: : : zero in matematica

THC ci sono musiche capaci di...

nizoo75 — Tue, 08 Jul 2008 23:52:09 +0200

*THC*

ci sono musiche capaci di azzerarti il cervello.
come le facce di certe persone, indecise tra il convinto e il credere di.
troppo complete, certe canzoni, troppo agitate ,adatte ad un pubblico pieno di strane canne farcite.
troppo tremolanti e inaccessibili a menti sobrie, vergini (come la mia) che ne risultano spaesate.
è la marjuana musicale.
qualcosa che ti priva delle cose che volevi dire.
sei li, sei convinto di aver avuto delle idee te ma in quel momento non te le ricordi: non ne sai più niente.
anzi, in fin dei conti non te ne frega niente, ti senti come uno yuppie anni ottanta a spasso per una città di mare lungo la riviera adriatica, vestito di bianco.
no grazie, il campari lo ignoro.
e altrettanto volentieri rinuncio a vuoto pneumotoracico che mi sta invadendo i timpani di questi tempi.
non riesco a concentrarmi dentro a questo paio di pantaloni chiari, semitrasparenti.
manco le voci riconosco, un simbolo, qualche punto di riferimento, un colore che sia uno, nulla. solo pressione timpanica e spietata, continuamente rincorsa come in una staffetta con cinquemila partecipanti.
i ruggiti, che somigliano a gorgoglii sommessi, emessi da qualche primocefalo antropomorfo, quelli sì li distinguo.
bimbi appena partoriti e già senzienti, inseriti in paesaggi verdastri che il mio artista visuale preferito forse non saprebbe immaginare.
nuvole e ancora impossibili ritorni anni ottanta.
sì, è troppo tardi per insistere, figlio io di tutt'altre menti, tutt'altri incanti, di troppo placide acque dolci di pianura.
l'acido ed il basico lo lascio ai compromessi.

"La nostra musica può darvi i peggiori incubi, o lanciarvi nell'estasi più affascinante. Solitamente si verifica questa seconda opzione. Ci accorgiamo che il nostro pubblico smette di ballare: rimangono tutti in piedi, a bocca aperta, in estasi."

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Tags: musicali

al concerto con che automobile...

nizoo75 — Thu, 03 Jul 2008 10:29:25 +0200

*al concerto*

con che automobile viaggerà un tipo come max gazzè?
il cantautore di "raduni ovali"...
è una domanda che mi trapana il cervello già dalle due e mezza del pomeriggio.
il sole è caldo, umidissimo, al parco, in questo parco del cazzo concesso dalla fottuta giunta comunale, in cui si muore soffocati.
qui vicino scorre il fiume, ma non lo riconosco perchè da quando sono cresciuto non è più lo stesso.
il fiume di quand'ero bambino e ci andavo a pescare i cavedani.
il nostro fiume di bambini che ora forse sta un po' morendo.
infatti scoppio dal caldo e da una sonnolenta quanto irrazionale curiosità: su quale cavolo di automobile viaggerà max gazzè, lui e il suo baffo alla frank zappa?
tutto un mistero.
mi piacerebbe che fosse una volvo polar, terribilissima nelle sue forme squadrate, ma monumentali, quindi sinuose.
senz'altro di impatto.
che culo essere qui, in mezzo a questa specie di evento-bolgia dove apparirà quest'uomo, questa voce, questo cervello dotato, troppo facile, facilissimo da mitizzare.
ma sublime.
eccolo qui, l'ho appena intravisto.
nulla vale quanto un'impressione, un'emozione sbattuta sul foglio in diretta.
ed io sto scrivendo questo cazzo di diario in diretta.
come i reportagisti, quelli veri di un tempo, col blocco e la canon F1n, caricamento a leva.
lo vedo.
il suo capello crespo, l'orecchino ha brillato fin qui, a cento metri di distanza è arrivato un bagliore d'altri tempi, quasi pompeiano.
ma non ho potuto vedere la sua auto, da quale cazzo di auto sia sceso.
accidenti, si è avvicinato a piedi, avranno parcheggiato chissà dove in zona vip.
peccato.
interrogherò qualcuno circa l'auto di max, puoi scommetterci.
io sono il fotografo, al fotografo si concedono sempre alcune indiscrezioni, ai concerti come all'ubitorio dopo l'incidente.
il "fotografo" poi, parentesi, che presa in giro.
io non sono nessuno, anzi sono un nessuno che si nasconde dietro la macchina fotografica (quando ha il coraggio di estrarla), alla faccia dei tour manager perennemente incazzati per la tua insistenza, oppure, più spesso, che si caga addosso nascondendosi tra gli alberi del parco.
divagazioni.
che bellezza.
doveva essere la sua voce provenire dal soundcheck.
che accento simil... boh, simil qualche cosa.
mi dicono romano.
qui nel backstage c'è anche un vero giornalista, uno che fa finta come me, uno che ha intervistato patty pravo perchè "fa curriculum".
non sa nulla della musica, il praticantato gli pesa, il caldo gli pesa, sbuffa, si asciuga le gocce dalla fronte cicciottella.
mi ha chiesto qualcosa sulle foto, ma non ho capito cosa volesse.
io, fosse per me, max lo fotograferei solo in bianco e nero.
figurati, questi non ci capiscono un cazzo di fotografie, vogliono sempre i colori, e che siano chiare, non tetre merdose o mosse, che ne so, come le farei io.
in binco e nero, lo vorrei, il talento coi baffi, la sua faccia da pilota di formula uno anni ottanta, il suo portamento in nero, le sue "esse" che suonano "effe"
max.
ora non so dov'è finito: potrei uscire dalla tana.
il mio uomo è da qualche parte con delle tipe superfighe, da vero superdivo carino, ma se me ne esco da qui perdo il senso di fascino che ho accumulato nell'attesa, svelo tutto, la sua faccia dietro gli occhialoni come il sabato del villaggio.
come la favola di adamo ed eva, questo piccolo cenno, brevissimo, solo di tastiera, proveniente da laggiù.
è proprio vero allora.
com'è facile mitizzare un poeta o una poesia.
temo che lo sto facendo, che l'ho fatto e che lo rifarò ancora.
forse è poco elegante, mitizzare. dicono che ai big dia fastidio: "fan" come fanatic, le calche fuori dal camerino, le mani tese per leccare il sudore, baciare, adorare, collezionare plettri e reliquie, magliette a chi va meglio, chitarre a chi ha mezzo miliardo da spendere. te lo ricordi red ronnie, col mutuo per comprarsi la chitarra di jimi hendrix? poi però l'ha dovuta vendere: che ridere.
di sicuro, ti considerano un poveraccio, e hanno pure ragione.
le canzoni andrebbero ascoltate sempre con distacco, senza quel coinvolgimento che sfocia nel mito. andrebbe captato l'inconfutabile accostamento tra note e parole, note e note, parole e parole, in combinazioni alchemiche precisissime che non possono dissolversi altrimenti.
questo.
il mio, il nostro modo arcaico, istintivo di ascoltare i poeti, come quello che sta ora qui sul palco a provare, ci porta inesorabilmente ad amare. a sognare ed amare senza freni. a ballare, e che cos'è il ballo se non una estrema, liberatoria, disinibita espressione dell'amore e delle pulsioni?
e questo non va bene, dio non va bene, è necessario smettere con l'amare cose che non possiamo prendere! io tenterò invano di scrivere, o suonare, ma sarò sempre la volpe con l'uva!
o forse è l'illusione.
il credere che il mito coi baffi viaggi in volvo polar, tra le assolate campagne padane, per poi scoprire che guida una fiat bravo.
in affitto.

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Tags: racconti superflui

teteski beh i tedeschi sono...

nizoo75 — Wed, 02 Jul 2008 10:36:16 +0200

*teteski*

beh i tedeschi sono casinisti.
ieri sera, mentre mangiavo il mio yogurt gelato passeggiando nell'afa, un tetesko si è incasinato con la roulotte beccando un marciapiede. risultato: sospensione spaccata, o semiasse fuori uso.
i tedeschi se ne vanno in giro con quelle enormi case dei puffi e si incasinano incredibilmente. uno, una volta, si è incastrato nel casello autostradale, salendo sempre con uno di quei cosi a due ruote, sul cordolo.
borbottava cose in tedesco.
io ero dietro col finestrino spalancato, e lo ascoltavo.
insomma, questo qui di stasera è volato fuori dall'auto per controllare cosa cazzo avesse combinato, poi, interdetto, si è infilato il giubbotto di salvataggio con le strisce iridescenti, e si è messo placidamente in attesa.
quattro frecce attivate.
altro che noi.
io per esempio avrei tirato giù una valanga di porcodii, si insomma, sono cose che ti fanno perdere la pazienza, no?
ma già, forse non mi sarei incasinato all'estero trainando uno di quei vagoni bicicli, infernali e pericolosamente instabili.
quando facevo il bagnino in spiaggia, bei tempi e si chiavava, dei tizi tedeschi volevano 'mazzarmi di botte perchè mi facevo la loro amica (piuttosto figa).
bevevano quel lambrusco amabile semifrizzante, fatto con la chimica, a tutte le ore, comprese le undici del mattino sotto il sole che ti picconava la testa.
io me ne stavo sul pulpito col cannocchiale a far finta di guardare il mare, ma alla sera uscivo con la tetescka.
poche parole, in inglese, e io che parlo inglese devo essere uno spasso.
ma per chiavare servirà? mi domandavo...
poi, uscito dall'acqua al chiaro di luna ottimamente accompagnato, tre tizi poco amichevoli che mi attendevano al varco.
e non avevi la maglietta rossa in dosso: eri come uno sceriffo senza distintivo.
per fortuna le donne sanno sempre cosa fare. credo di non sapere cosa gli gridò la mia amica tedesca, ma i tre batterono in ritirata e le mie chiappe rimasero ancora una volta intonse.
si vendicarono, appunto, alla tedesca.
la mattina dopo un bimbo innocente si ritrovò la caviglia squartata da un collo di bottiglia opportunamente occultato sotto 2 cm di sabbia.
simpatico omaggio, se n'erano andati all'alba col loro carretto e la mia tedesca (che manco mi lasciò il suo teutonico, strafottuto numero di telefono).
giustamente.
tanto per dire del casino che sanno fare, sti ligi precisi eccellenti paffuti teteski.
dovemmo setacciare la spiaggia palmo a palmo per trovare i rimanenti colli di bottiglia di lambrusco amabile, pronti a decimare bambini italiani.
decimazione: un italiano che combina un malanno, pagano in dieci.
das understandt? o qualcosa del genere...
mi sento ancora quasi un po' in colpa: tu chiavi mediocremente una tedesca e un bimbo rischia un piede.
mah, speriamo che perdano almeno le partite di calcio, questi nazisti del cazzo.

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Tags: racconti superflui

fungo ci sono due...

nizoo75 — Mon, 30 Jun 2008 16:57:00 +0200

*fungo*

ci sono due possibilità.
o nasci e cresci in un ambiente sano e protetto, con zero o nessun turbamento di tipo affettivo, oppure diventi un artista.
qualche psicologo della minkia deve averle per forza studiate queste relazioni tra un'infanzia, che ne so, di tipo cattofascista, e lo sviluppo di una qualche forma di creatività nell'individuo.
al massimo questo diventa un serial killer, uno stupratore, comunque uno che usa il proprio corpo in un modo diverso dagli altri.
il buon ragazzotto senza patemi, al limite un po' saccente, ma con la certezza che dio lo salverà, è il frutto ancora una volta delle certezze (tutte finte) che l'uomo porta con se.
guardare avanti, sempre avanti, diventare bravi, crescere, posizionarsi, ottenere, soppesare, fino ad una placida fine nelle mani del signore.
bella favola, forse farei un cambio vantaggioso, a crederci.
ma non mi riesce, no, proprio non mi riesce questo ottimismo da neoborghese del boom edilizio. non mi riesce di identificarmi (perchè dai sedici anni in qualcosa ti identifichi: britney spears, george clooney ...ma anche peggio!) in una forma miserabile di vita quale è il buon ragazzo sentimenti stabili e portamento elegante.
e tu, chi sei?
ah, io? si lo so, è la solita storia del cazzo.
troppo insipido per avere le palle di uscire allo scoperto, e troppo irrequieto per starmene zitto a marcire nel mio loculo.
sono in incognito.
proprio come zerozerosette, quel coglione con lo sguardo da moito, agitato non sbrodolato.
me ne sto qua a insultare il mondo per come è fatto, e divertirmi a pensare che se fosse come lo vorrei farebbe schifo pure a me.
troppo pallido e statico, o stitico, e molto, troppo realista riguardo all'inutilità dell'esistenza.
il mio mondo sarebbe una fungo atomico senza convinzione, fatto saltare per sbaglio.

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l'inganno uomo gasteropodi. certo...

nizoo75 — Mon, 30 Jun 2008 00:35:46 +0200

*l'inganno uomo*

gasteropodi.
certo ci sono argomenti più interessanti.
estivi.
io mi interesso di gasteropodi: wikipedia punto org.
interessanti, specie se li ingerisci e ti accorgi a posteriori di aver rischiato la pelle per via di uno strano collegamento trasversale alla tua allergia agli acari.
insomma, cose insospettabili che poi magari puoi raccontare, e vuol dire che sei vivo.
ho scoperto che oltre l'aria amo molto il fondo del mare.
oltre il limite che separa i piedi puzzolenti dei bagnanti, le pisciate dei bambini e mie, vive tutto un mondo.
esseri che se ne vanno tutti al largo giusto pochi metri, per permettere ai sudici come me di passaggio, di sbrodolarsi un pochino.
laggiù se ne stanno in attesa granchi, piccolo paguri, garusi e garusoli, vongoline, altre specie di bestie marine più schifose ai miei occhi ma non meno belle a quelli della vita.
com'è bello contemplarli e poi subito tornarsene umani, predatori con l'inganno (unica virtù veramente umana), e favoleggiare di spaghettate con i loro corpi.
non sarò mai fino in fondo un vegetale, è deciso.
però laggiù non ho visto gasteropodi.
potrebbero sembrarlo, ma non lo sono, e io sono salvo.
forse non sono nemmeno più allergico agli acari, forse la mia allergia è mutata e adesso mal sopporto altre forme di vita più complesse, più astute dei molluschi, e quindi anche i pisciatori a riva della domenica.
anche, forse, un po' il me stesso senza coscienza del creato.
la prossima volta tenterò il suicidio gasteropode, e vinca il migliore.

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elisabeth kübler ross è...

nizoo75 — Fri, 13 Jun 2008 15:39:18 +0200

*elisabeth kübler ross*

è il nome della mia nuova amante.
no.
oggi ce l'ho con la sapienza, con la conoscenza, con la sete di prevedibilità che sfocia sempre nella più sterile banalità umana.
qualcuno deve farci una tesi, su tutto, e pubblicarla commentando tra i baffi, se ce li ha.
su tutto, anche sulle mie scorregge mattutine.
con le fasi di kübler ross non avete inventato un cazzo!!! capito??
ehi elisabeth! hai fatto l'elenco di tutti gli stati d'animo e reazioni possibili, esclusa la gioia.
complimenti!
diniego, rabbia, negoziazione, depressione, accettazione.
mescolabili se necessario.
wow, invenzione notevole.
fammi capire, mi stai dicendo che quando sarò sopra un fottuto letto d'ospedale, cagato addosso al midollo, impaurito, depresso, distrutto, disperato, reagirò in questo modo alla mia morte incombente.
alla mia cessazione di ogni forma di attività e coscienza.
accidenti, geniale.
sono senza parole, ely.
e quindi?
hai anche una soluzione o ti sei limitata alla tua strafottuta, pacata disamina?

genii della medicina, teatranti della filosofia, conoscitori delle stramaledette vicissitudini dell'animo umano, quali cazzo di femomenali soluzioni avete cagato per me, per noi, per i bambini senza capelli, per i vecchi marci, per sollevarci da questo peso incombente?
voi che lavorate sodo per farfugliare grandi scoperte, cosa avete scoperto di interessante riguardo alla voragine incolmabile di paura che ogni uomo, nessuno escluso, mantiene ben nascosta dentro il suo stomaco?
sì, perchè una cosa è certa, da quando hanno inventato la "mulino bianco family" la morte non è più contemplata tra i problemi della vita.
il mutuo si, la morte no.
capito, nè? [cit.]
ecco, al mutuo c'è una soluzione: la ri-negoziazione, mi dicono.
nel caso della morte, la mia amica ely suggerisce la negoziazione... tipo: quanto mi resta? mmm... ok, e se faccio questo, mi resta di più?
strafottetevi, banchieri dell'esistenza, voi e il vostro dio.

una cosa giusta, pare, l'hanno detta.
ma non l'ha detta la mia amica ely, sta deficiente.
hanno parlato dei rimpianti.
quando sarò prossimo al bordo della mia foiba, tra le varie cose ed il gelo che mi gelerà il sangue, forse penserò a quello che ho fatto.
se avrò rimpianti sarà peggio per me.
come fare per non averne? meglio fare tutte le cose che ci passano per la testa, anche le più inutili, oppure dedicarsi fino in fondo ad una causa, una monomania, un cazzo di scopo che magari coinvolga gli altri? i rimanenti?
i figli? sono i figli un palliativo valido al vuoto di senso della vita?
non lo so.
temo che anche questo sesto aspetto della morte sia parte del buco abissale che ci aspetta.
non sarai sereno, mai.
me lo ripeto.
il mio rimpianto, in definitiva, è e sarà proprio il non aver afferrato la direzione, il motivo, il significato dell'esistenza.
troppo facile da ateo dire che non c'è senso, e troppo facile da credente dire che il senso è dio. o la vita eterna, o qualche altra minchiata.
no, senza sapere il senso, la mia missione di uomo è fallita, e assieme quella dei miei simili.
TUTTI.
diffiderei anche del santone indiano, troppo sicuro di sè, seduto su quella montagnola a gambe incrociate. mi sa che ha fumato, è per questo che è tranquillo quando intravede il baratro.

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Tags: zero cosmico

tsunami (di merda) conosco di un...

nizoo75 — Mon, 09 Jun 2008 11:06:18 +0200

*tsunami (di merda)*

conosco di un disabile cattivo e razzista.
ha avuto una vita dura, ora è quasi vecchio, cattivissimo.
gli è concesso dal destino maledetto, dalle pillole che la sua dura madre aveva preso, quel farmaco poco sperimentato che negli anni sessanta ti faceva nascere senza braccia o senza gambe.
cattivissimo.
a proposito di abilità mi hanno sottoposto un test.
sono quei test attitudinali dove devi scegliere l'animale, sei un gatto, una serpe o un coniglio? per poi dirti che sei furbo perchè hai scelto il gatto.
io ho scelto il maiale, e speravo mi parlassero dell'igiene.
invece no, animale pulitissimo, casomai un po' godereccio.
servono a farti sentire normale.
quindi una merda tra le tante.
mai provato?
i test frustrano i frustrati con dosi ben calibrate di cazzate.
se sei sotto un certo livello non ti prendono manco come spazzino, perchè potresti scambiare l'"umido" con il "secco non riciclabile". ma sotto quel livello non puoi matematicamente arrivarci: se fai qualunque test scegliendo a caso, hai esattamente il 50% di possibilità di fare giusto, e per il netturbino credo basti il 40.
assunto.
il resto si cimenta, il disabile bestemmia iddio e i rom.
personalmente cercavo una conferma al mio genio.
sconfessata.
come genio logico, almeno.
come creativo non so, ma credo sia uguale.
allora uso quel fondo di autostima per vedere se invecchiare ha ancora qualche motivo valido.
pochi, almeno nell'ottica del pensarsi unici.
pezzo di merda in mezzo ad un mare di merda, che differenza fa?
emergere non servirà a distunguerti, dall'aereo chi scruta vede soltanto merda.
facciamoci banana, allora.
delizioso, banana in un mare di merda.
dio passa con l'air-ONE e scruta.
ma secondo me non nota, vede merda e va oltre, lo aspettano al campo di golf.
e se avessi molti soldi?
fuck la notorietà, coi soldi navigherei in un mare di merda sul mio lussuoso yact!
si ma sempre un ricco nella merda sarei.
non va bene.
credo di avere esaurito le ipotesi, escludendo quella di farsi dio.
però invidio certi asceti, se esistono, che da sopra la montagna se ne stanno così distanti da non riuscire a scrutare un emerito cazzo, del mare nemmeno a parlarne.
ignorati e ignoranti.
ed eccoci: parola d'ordine ignorare.
sconoscere.
fottersene?
anche.
comprese le abilità.
sperando che lo tsunami, quest'onda merdifica non ci travolga troppo presto, per il nostro ego, per la nostra fottuta intimità.
giorno dopo giorno, mese dopo anno fino al paradiso liberatore e alle sette vergini disponibili, abili e molto, molto fighe.
ottime anche per il mio amico senza arti, nè parti abili.

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preghiera pomeridiana questo mondo...

nizoo75 — Sat, 07 Jun 2008 16:55:48 +0200

*preghiera pomeridiana*

questo mondo mi sta stancando.
ti lavora ai fianchi, lui ha tempo.
io no.
dio, che tu sia stramaledetto, quand'è l'ora del mio cazzo di riposino eterno?
non so perchè, ma me lo chiedo.
quando sono stanco, me lo chiedo.
sono domande retoriche, non presuppongono una risposta.
vabbè, rispondimi a gesti, tu, manda un fulmine, se esisti.
preserva le persone che amo, ma per favore, mi elimineresti?
grazie da ora.
non ti costerebbe tanto.
ma tu sei più infido e furbo, e sai che l'ergastolo è molto peggio del lettino.
allora lasciaci qui a romperci le palle, lavoreremo invano, ameremo invano, odieremo invano, ci alzeremo, mangeremo, cagheremo, costruiremo, scaleremo, parleremo invano. ce ne staremo qua a ballare in questo cazzo di mondo inutile, invano, ci riprodurremo invano. ci stancheremo invano e ti imprecheremo, maledetto tu sia, ovunque tu sia, quandunque anche tu ci fossi.
ma la verità un'altra, ben peggiore.
non dirlo a nessuno, che tu non ci sei.
è il modo migliore per prenderci ingiro.
così bestemmieremo invano.

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la tv la velocità della tv...

nizoo75 — Fri, 06 Jun 2008 00:14:25 +0200

*la tv*

la velocità della tv non è per me.
qualche volta ci ho pure pensato, l'idea un po' attraente di creare per questo mondo, di entrare nell'ordine di idee che governa la pubblicità. la fotografia scattata oggi e pronta per ieri, e subito via di corsa, mentre scrivi e pensi a qualcos'altro ancora.
no, credo che bisogna nascere ed entrarci subito, in certi ordini di idee.
impossibile ora, sono già troppo vecchio, una promessa di atleta bruciata.
pazienza.
e non è un ripiego, pensare e scrivere in una dimensione privata.
non devo rendere conto a qualcuno con l'orologio e il budget, per esempio.
oppure è solo questione di essere la volpe con l'uva?
non saprei.
certo, da un lato invidio chi sa fare, chi è più bravo di me, e non è un problema, non ho mai reputato l'invidia un sentimento del tutto negativo. dall'altro però mi sento bene nei miei panni lenti, mi sento bene nel non dovermi confrontare quotidianamente con il mondo.
sto bene lontano dalla competizione, lontano dalle pacate disquisizioni, dalle facce impegnate delle persone più o meno arrivate, o arriviste. posso esprimermi, essere monotono, arrabbiarmi o essere triste. posso tranquillamente tacere, e fare del silenzio la mia parola, una forma nuova e rara di linguaggio.
non si direbbe, ma taccio, taccio spesso molte cose.
così accendo la tv e vedo questo successo travolgente, questa concludenza, questa professionalità, questa perfezione nella forma, dove anche errori grossolani appaiono voluti. ammiro la grande capacità e la volontà dell'uomo.
e ci penso, che forse non sono della stessa razza.

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hitler and me sono diventato...

nizoo75 — Thu, 29 May 2008 13:47:03 +0200

*hitler and me*

sono diventato vecchio prima ancora di partire.
me lo dicevano fin dall'inizio, che brontolavo.
poi cresciuto mi sono convinto del mio modo privilegiato
di guardare ai fatti dell'esistenza, e ai collegamenti.
hitler e gli ebrei come facce di uno stesso male.
impossibile da dire e da dimostrare, e pure così implicito.
per fortuna io non sono tra i cagabili del pianeta.
la verità sta nelle estati lente, col puzzo di motorini.
nei carburatori smontati e rimontati migliaia di volte.
nelle sere afose umide annacquate nelle quali ci perdevamo.
e nel freddo che esalava dalla via, laggiù, dove non c'è più.
nelle cose irrazionali e ancora più vietate, interdette.
negli occhiali e nei capelli lughi, nell'ignoranza del peggio.
nel sudore e nella rabbia di certe magliette. serigrafate.
e tutto questo tempo non è che una foglia secca, piccola minuscola.
dio se la ricordo, ce l'ho ancora nel cassetto, tra i rimasugli.
anello di congiunzione tra te impossibile e l'adolescente improbabile.
io.
l'adulto non esisteva.
non ancora, non allora, e nemmeno ora, se proprio tutta dobbiamo dirla.
salto direttamente alla vecchiaia, faccio un tuffo d'anni.
va benissimo così, esperienza flash riguardo a ciò che non mi piace.
questo pianeta così grande da scoprire, per esempio.
e i cambianti che non prevedevo, i sintomi, le asperità, tutto questo...
occhi distratti nel rumore di stoviglie e sigarette: vita!
così la conservo nel cassetto, isolata, in una scatolina.
mummificata, e arriverà il suo tempo, la sua stagione, forse.
estiva, come quell'estate, lunga, quasi autunno che mi abbandonò.
nulla al mondo potrebbe farmi ritornare laggiù.
e questo è il mio più forte dolore.

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*THC* ci sono musiche capaci di...

*al concerto* con che automobile...

*teteski* beh i tedeschi sono...

*fungo* ci sono due...

*l'inganno uomo* gasteropodi. certo...

*elisabeth k&uuml;bler ross* &egrave;...

*tsunami (di merda)* conosco di un...

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