Zeropoetry

( senza titolo ) di Oboe Thomas Schneider

2009-05-03T02:49:07+02:00

( senza titolo ) di Oboe Thomas Schneider Proiezione di un sasso ho ricercato le basi cartonate di una piega che macchia la pelle pensando ad un gilet scritto dai calmi quadri incrociati. Esiste quasi da ieri il mio Giove, sulla mia testa affinché ancora non si presentì più l'alterazione. Flussi scrittori mancati una scrittura tranquilla, scorta in uno scorrere di fili colorati. Si notano chiarezza, apparsa tranquillità giocherellare con le labbra, le pantofole come simmetria del gioco della noia segue la ripetizione, quale tensione del sempre; è strappato da un pollice esterno alle pieghe della mano. Si sussegue la domanda e scompaiono i foderi delle tavole mentre ancora mi coinvolgono i riflessi di uno splendido piano dipinto a fantasia e grovigli d'edera. ......Sale l'odore dell'inchiostro i petali, gli aghi. ......Il tempo non ha ospiti aperti e rilassati e tantomeno degli stivali. ......Il grigio sussiste e manca il dipinto bottoni nelle mie palpebre sganciate a forza di susseguire. ......Il grigio della nebbia è apparso in una strada sembra un orizzonte tra i pini in un mattino di capelli arricciati. Piovra morta nell'avvolgere e stringere aghi di spilla. Non presento concordanza tra aghi e nervosismo. Da "Il ciclo delle pesche"; testo estratto da Blanc de ta nuque

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Parlami terra, fammi sentire la tua voce di Rossella Valentino

2008-12-27T03:14:07+01:00

Parlami terra, fammi sentire la tua voce di Rossella Valentino I L'ultima bellezza, una colazione tra le vergini. Le capre tra le viti, e la primavera è un sisma, gemere e fuggire l'uva bianca. Togliermi la multiformità, e l'esperimento celestiale di cercare la morte. ò esclamazione sanguinante; è quasi trappola, il modo latteo dei sospiri. Mi siedo a cenare anche se non ceno, comincio col leccarmi le ginocchia, poi mi mangio. II Sono seduta di fronte a mia madre. Ha gli occhi arrossati, è stata dal medico. Lì le hanno detto che è morto. Aveva 55 anni, era dolce e lento. Sorrideva spesso. Mentre lei parla continuo a mangiare la mia insalata come arriva l'inverno tra un boccone e l'altro. “Dove sta andando?”, chiede la portinaia. La donna anziana pensa “ma come, non mi riconosce più?”, e risponde: “Dal dottore”. “Il dottore non c'è più, ci ha lasciati il 7 settembre”. Si chiamava Stefano. E la pioggia trancia il fatto. L'acqua, la goccia, l'ombrello grande. La mamma torna a casa violetta. Quasi s'incappuccia; il vento ringhia, il suo pensiero suona bruno, pazzo, cadendo la vela gialla è lampo. * Voi non cercate il centro! Lo segnate il centro? No! Cercate un albero, un palo, una pietra! (Pasolini, Medea agli Argonauti) III Quale parte di questo corpo recita la mia scrittura? Dove trovare le radici? Nella connivenza tra la semplice confessione e lo scompiglio dei nervi? Nel sesso che rompe le cuciture tra dita e ghiandole. Nelle mani da puledra, nei capelli a cinghia quando legati (e stridenti, meticci di giorno - nelle zone nere del sole)? Lontano dal mondo e vicino alle labbra la cui presenza dice presenza dei bordi scuri? Il credibile rende impossibile una divisione qualunque. L'incredibile scinde il perpetuo della voce, il centimetro di pelle è passione, la cute intera è cocaina; la memoria di un viso è trasformazione. Solo pelle nella scrittura: tutti i giorni fa, e tutte le ore. Non la vedo, mi riparo nella donna che fuma. La predizione è una prospettiva nella direzione dei testimoni. La terra abbaglia, ha lame fini da radere o da taglio, è la figurazione di maggio. IV E quando dico divisione intendo la sezione dei movimenti, quelli fermi senza energia e quelli della voce modulata per dire “non lo so”. E quelli che affiorano tra un orecchino e un lobo. Un diamante – fermo – nella gola e il vento che s'abbatte sui marinai e sulla loro avventura quando videro i cavalli scivolare lungo una costa di anice, profumata, e poi intrattenersi alti, speronati dall'aria. Incredibile la carne viola delle promesse, io l'ho sentita pronunciare dio e le sirene proprio nella pelle senza inchiostro quella dove la scrittura si strappa come un idolo ribelle e l'erotismo scompare dalla scena. Il mio assassino fa una pausa per guardarsi nello specchio, un istante nella sua divisione. Sia benedetto l'assassino la cui passione ci dividerà. V Il bambino vomita sempre quando non mangia da molto tempo. Bisogna strofinargli le tempie e le mani con sale e aceto e mettergli un panno caldo di lana sullo stomaco. Il fuoco gli arde vicino adesso che riposa. Il fumo risale verso il tetto, tremolante. La cenere ricade sui capelli biondi, il rosmarino nella bocca onesta. Chiede di andare da barca, gli piacciono le barche che attraversano il fiume. I vecchi lenti, dall'odore, dalle ondulazioni. Il pontile sporco e umido. È quasi mattina e il sole scalda già il legno. La barca trascorre sul fiume in direzione di casa. Grilli, tacete edera, arresta i tuoi grovigli deserto lontano, ghiacciati grandiosità cadenti, sospendetevi acqua, smetti di ispezionare terre e cose frutta, divieni resina. Parlami terra, fammi sentire la tua voce. Adesso che i miei piedi non poggiano, ora che ti guardo con la distanza del reale. Essere contro essere. VI Quale parte di questo mio corpo nasconde la scrittura? Un inguine roseamente balenato. La miniatura delle ciglia increspate. La bocca aperta in una forma onesta, o la quiete che mi unisce le labbra, il suono dolce del sonno? Le streghe hanno fame, dice la mia amica Jolanda, anche mentre il suo cane muore e noi siamo riunite sulla montagna, conniventi e ciecamente i corpi si sviluppano l'uno nell'altro. Lo dico come esempio di roccia o di matrice, come la virilità del giovane cugino che è sempre il primo pompino della nostra vita, e come la marea di fede in primavera che diventa fango crudele o macilento, alle volte. E così seppelliamo il cane nel fango e adesso calmati, mettiti di profilo, monologa teneramente. Parlaci terra, facci sentire la tua voce. Tutto quello che abbiamo vissuto si sovrappone in un breve momento di dolore. Siamo scosse e corriamo, ma senza cercare poiché a tutto si deve arrivare adesso. Queste donne non abbiamo più tempo di andare, il ritmo è accelerato, sedute ai due lati di un piccolo tavolo. Stare ferme o muoversi? Divergiamo sempre nelle risposte. VII Grido. Grido con cose che sono avvenute nel mondo. Ho dimenticato gli slip nella valigia di un uomo ubriaco. Che dirà domani? Qualcosa inventerà, il giovane biondo. La musica della vita è colorata, si gira caldo nella propria colazione, osserva il suolo pensieroso, fa un discorso basso allo sconosciuto che commenta le cose che sono avvenute nel mondo. Mi disamo; aveva mani piccole, eppure mi sono lasciata toccare. VIII Senza la conoscenza, sono un'infermiera russa. Moralmente è necessario. IX “Ma come è morto, mamma?” “Aveva un cancro, ma sembrava migliorato. E comunque, appena una settimana fa era, come al solito, a far visite”. “Non pensiamoci più mamma, smetti di piangere adesso” “E' un dispiacere vero” “Lo so” “Che pensi?” “Non so. Sembra tutto così etereo”. X (Erwin Olaf) dal sito di Rossella Valentino

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Perchè il poeta aveva chiesto a...

2008-09-03T02:09:18+02:00

Perchè il poeta aveva chiesto a lei: - Mi rubi un pezzo? di Francesco Forlani E cominciare da fotografia Con lui che è in piedi colla giacca Sotto il braccio -la macchina veloce colla portiera aperta- e le strutture in ferro-i piedi-da cornice i piedi della torre aperti a schiera le più belle gambe nella ville lumière Pablo è sul sedile dietro A fare unico corso col suo sguardo - ma lei non fa finta di niente ed arrossisce- guardiamo i ferri lucenti il clinamen lo sparo diretto al cielo ed è da terra cielo -come le sedie di vimini intrecciato- a fil di terra e ad uno sputo dal fiume è scena ripetuta polaroid di viaggi di nozze peggio di studio di animoso andare girovagare attrito scorza di buio ma è il gelo del vento la maestosa stasi -della volta che Silvia colla benda sul volto- ma è il velo di gente di maestra estasi e continuiamo sai Pablo viene da dirmi sei come struttura portante capriccio di ferraglia cumulo di viti e lega matematico corpo calcolo preciso minuzioso mai arronzato improvvisato mai ed io sono quel vuoto - tra le dita di acciaio che ti piegano a vita schiacciano il pieno e solo sono l’aura- che non ci fossero le luci sarei perduto anche quando mi chiede lei che perdo un pezzo al giorno e che diventa voce vento impulso senza odore anche quando mi invento la frase ad effetto l’affetto d’istante e lontananza e che mi recita in russo versi potenti microrecits di eventi cento carezze diminuisco in esperienza spengo la luce (da RING)

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Odisseo - di Chiara Araldi

2008-06-27T01:23:46+02:00

Odisseo - di Chiara Araldi Questa sera ha il profumo della mia adolescenza Bagnato di fumo e di pioggia di febbraio Quando le cose assumono i colori più indegni E le gravidanze sono solo una speranza chiusa Nei semi seppelliti I miei ricordi sono tutti in bianco e in nero Come una vecchia, Come se fossi un platano di mille anni A cui non rimangono che gli odori delle capre E le vendemmie tardive, Sangue fiocca dalle labbra come miele denso E non per i pugni presi Ma per mezzi figli, a decomporsi nel cotone. C’è qualcosa di dolce, di terribile e dolce Come la luce rossa che esplode nel mezzogiorno infuocato Di un estate piovosa, i temporali in lontananza che si congedano ed insieme già stanno arrivando con i tuoni forti che rompono il silenzio e spaventano le mucche che spaventavano me prima che fossi qui dove la violenza è un mezzo e non un’immagine in due dimensioni, le montagne sbattono ruvide contro il cielo e quando non franano sorridono benigne dalla nostra camera da letto. Quando ero piccina mia nonna mi parlava di gente morta e forse Mai esistita, di cantautori ciechi e di poeti con le lance Di tracotanti e di dei Ed io ascoltavo, spalancando i sensi. Più di tutti il multiforme ingegno rimaneva incastonato nelle lenzuola Di lino puro Mentre sul soffitto della camera dove trent’anni prima sospirava mia madre Vedevo le gesta contorcersi nei mari tumultuosi, vedevo lui spalancato alla conoscenza e al mondo emerso, vagare e vagare e vagare e solo ad intermittenza ricordarsi di lei, sotto assedio, incastrata nelle sue trame di donna ad aspettare. Non per Ettore fedele e suicida, non per Achille palestrato e frocio, non un sospiro per loro mai. Ma per Ulisse. Le rughe maschili del mio collo già incontravano la quarta di seno e forse sapevo, già allora, che non avrei avuto scampo riducendomi a scappare scappare per sempre. C’è un momento nella vita di ognuno, un solido attimo di verità in cui tutti scegliamo la nostra morte, ed il destino da condurre prima di lei. La mia matita è temperata Sulla confusione dei sessi. Quindi aspetto, sono sola e aspetto Ti Lontano, dove il cielo è solo un ritaglio tra i condomini A parlare con bocche che non sono la mia A guardare in occhi in cui non ti specchi Ed ho cercato in fondo all’anima Un posto che sia mio Ed ovviamente ho trovato lei Che non ha cuore Ma respiri dalle viscere. Cammino nella mia piccola Casa vuota Mentre i vestiti delle barbie dimenticati sul pavimento Si incollano sotto le piante Dei miei gelidi piedi silenziosi Ho chiesto aiuto allo spirito di tutto Ed è arrivato Per ricordarci dell’antico adagio “niente importa, fuori della domanda” Io l’ho fatta e sono stata ascoltata Da chi può capirmi, senza consolare. Dalla finestra spalancata entra il freddo della notte Che mi incorona la fronte come una speranza, io la regina delle madri insonni che non ho tempo ma lo spreco comunque.

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storie di selina

2008-05-23T00:38:17+02:00

storie di selina impazzisco solo a pensare all'odore che devi avere in bocca la mattina ma solo sfiorarti di maniche e lembi questo è il filo del rasoio cos'è questa confusione, eppure io l'ho cercata a spanne e detrazioni accarezzando la polvere sotto le sedie stendendomi l'acqua sul viso aspettandomi i tuoi capelli ad asciugarlo ora spiegami, selina, che più non comprendo, il ponte fra le cose che parte da me e lo vedo che a te arriva ma se lo percorro non ha capo spiegami la rottura degli eventi luminosi che quando accendo la luce sei solo dentro la mia retina spiegami cosa possiedo se scrivo solo perchè non ti ho e se ti ho sono una poesia che greta scrive Greta Rosso

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La donna bruna, magra come un cane sale...

2008-01-31T02:25:04+01:00

La donna bruna, magra come un cane sale su da Prasco a Cremolino in questo giorno di pioggia che ti liscia il pelo e sputa sangue e terra in mare, morte qui a Recco. Invece altrove vanno soprassaltando sopra le corriere le donne brune, come cagne nere e fresche e crespe come certe sere. Gianni Priano, su Dirtyinbirdland

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Arthur Rimbaud | Alchimie du Verb | Bibliotheque Sonore Francophone

2007-12-08T08:09:01+01:00

comincia inverno! di...

2007-11-16T04:20:57+01:00

comincia inverno! di Silvia Molesini Comincia l'inverno ed ha un suo segreto suono: lo fanno a pezzi le stabilizzate dell'assestamento. Comincia inverno, che volo! Comincia sul quadrivio delle troie e nell'incessante battito del cuoio cuore. Spodestato e di traverso per quanto inverosimile ti sembri comincia inverno! nere nevi tendi e diventa sepoltura. (un nostro scontento qualunque passa difilato, estende anima e doppia sull’estate di buona speranza vago il filamento ambrato a due passi due dalla porta di stanza. Non fa nomi precisi, solo sale tra il qua e il là delle possibili gaie et splendide coste, è rumor di selvaggina e si solenna) Ma ci capita di venderti ancora come inseguire frottole nei corridoi come stare composti fra mille tuoni come indovinare numeri e riprodurre l’amagia che insegnavi, sei ancora lì che ci convochi, tutti per te nelle sere di veglia e addosso agli occhi in dormire. Non ti interessa certo sentire solo i rintocchi morenti delle cinque. Ma succede che, chessò, un librino consoli a meraviglia il fatto imponderato e diventi reale. Lo incastri nella visione e ti dai due mani di colore previsto amaro. Balli a tutto tondo, ed è una felicità morbida e sontuosa e penitente e , senti, uno sballo così non appariva prima non c’era, non rimaneva intera. Tutte le volte che chiamavo mi preparavi una risposta che cadeva. Comincia l’inverno e moriremo barboni alle città vecchie stamberghe collassate ardendo, ardendo. Comincia l’inverno demonio sulle strade basagliano uccellini sparenti e mai altro gusto avrà un loro comunque amore. Accatastato e convesso sui tagliati, sui loro lembi densi esplodi inverno! bricioline scintilla nella cava urna fradicia. Ma per prima offri la tua unghia al cielo scadente principio e di bellezza gelo offri il tuo fiato a quel che non vogliamo sai che non siamo, che rompemmo il rumore dei passi su viottoli fantasma e che tutto diventò vicino quando screziato cieco di lampadette alogene si fece meno. Portaci dove una bambina riesce a stabilire cos’è caldo un tramonto. Ma devi, suona strano?, devi!, incidere sulla pena del vuoto un fiorellino, due foglie e dare notizia del suo stelo fratto, scrivi i nomi delle cose perdute, dicci: aspettiamo quasi giovani un ricordo che congiunga qui con noi se si prepara il giorno anche un giorno d’inverno, tipo verso le tre. Vedi bene anche te che è continuo il morire se per sempre viviamo.

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The Dead by Billy Collins The dead are...

2007-11-13T06:27:34+01:00

The Dead by Billy Collins The dead are always looking down on us, they say, while we are putting on our shoes or making a sandwich, they are looking down through the glass-bottom boats of heaven, as they row themselves slowly through eternity. They watch the tops of our heads moving below on earth, end when we lie down in a field or on a couch, drugged perhaps by the hum of a warm afternoon, they think we are looking back at them, which makes them lift their oars and fall silent and wait, like parents, for us to close our eyes. I Morti I morti guardano sempre in giù, verso di noi, si dice, mentre ci mettiamo le scarpe o prepariamo un panino, guardano in giù attraverso le navi dal fondo di vetro del paradiso, mentre remano lentamente attraverso l’eternità. Guardano le cime delle nostre teste che si muovono giù sulla terra, e quando ci sdraiamo in un campo o sul divano, magari storditi dal ronzio di un caldo pomeriggio, pensano che anche noi li stiamo guardando, e allora sollevano i remi e tacciono e aspettano, come dei genitori, fino a quando chiudiamo gli occhi.

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in visibiliare Gli...

2007-09-05T01:50:49+02:00

in visibiliare Gli disse. Guardi che. Potrei morire. Ho gallerie di specchi, un cuore che si schiaccia. Guardi. Per far di me strage vietata, senza storia, una reggia usurpata, slegata dalla ruota, basta una minuscola barbarie. A recitar delitti si raccolgono tribù di spettri sfitti. Gli disse. Non è poi scherzo curioso, il vizio d’ascoltarmi, la sua gentile mano appoggiata, radunata a questo mio schienale. Ascolti, mi fa male, il trucco morgano, l’iride che spiega l’anarchia. Mia. Mi guardi, signor Grandagonia. Mi faccia un paragone, un sunto cocciuto di chi è sopravvissuto. Mi spiace, ripassi la chimica vergogna, la china umiliazione. Confidi che sono lazzaretti, le pietre di confetti. Che osservo. Con servo. Borderlands

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