesa e faccio zapping. L’audio è basso come il rumore della pioggia che cade. Quel "Vale tu hai un blog?”,di mio padre, non ha avuto risposta e tutto è caduto nel vuoto. Mando un sms a Marika, poi un mms. Mi risponderà fra giorni:”Scusa Vale, se ti rispondo tardi... ma non c’avevo credito sai”. Sorrido. Invio un sms a Yuro, sperando mi risponda; prima di partire ci siamo scambiati i numeri.
Fuori c’è un muro d’acqua, ma in quest’albergo mi sembra tutto così romantico, anche la pioggia che di solito non amo. Alla Tv satellitare stanno trasmettendo Star Academy, una specie di Amici francese. Un ragazzo di nome Quentin sta cantando Angels di Robbie Williams. Cambio canale.Un servizio sulla moda. Una carrellata e un rapido fermo immagine su Isabelle Caro.
Gli occhi azzurri cerchiati di nero e la pelle del volto, coperta da una peluria scura, che si squama come quella di un pesce malato, mi inquietano. La sua bruttezza mi tiene incollata allo schermo.
Yuro risponde all’sms, mi chiede se sto bene e mi manda un bacio.
Isabelle Caro ora parla in un’ intervista su France 3 di qualche mese fa e attacca les blogs pro anorexie. Dice che le ragazze si scambiano informazioni terribili su come dimagrire e questo la scandalizza molto.
Parla di modelle, diete, passerelle, della sua infanzia, della madre, della malattia, del libro che sta scrivendo, del suo blog isabellecomedienne.vox.com tutto dedicato alla battaglia contro l’anoressia. Non l’ascolto più.
Spengo la satellitare, mentre mi si abbassano le palpebre e tutto diventa scuro come in un black-out. Ora mi muovo nell’albergo, cammino a piedi nudi sulla moquette color arancio. In prossimità delle porte delle camere ci sono lunghe candele accese che gocciolano. Mi fermo davanti a una camera, la 1956, “è l’anno di nascita dei miei genitori”, penso fugacemente. Apro la porta, entro. Mia madre è vestita con un pigiama larghissimo color panna, ci sguazza dentro, sembra Pulcinella. Mi siedo sul bordo del letto perché di colpo sono stanchissima. Guardo mio padre con la vestaglia color vinaccia, sdraiato sul letto, immobile, con gli occhi chiusi. Mia madre senza dire niente apre il frigobar, tira fuori qualcosa e si avvicina a me:”Prendetene e ingozzatevi tutti, questo è il mio corpo offerto in sacrificio per voi, fate questo in memoria di me”, dice. Accolgo l’ostia fredda nella mia bocca e lascio che si sciolga fra denti e palato.
Un rumore di nocche contro il legno della porta mi fa riaprire gli occhi di scatto: mio padre e mia madre stanno bussando da un po’. Vogliono che scenda a fare colazione con loro in un cafè nel quartiere. Il sapore dell’ostia fredda non mi abbandona, è come se avessi già mangiato. Ho solo bisogno di un po’ di tè.

KARMANOREXY

di Necrodaimon

Ingoio black-out di valium
per sciogliere sul palato della mente
assoluzioni dal sapore di ostia.
Eucaristie oniriche vestono l'anima
di nuovi silenzi liturgici.

In ora pro nobis
ego te absolvo ex peccatis tuis

Ho rigettato sterili vanità
offrendomi a lente astinenze;
la sofferenza è un bacio di Gesù Cristo
che la mia carne accoglie
come un'amante benedetta.

Pax sit mecum

Il mio spirito raccolto
dentro fiale urbane
che attendono di essere infrante.
Black out
Black out
Black...
Out...

Pubblicato da goodnightmoon88 | Commenti (80)

Tags: storie, ana , baby

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