Zeropoetry

( senza titolo ) di Oboe Thomas Schneider

molesini — Sun, 03 May 2009 02:49:07 +0200

( senza titolo ) di Oboe Thomas Schneider

Proiezione di un sasso ho ricercato le basi
cartonate di una piega che macchia la pelle
pensando ad un gilet scritto dai calmi quadri
incrociati.
Esiste quasi da ieri il mio Giove, sulla mia testa
affinché ancora non si presentì più l'alterazione.
Flussi scrittori mancati
una scrittura tranquilla, scorta in uno scorrere di
fili colorati.
Si notano chiarezza, apparsa tranquillità
giocherellare con le labbra, le pantofole come
simmetria del gioco della noia
segue la ripetizione, quale tensione del sempre;
è strappato da un pollice esterno alle pieghe
della mano.
Si sussegue la domanda e scompaiono i foderi delle tavole
mentre ancora mi coinvolgono i riflessi di uno
splendido piano dipinto a fantasia e
grovigli d'edera.

......Sale l'odore dell'inchiostro
i petali, gli aghi.

......Il tempo non ha ospiti aperti e rilassati
e tantomeno degli stivali.

......Il grigio sussiste e manca il dipinto
bottoni nelle mie palpebre sganciate a forza
di susseguire.

......Il grigio della nebbia è apparso in una strada
sembra un orizzonte tra i pini in un mattino
di capelli arricciati.
Piovra morta nell'avvolgere e stringere aghi di spilla.
Non presento concordanza tra aghi e nervosismo.

Da "Il ciclo delle pesche"; testo estratto da Blanc de ta nuque

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Parlami terra, fammi sentire la tua voce di Rossella Valentino

molesini — Sat, 27 Dec 2008 03:14:07 +0100

Parlami terra, fammi sentire la tua voce di Rossella Valentino

I
L'ultima bellezza, una colazione tra le vergini.
Le capre tra le viti, e la primavera è un sisma,
gemere e fuggire l'uva bianca. Togliermi la multiformità,
e l'esperimento celestiale di cercare la morte.
ò esclamazione sanguinante; è quasi trappola,
il modo latteo dei sospiri.
Mi siedo a cenare anche se non ceno,
comincio col leccarmi le ginocchia, poi mi mangio.

II
Sono seduta di fronte a mia madre.
Ha gli occhi arrossati, è stata dal medico.
Lì le hanno detto che è morto.
Aveva 55 anni, era dolce e lento. Sorrideva spesso.

Mentre lei parla continuo a mangiare la mia insalata
come arriva l'inverno tra un boccone e l'altro.

“Dove sta andando?”, chiede la portinaia.
La donna anziana pensa “ma come, non mi riconosce più?”,
e risponde: “Dal dottore”.
“Il dottore non c'è più, ci ha lasciati il 7 settembre”.

Si chiamava Stefano. E la pioggia trancia il fatto.
L'acqua, la goccia, l'ombrello grande.
La mamma torna a casa violetta.
Quasi s'incappuccia; il vento ringhia, il suo pensiero
suona bruno, pazzo, cadendo
la vela gialla è lampo.

*

Voi non cercate il centro!
Lo segnate il centro? No!
Cercate un albero, un palo, una pietra!
(Pasolini, Medea agli Argonauti)

III
Quale parte di questo corpo recita la mia scrittura?
Dove trovare le radici? Nella connivenza tra la semplice
confessione e lo scompiglio dei nervi? Nel sesso che rompe
le cuciture tra dita e ghiandole. Nelle mani da puledra,
nei capelli a cinghia quando legati (e stridenti, meticci
di giorno - nelle zone nere del sole)?
Lontano dal mondo e vicino alle labbra la cui presenza
dice presenza dei bordi scuri?
Il credibile rende impossibile una divisione qualunque.
L'incredibile scinde il perpetuo della voce, il centimetro
di pelle è passione, la cute intera è cocaina;
la memoria di un viso è trasformazione.
Solo pelle nella scrittura: tutti i giorni fa, e tutte le ore.
Non la vedo, mi riparo nella donna che fuma.
La predizione è una prospettiva nella direzione dei testimoni.
La terra abbaglia, ha lame fini da radere o da taglio,
è la figurazione di maggio.

IV
E quando dico divisione
intendo la sezione dei movimenti, quelli fermi senza energia
e quelli della voce modulata per dire “non lo so”.
E quelli che affiorano tra un orecchino e un lobo.
Un diamante – fermo – nella gola
e il vento che s'abbatte sui marinai
e sulla loro avventura quando videro i cavalli
scivolare lungo una costa di anice, profumata,
e poi intrattenersi alti, speronati dall'aria.
Incredibile la carne viola delle promesse,
io l'ho sentita pronunciare dio e le sirene
proprio nella pelle senza inchiostro
quella dove la scrittura si strappa
come un idolo ribelle
e l'erotismo scompare dalla scena.
Il mio assassino fa una pausa per guardarsi nello
specchio, un istante nella sua divisione.
Sia benedetto l'assassino
la cui passione ci dividerà.

V
Il bambino vomita sempre quando non mangia da molto tempo.
Bisogna strofinargli le tempie e le mani con sale e aceto e mettergli un panno caldo di lana sullo stomaco. Il fuoco gli arde vicino adesso che riposa.
Il fumo risale verso il tetto, tremolante.
La cenere ricade sui capelli biondi, il rosmarino nella bocca onesta.
Chiede di andare da barca, gli piacciono le barche che attraversano il fiume.
I vecchi lenti, dall'odore, dalle ondulazioni. Il pontile sporco e umido. È quasi mattina e il sole scalda già il legno. La barca trascorre sul fiume in direzione di casa.
Grilli, tacete
edera, arresta i tuoi grovigli
deserto lontano, ghiacciati
grandiosità cadenti, sospendetevi
acqua, smetti di ispezionare terre e cose
frutta, divieni resina.
Parlami terra, fammi sentire la tua voce. Adesso che i miei piedi non poggiano, ora che ti guardo con la distanza del reale. Essere contro essere.

VI
Quale parte di questo mio corpo nasconde la scrittura?
Un inguine roseamente balenato.
La miniatura delle ciglia increspate.
La bocca aperta in una forma onesta,
o la quiete che mi unisce le labbra, il suono dolce
del sonno?
Le streghe hanno fame, dice la mia amica Jolanda,
anche mentre il suo cane muore e noi siamo riunite sulla montagna,
conniventi e ciecamente i corpi si sviluppano l'uno nell'altro.
Lo dico come esempio di roccia o di matrice,
come la virilità del giovane cugino che è sempre il primo pompino
della nostra vita,
e come la marea di fede in primavera che diventa fango crudele
o macilento, alle volte. E così seppelliamo il cane nel fango
e adesso calmati, mettiti di profilo, monologa teneramente.
Parlaci terra, facci sentire la tua voce.
Tutto quello che abbiamo vissuto si sovrappone in un
breve momento di dolore. Siamo scosse e corriamo, ma
senza cercare poiché a tutto si deve arrivare adesso.
Queste donne non abbiamo più tempo di andare,
il ritmo è accelerato, sedute ai due lati di un piccolo tavolo.
Stare ferme o muoversi? Divergiamo sempre nelle risposte.

VII
Grido.
Grido con cose che sono avvenute nel mondo.
Ho dimenticato gli slip nella valigia di un uomo ubriaco.
Che dirà domani? Qualcosa inventerà, il giovane biondo.
La musica della vita è colorata, si gira caldo nella propria
colazione, osserva il suolo pensieroso, fa un discorso basso
allo sconosciuto che commenta le cose che sono
avvenute nel mondo.
Mi disamo; aveva mani piccole, eppure mi sono lasciata toccare.

VIII
Senza la conoscenza, sono un'infermiera russa.
Moralmente è necessario.

IX
“Ma come è morto, mamma?”
“Aveva un cancro, ma sembrava migliorato. E comunque, appena
una settimana fa era, come al solito, a far visite”.
“Non pensiamoci più mamma, smetti di piangere adesso”
“E' un dispiacere vero”
“Lo so”
“Che pensi?”
“Non so. Sembra tutto così etereo”.
X

(Erwin Olaf)

dal sito di Rossella Valentino

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Perchè il poeta aveva chiesto a...

molesini — Wed, 03 Sep 2008 02:09:18 +0200

Perchè il poeta aveva chiesto a lei:
-   Mi rubi un pezzo? di Francesco Forlani

E cominciare da fotografia
Con lui che è in piedi colla giacca
Sotto il braccio
-la macchina veloce colla portiera aperta-
e le strutture in ferro-i piedi-da cornice
i piedi della torre aperti a schiera
le più belle gambe nella ville lumière

Pablo è sul sedile dietro
A fare unico corso col suo sguardo
-    ma lei non fa finta di niente ed arrossisce-
guardiamo i ferri lucenti il clinamen lo sparo
diretto al cielo ed è da terra cielo
-come le sedie di vimini intrecciato-
a fil di terra e ad uno sputo dal fiume

è scena ripetuta polaroid di viaggi di nozze
peggio di studio di animoso andare
girovagare attrito scorza di buio
ma è il gelo del vento la maestosa stasi
-della volta che Silvia colla benda sul volto-
ma è il velo di gente di maestra estasi
e continuiamo

sai Pablo viene da dirmi sei come struttura
portante
capriccio di ferraglia cumulo di viti e lega
matematico corpo calcolo preciso
minuzioso mai arronzato improvvisato mai
ed io sono quel vuoto
-    tra le dita di acciaio che ti piegano a vita
schiacciano il pieno e solo sono l’aura-
che non ci fossero le luci sarei perduto
anche quando mi chiede lei che perdo un pezzo
al giorno
e che diventa voce vento impulso senza odore
anche quando mi invento la frase ad effetto
l’affetto d’istante e lontananza
e che mi recita in russo versi potenti
microrecits di eventi cento carezze
diminuisco in esperienza spengo la luce

(da RING)

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Odisseo - di Chiara Araldi

ansuini — Fri, 27 Jun 2008 01:23:46 +0200

Odisseo - di Chiara Araldi

Questa sera ha il profumo della mia adolescenza
Bagnato di fumo e di pioggia di febbraio
Quando le cose assumono i colori più indegni
E le gravidanze sono solo una speranza chiusa
Nei semi seppelliti

I miei ricordi sono tutti in bianco e in nero
Come una vecchia,
Come se fossi un platano di mille anni
A cui non rimangono che gli odori delle capre
E le vendemmie tardive,
Sangue fiocca dalle labbra come miele denso
E non per i pugni presi
Ma per mezzi figli, a decomporsi nel cotone.

C’è qualcosa di dolce, di terribile e dolce
Come la luce rossa che esplode nel mezzogiorno infuocato
Di un estate piovosa,
i temporali in lontananza che si congedano ed insieme
già stanno arrivando
con i tuoni forti che rompono il silenzio e spaventano le mucche
che spaventavano me prima che fossi qui
dove la violenza è un mezzo e non un’immagine in due dimensioni,
le montagne sbattono ruvide contro il cielo
e quando non franano
sorridono benigne
dalla nostra camera da letto.

Quando ero piccina mia nonna mi parlava di gente morta e forse
Mai esistita, di cantautori ciechi e di poeti con le lance
Di tracotanti e di dei
Ed io ascoltavo, spalancando i sensi.
Più di tutti il multiforme ingegno rimaneva incastonato nelle lenzuola
Di lino puro
Mentre sul soffitto della camera dove trent’anni prima sospirava mia madre
Vedevo le gesta contorcersi nei mari tumultuosi,
vedevo lui spalancato alla conoscenza e al mondo emerso,
vagare e vagare e vagare e solo ad intermittenza ricordarsi di lei,
sotto assedio, incastrata nelle sue trame di donna
ad aspettare.
Non per Ettore fedele e suicida, non per Achille palestrato e frocio,
non un sospiro per loro mai.
Ma per Ulisse.

Le rughe maschili del mio collo già incontravano la quarta di seno
e forse sapevo, già allora, che non avrei avuto scampo
riducendomi a scappare
scappare per sempre.

C’è un momento nella vita di ognuno,
un solido attimo di verità
in cui tutti scegliamo la nostra morte,
ed il destino da condurre prima di lei.

La mia matita è temperata
Sulla confusione dei sessi.

Quindi aspetto, sono sola e aspetto
Ti
Lontano, dove il cielo è solo un ritaglio tra i condomini
A parlare con bocche che non sono la mia
A guardare in occhi in cui non ti specchi
Ed ho cercato in fondo all’anima
Un posto che sia mio
Ed ovviamente ho trovato lei
Che non ha cuore
Ma respiri dalle viscere.

Cammino nella mia piccola
Casa vuota
Mentre i vestiti delle barbie dimenticati sul pavimento
Si incollano sotto le piante
Dei miei gelidi piedi silenziosi
Ho chiesto aiuto allo spirito di tutto
Ed è arrivato
Per ricordarci dell’antico adagio
“niente importa, fuori della domanda”
Io l’ho fatta e sono stata ascoltata
Da chi può capirmi, senza consolare.

Dalla finestra spalancata entra il freddo della notte
Che mi incorona la fronte come una speranza,
io
la regina delle madri insonni
che non ho tempo
ma lo spreco comunque.

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storie di selina

molesini — Fri, 23 May 2008 00:38:17 +0200

storie di selina

impazzisco solo a pensare all'odore che devi avere in bocca la mattina

ma solo sfiorarti di maniche e lembi
questo
è il filo del rasoio

cos'è questa confusione, eppure
io l'ho cercata

a spanne e detrazioni
accarezzando la polvere sotto le sedie

stendendomi l'acqua sul viso
aspettandomi i tuoi capelli ad asciugarlo

ora spiegami, selina, che più non comprendo,
il ponte fra le cose

che parte da me e lo vedo che a te arriva
ma se lo percorro non ha capo

spiegami la rottura degli eventi luminosi
che quando accendo la luce sei solo dentro la mia retina

spiegami cosa possiedo
se scrivo solo perchè non ti ho
e se ti ho sono una poesia che greta scrive

Greta Rosso

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La donna bruna, magra come un cane sale...

molesini — Thu, 31 Jan 2008 02:25:04 +0100

La donna bruna, magra come un cane
sale su da Prasco a Cremolino
in questo giorno di pioggia che ti liscia
il pelo e sputa sangue e terra in mare,
morte qui a Recco. Invece altrove vanno
soprassaltando sopra le corriere
le donne brune, come cagne nere
e fresche e crespe come certe sere.

Gianni Priano, su Dirtyinbirdland

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Arthur Rimbaud | Alchimie du Verb | Bibliotheque Sonore Francophone

ansuini — Sat, 08 Dec 2007 08:09:01 +0100

  comincia inverno!  di...

ansuini — Fri, 16 Nov 2007 04:20:57 +0100

comincia inverno! di Silvia Molesini

Comincia l'inverno
ed ha un suo segreto suono:
lo fanno a pezzi le stabilizzate
dell'assestamento.
Comincia inverno, che volo!
Comincia sul quadrivio delle troie
e nell'incessante battito
del cuoio cuore.
Spodestato e di traverso
per quanto inverosimile ti sembri
comincia inverno!
nere nevi tendi
e diventa sepoltura.

(un nostro scontento qualunque
passa difilato, estende anima e doppia
sull’estate di buona speranza
vago il filamento ambrato
a due passi due dalla porta di stanza.
Non fa nomi precisi, solo sale
tra il qua e il là delle possibili
gaie et splendide coste,
è rumor di selvaggina
e si solenna)

Ma ci capita di venderti ancora come
inseguire frottole nei corridoi
come stare composti fra mille tuoni
come indovinare numeri e riprodurre
l’amagia che insegnavi, sei ancora lì che
ci convochi, tutti per te nelle sere di veglia
e addosso agli occhi in dormire.
Non ti interessa certo sentire solo i rintocchi morenti delle cinque.

Ma succede che, chessò, un librino
consoli a meraviglia il fatto imponderato
e diventi reale. Lo incastri nella visione
e ti dai due mani di colore previsto amaro.
Balli a tutto tondo, ed è una felicità
morbida e sontuosa e penitente e
, senti, uno sballo così non appariva
prima non c’era, non rimaneva intera.
Tutte le volte che chiamavo mi preparavi una risposta che cadeva.

Comincia l’inverno
e moriremo barboni alle città
vecchie stamberghe collassate
ardendo, ardendo.
Comincia l’inverno demonio
sulle strade basagliano uccellini sparenti
e mai altro gusto avrà
un loro comunque amore.
Accatastato e convesso
sui tagliati, sui loro lembi densi
esplodi inverno!
bricioline scintilla
nella cava urna fradicia.

Ma per prima offri la tua unghia al cielo
scadente principio e di bellezza gelo
offri il tuo fiato a quel che non vogliamo
sai che non siamo, che rompemmo il
rumore dei passi su viottoli fantasma
e che tutto diventò vicino quando screziato
cieco di lampadette alogene si fece meno.
Portaci dove una bambina riesce a stabilire cos’è caldo un tramonto.

Ma devi, suona strano?, devi!, incidere
sulla pena del vuoto un fiorellino, due foglie
e dare notizia del suo stelo fratto, scrivi
i nomi delle cose perdute, dicci:
aspettiamo quasi giovani un ricordo che
congiunga qui con noi se si prepara il giorno
anche un giorno d’inverno, tipo verso le tre.
Vedi bene anche te che è continuo il morire se per sempre viviamo.

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The Dead by Billy Collins The dead are...

ansuini — Tue, 13 Nov 2007 06:27:34 +0100

The Dead by Billy Collins
The dead are always looking down on us, they say,
while we are putting on our shoes or making a sandwich,
they are looking down
through the glass-bottom boats of heaven,
as they row themselves slowly through eternity.
They watch the tops of our heads moving below on earth,
end when we lie down in a field or on a couch,
drugged perhaps by the hum of a warm afternoon,
they think we are looking back at them,
which makes them lift their oars
and fall silent and wait,
like parents,
for us to close our eyes.
I Morti
I morti guardano sempre in giù, verso di noi, si dice,
mentre ci mettiamo le scarpe o prepariamo un panino,
guardano in giù
attraverso le navi dal fondo di vetro del paradiso,
mentre remano lentamente attraverso l’eternità.
Guardano le cime delle nostre teste che si muovono giù sulla terra,
e quando ci sdraiamo in un campo o sul divano,
magari storditi dal ronzio di un caldo pomeriggio,
pensano che anche noi li stiamo guardando,
e allora sollevano i remi
e tacciono e aspettano,
come dei genitori,
fino a quando chiudiamo gli occhi.

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in visibiliare   Gli...

molesini — Wed, 05 Sep 2007 01:50:49 +0200

in visibiliare

Gli disse. Guardi che. Potrei morire. Ho gallerie di specchi, un cuore che si schiaccia. Guardi. Per far di me strage vietata, senza storia, una reggia usurpata, slegata dalla ruota, basta una minuscola barbarie. A recitar delitti si raccolgono tribù di spettri sfitti. Gli disse. Non è poi scherzo curioso, il vizio d’ascoltarmi, la sua gentile mano appoggiata, radunata a questo mio schienale. Ascolti, mi fa male, il trucco morgano, l’iride che spiega l’anarchia. Mia. Mi guardi, signor Grandagonia. Mi faccia un paragone, un sunto cocciuto di chi è sopravvissuto. Mi spiace, ripassi la chimica vergogna, la china umiliazione. Confidi che sono lazzaretti, le pietre di confetti. Che osservo. Con servo.

Borderlands

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Zeropoetry

( senza titolo ) di Oboe Thomas Schneider

Parlami terra, fammi sentire la tua voce di Rossella Valentino

Perch&egrave; il poeta aveva chiesto a...

Odisseo - di Chiara Araldi

storie di selina

La donna bruna, magra come un cane sale...

Arthur Rimbaud | Alchimie du Verb | Bibliotheque Sonore Francophone

&nbsp; comincia inverno!&nbsp;&nbsp;di...

The Dead by Billy Collins The dead are...

in visibiliare&nbsp;&nbsp; Gli...

Perchè il poeta aveva chiesto a...

comincia inverno! di...

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